Станиславская Альбина (Аля)
За окном снова валит красивый
пушистый снег...
Я завороженно смотрю на эти
сверкающие льдинки, и на секунду мне кажется, что я не здесь и не
сейчас... Что это не я стою в просторной двушке на окраине Москвы и
чувствую у себя на шее удавку. Не я пытаюсь скрыть синяки на
запястьях. Не я дышу через раз, когда муж садится за стол позади
меня.
Это всё не я… Та. Другая.
– Что там за колледж у тебя?
Шарашкина контора?!
Ставлю Вадиму тарелку с сырниками и
выжидательно молчу, пока мне не разрешат открыть рот. Только со
взмахом его тяжёлой руки и начинаю диалог. Только так, потому что
иначе он вновь сорвётся на меня из-за того, что он не договорил, а
я посмела перебить.
– Это не шарашкина контора.
Приличное заведение. Даже не колледж. Университет. И я хочу там
работать...
– Сейчас даже не сентябрь. Вот чё ты
там забыла? По студентикам бегать собралась?! – возмущается он,
поднимая на меня свой разъярённый взгляд.
Как же меня достала его
необоснованная ревность. Как я хочу уйти отсюда. Просто в
неизвестность. Исчезнуть. Раствориться. Навсегда...
И больше никогда-никогда его не
видеть.
– Я просто хочу работать. Литература
– моё призвание. Ты ведь знаешь, как мне это важно…
– Ну ладно, конечно... Так я и
думал... – язвительно отвечает он, чавкая на всю кухню.
Молчу, проглатывая ком. Его
издевательства порядком надоели, а выбора никакого нет. Только
слушать и помалкивать. Пытаясь вывернуть всё в выгодное для себя
русло.
– Так ты бы смог быть дома в
выходные... А не подрабатывать в такси... – это единственный
аргумент. Потому что больше у меня нет... Он не слушает.
– Это, конечно, здравая идея. Тем
более, мама просила помочь деньгами... У неё снова что-то там с
пенсией, я не понял... А она ремонт затеяла... – задумчиво
добавляет он, ковыряя вилкой сырник со скрипящим звуком. Словно по
нервам меня бьёт. Снова и снова.
– Ну вот видишь...
– Не знаю... Насчёт этого места.
Пошла бы лучше секретарём куда-то. Хотя нет. Забудь. Носить
какому-то упырю кофе. Нет. Ладно, Аля. Можешь идти в свою
богадельню! – отпускает он меня с кичливым видом, а я тут же
начинаю дрожать.
Эта новость не просто бодрит, она
превозносит.
– Правда? – улыбаюсь я, стискивая
кулаки от напряжения. Это буквально моя мечта.
Он не отпускает меня работать уже
девять лет. Не позволяет никуда ходить. Красиво одеваться... Я уже
привыкла быть для него чем-то сродни непослушной куклы для битья.
Просто потому что я не могу от него уйти…
Ведь у меня вообще ничего нет, даже
работы. Я допустила ту же ошибку, что допускает множество женщин,
когда встречают, как им кажется, приличного и надёжного мужчину –
растворяются в нём и в быту. Забывая про себя и свою собственную
жизнь. Про то, что у них есть мозги и нужно порой ими пользоваться.
Время от времени.
– Правда-правда. Но веди себя
соответствующе. Чтобы мне не пришлось за тебя краснеть! – дробит
Вадим, а у меня уже сердце в груди трепыхается.
Как же хочется скорее туда пойти.
Сообщить Антонине Григорьевне, что я согласна…
Это подруга моей тёти. Она и
попросила за меня. Им как раз нужен преподаватель литературы. Я не
спрашивала, почему в середине года, ведь мне это совсем не важно.
Важно, что я обожаю литературу, книги, искусство. И это работа
мечты... Ведь там ещё и платят неплохо. Это хорошее место.
Престижное. И я наконец перестану быть зависимой от человека,
которого совсем не люблю...
Закрывая за Вадимом дверь, я быстро
привожу кухню в порядок, чтобы заняться собой и произвести приятное
впечатление на ректора и отдел кадров.
Да, мне страшно.
Мне двадцать восемь лет, а я ни дня
в своей жизни не проработала.
Живём мы небогато, но нормально.
Вадим работает юристом в одной из
компаний города. И буквально сразу, как я закончила университет,
где мы как раз и познакомились, он запер меня в квартире и не хочет
даже слышать о том, чтобы я тоже как-то самореализовывалась.
