Глава 1. Выгодный курс обмена души на роскошь и богатство без регистрации и смс
Бродяга в рваном плаще с первыми лучами солнца подходит к стенам Москвы. К полудню он победит в ежегодном турнире призывателей, к вечеру окажется в тюрьме, а к утру умрет. Интересная история, чтобы послушать вечерком под стакан односолодового, но крайне паршивая, если бродяга в рваном плаще – это ты. То есть я.
Москва встретила меня ранней весенней слякотью, гарью и вонью. А еще многометровыми стенами из залитого бетона и металлоконструкций. Над головой пролетел, гудя лопастями, вертолет. Вроде не боевой, скорей всего просто регулярный осмотр территорий, ведь разломы могут открыться прямо посреди города, а боевые кланы не могут контролировать всю территорию.
Следом по небу пронесся всадник верхом на ящере. Обсидиановая виверна, ее я сразу узнал. Мощный ездовой зверь четвертого ранга, а судя по стремительности, еще и улучшенная на скорость. По-своему красивый монстр.
– Кто такой? – лениво спросил меня усатый мужчина на воротах, одетый в форму пограничной службы.
– Паломник, – честно ответил я.
Таможенник оглядел мою потрепанную одежду и по-доброму усмехнулся в усы. Следом из будки КПП вышел второй в такой же форме. Только лицо более молодое и заспанное.
– Документы есть какие? – спросил усатый.
– Уши, лапы, хвост, – улыбнулся я. – Ну и вот это только.
Я поднял правую ладонь и воплотил длань призывателя. Рука от локтя до кончиков пальцев покрылась сегментированной шипастой броней цвета кости. На тыльной стороне мерно поблескивал небольшой алмаз.
– А, понятно, – спокойно произнес таможенник, заполняя что-то у себя в бумажках. – На заработки, значит. До комендантского часа отметься в любом храме Двенадцати.
– А если я не на заработки? – вежливо улыбнулся я. – Может я пришел вашего мэра убить?
– Хах, – впервые подал голос молодой, который в этот момент как раз прикуривал сигарету. – Если справишься, мы тебе оба руку пожмем.
– Еще и проставимся, – поддержал его усатый. – Имя?
– Еще не получил, а старое уже не имеет значения.
– Восемнадцать что ли стукнуло? – удивился усатый. – У ваших же как-то так, да?
– Да. Сегодня исполнилось. Вот иду в храм за новым именем.
– Ну, с днем рождения, значит. Ладно, черкани закорючку – и гуляй уже, – усмехнулся таможенник и протянул планшет прохода границы.
Я не глядя поставил росчерк и вернул ручку. Мысленно усмехнулся, что в графе «цель визита» стояло «туризм». Получается, на рассвете в Москву вошел не бродяга-паломник, а турист. Вошел, чтобы убить мэра одного из самых влиятельных городов-государств на континенте.
Чувствую, обзор местных достопримечательностей будет долгим, ведь силенок у меня пока маловато. Зато мотивации куролиски не клюют, как говаривал наставник.
Стоило пройти врата, как в нос сразу ударил спертый запах дыма, производственных выбросов и асфальта. Москва. Этот город сожрет любого наивного приезжего и не подавится. Сколько мечтателей лучшей жизни и славы ежедневно набивается в диаметры трех колец города? И сколько из них в итоге не заканчивает где-то в заМКАДных трущобах? Мало, очень мало.
Этот город, словно рыба-ловец, заманивает добычу ярким фосфоресцирующим светом приманки. И наивные глупцы стаями слетаются на неоновые рекламные вывески, предлагающие выгодный курс обмена души на роскошь и богатство без регистрации и смс.
Но такова жизнь, даже огромному вековому механизму города требуется смазка для шестеренок. А как известно, кровь куда дешевле масла.
И таможенников тоже можно понять. Приходит бродяга-призыватель первого ранга, которому только-только стукнуло восемнадцать. И идет явно своим ходом, потому что денег на телепорт у него нет. Очередной наивный глупец, прибывший на турнир года, чтобы завоевать славу и получить пропуск в лучшую жизнь.
