– Ты чешешь себе яйца, наслаждаясь процессом. Чувствуя, как отлепляется от внутренней стороны бёдер их мягкая, всегда слегка влажная, кожица. Испытываешь облегчение. А как иначе? Все чешут. Все наслаждаются. Ты – условная единица. Яйца – принадлежность. Воздух, обволакивающий тебя, даёт тебе жизнь. Он жидким пластилином присутствует во всех отверстиях, заполняет собой всё, насыщает жизнью. Ты – ему принадлежишь. Планета, прижимающая к себе воздух, носится кругами по орбите притяжения одной из звёзд, нацеленная своим планетокружением в будущее вымышленного времени – твой дом, который ты не выбирал. Возможно, ты выбирал, спорить не буду, иначе религиозные фанаты будут чесать мне яйца, отрывая их с корнем, создавая вид, что вершат благое дело, уничтожая очередного антихриста или сквернослова-богохульника. Пусть. Ты выбрал, раз ты религиозен. Конечно, ты ничерта не помнишь, но это же – во благо твоего сознания, во благо твоего духовного развития. Ты – последователь, обретший духовного наставника, не произнёсшего ни одного слова. Да, пусть, даже поверю, произнёсшего. Это тот самый шёпот, который ты слышал громом в своих грустных ушах, что поникли когда-то от избытка каких-то несусветных эмоций. Пусть. Галактика, в которой вертятся миллионы планеток, вокруг своих огромных звёзд – один из секторальных отсеков бесконечности, которую ты никогда не поймёшь, сам ведь живёшь в мире отрезков, – учит тебя смирению, погружению в себя и величию расстояний. И, наконец, Хаос. Где в этом грёбаном Хаосе твоё место? Какой цели ты служишь? Ты это знаешь. Я – нет. Я не с этой планеты. Мне не интересно смотреть, как звери создают видимость культуры и чешут себе яйца, воспевая великих молчаливых Богов. У меня нет Бога. У меня нет дома. Я в ссылке. Без пересмотра моего дела, без апелляции. Без возможности исправления своей натуры. Без возможности выйти на свободу. И надзиратель не придёт рассказать, какие улучшения созданы за время моего отсутствия. Нет надзирателя. Есть план. А планировщик удалил своё имя за ненадобностью воплощения плана в жизнь. Он посмотрел на свою задумку, пошевелил извилинами и подумал: «Ох, и бред!». И выбросил. Это жизнь разве? Ты лупнул глазами, пощупал чьи-то сиськи, с умным видом посмотрел на свою несчастную копию, непонятно какими путями вытолкнутую из себя твоей спутницей и сдох, вздохнув на прощание: «Неплохо прожил жизнь!». В глубине души твоей, правда, не было желания жить дальше, ты же не знаешь нахрена жил. Более того, ты понял, что и не узнаешь никогда. Я понимаю, что я с другой планеты – здесь нет ничего, что мне бы нравилось. Как прогулочный парк – неплохое место для отдыха. В плане культуры и развития – падение кувырком в замедленной съёмке. Я ещё при этом так нудно затянуто кричу «О-а-у-а-ы-а!», в смысле – куда я, блядь, лечу!
Мне пять лет – я смотрю на родителей и восхищаюсь, что они большие. Мне десять лет – на мир глазею, какой огромный мир. Мне двадцать лет – восхищаюсь своей широкой эмоциональностью. Мне тридцать лет – пофигу. Мне сорок лет – вот же чёрт! Мне пятьдесят – неужели так ничего интересного не произойдёт? Шестьдесят, семьдесят – что это было вообще? Это так воспринимается только, если я мыслящее существо. Так ведь, не всегда, и не каждый желает себе признаться, что мыслить не в состоянии: «Где тут у нас общепризнанные продукты дурмана разума?». Почему бы и нет? Перевоспитывать я никого не собираюсь, развивать культуру тоже. Я не знаю своей культуры, а культура здешних существ мне претит. За мной никто не прилетит с моей родной планеты – им не интересно. Что здесь может заинтересовать? Представляю ситуацию «контакт», рабочая группа: гости с другой планеты – «пришелец»; местная фауна – люди разных вариантов.
