— Значит, всё? — спросила я, стараясь держать голос ровным, но
внутри всё дрожало.
Мой, пока еще, муж Рома сидел напротив, развалившись в своём
любимом кожаном кресле. Тёмно-коричневое, массивное, как и всё, что
он покупал. «Для солидности», — говорил он. Солидность! Это слово
стало его вторым именем. Его стиль, его походка, даже манера
держать в руках чашку кофе — всё кричало: «Смотрите, какой я
замечательный, солидный мужчина!»
— Всё, — наконец произнёс он, даже не глядя на меня.
Он стучал пальцами по подлокотнику, и был похож на человека,
который ждёт, когда закончится скучный спектакль. Моё сердце
сжалось. Ещё несколько месяцев назад я бы сказала, что люблю в нём
эту уверенность и солидность. Но сейчас мне хотелось сломать эти
пальцы, с идеально подпиленными ногтями и намазанные дорогущим
кремом.
— Всё, — повторила я, чтобы убедиться, что правильно поняла. —
Вот просто так?
— А чего ты ожидала? — Он наконец оторвал взгляд от телефона.
Конечно, телефон важнее всего. А точнее, кто-то по ту сторону
экрана. «Лена», — мысленно произнесла я. Проклятая Лена в
обтягивающих лосинах, которые всегда были на размер меньше, чем
надо.
— Прекрасно, — выдавила я. — Можешь идти.
Я смотрела на него, стараясь не показывать эмоций. Мне было
важно сохранить лицо. Хотелось кричать, метать гром и молнии,
обрушить на него такую трехэтажноматерную лавину слов, чтобы его
идеальные уши свернулись в идеальную трубочку. Высказать ему всё: о
том, как он разбил мою жизнь, как украл девять лет моей жизни, моей
молодости и оставил мне в подарок только чувство собственной
никчёмности. Но я упорно молчала.
Роман поднялся, небрежно расправив пиджак. Конечно, как же без
эффектного ухода. Даже уходить он умел «красиво».
— Знаешь, Тамара, — сказал он, уже на пороге. — Я думал, ты
будешь плакать.
— А я думала, ты хоть раз скажешь что-то умное, — ответила я и
поняла, что мои руки сжаты в кулаки.
На его лице на миг мелькнуло удивление, но он ничего не сказал.
Просто ушёл. Дверь захлопнулась с таким звуком, будто подчёркивала:
точка.
Я осталась в тишине. В комнате, которая ещё пахла его дорогим
парфюмом. В комнате, где на каждой полке стояли его вещи, где
каждый предмет напоминал о том, что когда-то мы были семьёй.
Смешно, правда? Семьёй. Какая наивная иллюзия.
***
Когда я услышала от него слово «развод» впервые, это прозвучало
так буднично, что я даже не сразу поняла, о чём речь.
— Нам надо поговорить, — сказал он тогда, возвращаясь с работы
позже обычного.
Я стояла у плиты, готовя его любимую пасту с грибами. Пахло
сливочным соусом, чесноком и свежемолотым перцем. Ещё бы пять минут
— и я подала бы всё на стол.
— Говори, — ответила я, даже не обернувшись.
— Мне кажется, мы слишком разные, — сказал он спокойно, как
будто заказывал кофе.
Я застыла. Ложка выпала из руки, стукнув по сковородке. Кажется
я уже понимала к чему идет этот разговор.
— Разные? — переспросила я, не веря своим ушам.
Он вздохнул, как будто объяснял что-то очевидное ребенку. — У
нас нет ничего общего.
Я наконец обернулась.
— Девять лет отношений из которых пять лет брака — и это «ничего
общего»? Ты серьёзно?
— Серьёзно, — кивнул он.
Я почувствовала, как что-то внутри меня начинает закипать. Это
была не боль и даже не обида. Это была злость.
— Это из-за Лены? — спросила я, хотя уже знала ответ.
Роман вздёрнул бровь, изображая искреннее недоумение.
— С чего ты взяла?
— С того, что ты лайкаешь каждую её фотографию Вконтакте.
Он раздражённо махнул рукой.
— Ты же знаешь, это просто соцсети.
— Соцсети? — повторила я, чувствуя, как кровь приливает к щекам.
— Тогда, может, объяснишь, что ты делал с ней в отеле? Тоже
«соцсети»? Вас видели вместе!
