Глава 1
Прикусив губу до боли, рассматривала
свой гардероб. Что ни наряд – то не по размеру. От одной мысли, что
нужно влезать в очередные джинсы, ставшие мне маленькими,
становилось дурно. А ещё стыдно.
Хотелось себя заверить, что это всё
временно. Просто побочный эффект назначенной репродуктологом
гормональной терапии. Перед ЭКО. Успокаивала сама себя, перебирая
старые наряды. Всё пройдёт. Нужно только забеременеть и родить
здорового ребёнка.
– Зина, ну что ты там застряла? Где
еда? – раздаётся из кухни голос мужа.
Вытаскиваю из шкафа единственное
платье, способное обуздать мои бёдра и неожиданно ставшую
необъятной грудь.
– Олег, как тебе, если я надену это
платье на встречу выпускников? – демонстрирую ему чёрное
платье-лапшу, представляя, что вполне неплохо буду в нём
смотреться. Плюс новые ботиночки. Локоны и лёгкий макияж.
Лицо мужа становится хмурым.
Недовольным.
– Не думал, что ты захочешь пойти
туда вместе со мной, – озадачивает меня ответом.
А я моргаю, не соображая, с чего бы
это мне не идти на встречу выпускников. Мы всё же школу в один год
заканчивали. Там будут наши общие друзья.
– Почему я не захочу идти? –
удивлённо спрашиваю.
Глаза мужа проходятся по моему телу.
Но не так, как раньше. Он рассматривает меня придирчиво, с
претензией. Как залежалый товар.
– Слушай. Ну ты уже не та красотка,
что в школе была. Неужели хочешь слышать колкости в свой адрес? –
заключает, отворачиваясь к тарелке с едой и откусывая кусок
хлеба.
А у меня происходит возгорание.
Сначала кончики ушей. Затем щёки. Шея. Грудь. И потом, оказывается,
горит всё тело. Будто только что меня кинули в чан с кипятком.
Проглатываю полученный «комплимент»,
не представляя, как на него стоит парировать. И есть ли чем.
– Ты хочешь пойти туда без меня? –
уточняю, не понимая, как такое возможно.
– Слушай, Зин, ну мне… – Муж вновь
возвращает на меня взгляд. Более чем говорящий.
Стыдно ему будет с располневшей
женой. Которая раньше была первой красоткой школы.
Когда мы поженились, он получил
трофей. Который, как выяснилось, оказался с браком.
– Тебе оно надо, чтобы тебя все
обсуждали? – спрашивает будто бы примирительно. Словно он в первую
очередь обо мне думает.
И я ругаю себя за мысли о том, что
мой муж может стыдиться меня. Знаю же, что он любит меня. А значит,
не желает зла.
Сажусь на свободный стул рядом,
складывая вечернее платье пополам.
– Может, и правда не стоит идти, –
тихо заключаю, смотря на любимого со всем теплом, на которое
способна, – мне ещё пуховик мал. А ты давно обещал мне подарить
шубку. Сейчас самое время. Как раз скидки будут. Конец сезона.
Муж вновь вместо ответа откусывает
кусок хлеба, доедая борщ. И ожидая, когда я разогрею второе.
– Да какая тебе шуба, Зин? –
отвечает он, прожевав, не глядя на меня и будто бы не замечая моего
пытливого взгляда. – Ты растёшь как на дрожжах. Зачем такие траты?
Вот как придёшь в форму, так и купим.
Смотрю на него, совсем не узнавая. С
трудом переваривая сказанное мужем.
Внутри меня будто что-то трескается.
Прямо как ткань моих джинсов на попе.
С одной стороны, понимаю его. Он
ведь брал в жёны худенькую Зину Вишнёву. Первую красавицу класса.
Мисс Люберцы.
А вот вторая догадка формируется
гораздо дольше. И туже.
Вроде ловлю её. Но она вновь
ускользает. И выглядит слишком уродливой. Неудобной. Мысль, что муж
относится ко мне как к куску мяса.
Заталкиваю её подальше, стараясь
поскорее забыть.
– Ну ладно. Наверное, пока дохожу в
пуховике. Зима почти закончилась, – произношу. И вроде даже
собственные слова кажутся логичными.
– Говорю же, что ты у меня умничка,
– чмокает в щёку муж, и я вновь почти оживаю, – а теперь давай
подогрей мне картошку с мясом.
