Алексей Котов сидел в кресле, ссутулившись, с чашкой давно остывшего кофе в руке. Ему было двадцать девять, но в отражении монитора он казался старше – бесконечные бессонные ночи придали его лицу усталую сосредоточенность.Свет монитора мерцал в полумраке комнаты, выхватывая из темноты тонкие тени, словно оживляя их. На экране пробегали слова, рождаясь из ничего – строки, которые, казалось, дышали, обретали душу.
"Нейросеть – это предательское спасение," – подумал он, разглядывая экран. Она снова дополнила его идею лучше, чем он сам мог бы представить. Вдохновленные диалоги, неожиданные сюжетные повороты – всё это принадлежало ей, этой бездушной, холодной программе. Но разве это имело значение, если книги оживали в сердцах миллионов?
– "Таких, как он, заменят в следующем обновлении!"Его путь к славе был долгим и тернистым. Первые годы Алексей провёл в безвестности. Он создавал книги вместе с искусственным интеллектом, но критики насмехались: – "Писатель-обманщик!" – "Где творчество, когда всё делает машина?"
Он терпел. Писал. Оттачивал сюжеты. И в какой-то момент мир словно перевернулся. Его книги стали бестселлерами. Один за другим, тиражи улетали с прилавков. Слава обрушилась на Алексея, как лавина. Фанаты осаждали его дом, пытались выведать секрет успеха.
Но слава оказалась другой стороной одиночества. Всё чаще он замечал за собой взгляды незнакомцев, шёпот за спиной, телефонные звонки, в которых слышались лишь тяжёлое дыхание и приглушённый смех. И хотя мир аплодировал его успеху, в нём жила тревога, тёмная и липкая, как густой туман.
Когда-то Алексей думал, что пишущая нейросеть – это его союзник. Теперь он сомневался. Было ли это частью большой игры, начавшейся ещё тогда, когда он открыл свой первый проект?
Но настоящая буря началась в тот вечер, когда он вернулся домой и понял, что дверь приоткрыта.
– Кира? Ты дома? – позвал он.
Ответа не было. На полу лежала разбитая чашка, а в воздухе чувствовался резкий запах парфюма – не её, чужого. Алексей шагнул в гостиную и замер. На столе лежала записка, вырванная из блокнота.
"Теперь твой сюжет под угрозой. Хочешь узнать продолжение? Следуй за подсказками."
Записка дрожала в руках Алексея, словно живая. Чужой почерк, небрежный, с рваными линиями, словно его писали на ходу. "Следуй за подсказками". Сердце пропустило удар, а затем забилось так громко, что, казалось, эхо разносилось по пустому дому.
Кира пропала.
– Абонент временно недоступен.Он набрал её номер, но ответом был только механический голос оператора:
Ещё час назад она прислала ему сообщение: "Захвати что-нибудь к ужину. Ждём тебя с сюрпризом!" Это было так обыденно, так привычно. Но теперь её слова зазвучали иначе. "Сюрприз". Может, это и есть тот самый "сюрприз"?
Алексей бросился к столу, выискивая малейшие следы. Он заметил на поверхности едва заметную царапину, словно кто-то проводил по дереву острым лезвием. Взгляд упал на угол записки, где виднелось что-то ещё. Номер.
"105."
– Что это? Номер квартиры? Шифр? – пробормотал он вслух.
Каждый угол комнаты словно ожил. Казалось, тени удлинялись, скрывая что-то важное. Алексей поборол нарастающую панику и принудил себя мыслить рационально. Если это игра, как понять её правила?
Он сделал несколько глубоких вдохов, стараясь успокоиться, и вспомнил старое правило, которому всегда следовал в своих книгах: "Если не знаешь, что делать, начинай с малого. Детали раскрывают историю".
Ещё раз оглядев записку, он заметил легкий запах, словно чернила впитали аромат. Мята. Он вспомнил, как Кира однажды подарила ему флакон парфюма с подобным запахом.
– Значит, это не случайность, – пробормотал он.
Алексей вышел из дома с запиской в кармане. Номер "105" не давал ему покоя. Пробежавшись по памяти, он вспомнил, что в центре города был старый отель с таким же названием – "Отель 105".
