Моей радости не было предела, пока я не узнала, что мой чемодан
не прилетел вместе со мной. Сказать, что я поникла, ничего не
сказать. Вот, я стою посреди зала, где выдается багаж и чуть ли не
плачу. Ну как такое могло произойти? Ведь я прилетела в солнечную
столицу нашей республики, чтобы устроиться на стажировку и
поступить в отличный вуз заочно. А тут такая оказия!
Так, хватит ныть! Еще не все плохо. Нужно лишь доехать до моего
нового дома, а точнее квартиры, которую мне оставила бабушка. А
ведь чемодан вернут в течение трех рабочих дней. Все хорошо. Должно
быть хорошо.
Я выхожу из аэропорта лишь со своим портфелем и скудной улыбкой,
чтобы поймать такси. Слава Богу, что машина подъехала быстро, и
таксист оказался очень дружелюбным и ненадоедливым. Усевшись на
заднее сиденье, я решаю позвонить папе, но как только водитель
трогается с места, перед моими глазами вырисовываются картины
большого города, и мне совсем не до звонка. Сообщу о том, что
приехала, когда заселюсь в квартиру.
Моему взору открывается вид на высотки, туристические улицы,
огромный парк и прочие интересные здания. Вот мой университет, в
котором я была вместе с папой две недели назад, когда узнала, что
поступила. А вот двадцатиэтажное здание, в которое я пойду на
собеседование завтра. Но это только завтра.
Водитель останавливается у старого, но очень красивого дома
вблизи центра города. Я благодарю таксиста и выхожу из машины.
Поднимаюсь на третий этаж по крутой лестнице и стучу в квартиру
женщины, у которой находятся ключи от квартиры бабушки. После
первого стука никто не отзывается, поэтому я стучу еще, и еще, и
еще. Но никто не открывает. Сердце в груди начинает сильно биться
от предчувствия, что все плохо. Я стучу еще и только через
несколько секунд замечаю какую-то записку, всунутую в дверь.
Дрожащими руками разворачиваю бумагу с несколькими написанными на
ней предложениями.
«Уехали 24 августа. Вернемся через месяц. Просим нас
извинить»
Что простите? Как это уехали? А как же я? Черт, черт, черт!
Пинаю ногой дверь и плюхаюсь на пол у квартиры моей бабушки. Ну и
где мне теперь жить?
В кармане джинсов вибрирует телефон. Достаю его и пытаюсь
прочитать сообщение от отца не плача.
« Лиза, ты нормально там долетела?»
« Да, нормально. Чемодан только не пришел» - пишу я.
« А в квартиру заселилась?»
Нет, отец не узнает, что все настолько плохо.
« Да» - вру я.
« Как только обустроишься, сразу позвони, хорошо?»
« Хорошо» - отправляю я и чувствую, как слезы, одна за другой
скатываются по моему лицу и капают на пол.
***
- И как ты мог так напортачить! – кричу я на брата.
Тот лишь смотрит в пол и сжимает в руке бокал с виски.
- Просто скажи мне, как ты сломал ему руку? – пытаясь
успокоиться, спрашиваю я.
- Он хотел ее ударить, - через зубы проговаривает Андрей.
Я запускаю руку в волосы и оборачиваюсь к окну.
- А нельзя было просто поговорить? – почти успокоившись, говорю
я.
- Нельзя! – кричит брат. – А что бы ты сделал, если кто-то
поднял руку на твою любимую девушку? Да вообще, просто на девушку?
Беззащитную, хрупкую, ни в чем невиновную?
- Не переводи стрелки, мы говорим о тебе, - стараюсь не смотреть
на него.
- Саш, представь, что кто-то поднял руку на Алену, - Андрей
смотрит мне прямо в глаза. – Ты бы ведь сделал то же самое, что и
я.
- Все! Хватит! – ударяю кулаком об стол. – Закончили разговор.
Просто прошу тебя, решай проблемы словами, а не кулаками.
Говорю я и выхожу из квартиры брата. Как же я его понимаю. Но я
не могу его поддержать в этом. Он должен решать проблемы
по-другому. Но если бы на мою девушку решили бы покуситься, то я бы
не стоял в стороне и не трепал языком. Я бы врезал по самое не
хочу.
