ПРОЛОГ
В тот самый день, когда я, как и
большинство моих коллег до этого, впервые ступила на перрон
столичного вокзала, сжимая в руке ручку одной-единственной дорожной
сумки, я сказала себе: должно случиться что-то хорошее.
Лил дождь. Не очень удобно было
держать одной рукой зонт, а другой - чемодан. Я с тоской смотрела
на встречающих - меня некому было встретить.
Набрала полные лёгкие воздуха.
Все изменится, Милана. Так я сказала
себе тогда.
Столица манила яркими огнями,
большими возможностями и шансом найти своего принца. Оттого-то сюда
со всех окраин необъятной родины и слетались, словно мотыльки на
пламя, молодые девчонки. Да и те, что постарше, тоже стремились
наконец сбежать из серых бесперспективных застенок своих
Усть-Урюпинсков.
Я была одной из них.
И мне повезло.
Повезло завоевать сердце того, кого
вы, не исключено, прямо сейчас созерцаете на экранах своих
телевизоров, скрывая волнительную аритмию и запредельные
эротические фантазии.
Покорить мужчину, чьи деньги вы с
таким упорством считаете, забыв, что считать чужие не комильфо.
Стать женой того, ради кого вы, кто
помоложе и поглупее, готовы были лить слезы и царапать свои
запястья ржавым «Джилеттом» от безысходной тоски.
Вы думаете, мне повезло.
Если вам интересно, перед вами она.
Моя история без прикрас.
Готовы, курочки? Готовы к тому, что
находится по ту сторону экрана, за кулисами моей красивой иллюзии
счастья?
Добро пожаловать в мой мир. Только не
обижайтесь, если вас из него вынесут с поломанной психикой и вперёд
ногами. Потому что чудес не бывает ни с кем и никогда, даже если об
обратном вопит яркая картинка в «Инстаграме».
- Это?.. Ты здесь живёшь?
Смотрю на облупившуюся плитку
подъезда, выбитые стекла, грязь на лестничной клетке. В нос ударяет
вонь окурков и кошачьей мочи. Человеческой - тоже. Вместе с
запахами гниющих отходов в мусорных пакетах у дверей.
Эвелина приподнимает бровь. Смотрит
на меня как на насекомое.
Она сама здесь кажется неуместной.
Ослепительно яркая блондинка в хорошей реплике «Баленсиага», в
туфлях на высоких каблуках с имитацией камней Сваровски, пахнущая
нишевой «Киллиан». Волосы блестят, пухлые губы притягивают взгляд.
Она - и этот клоповник...
- Добро пожаловать в реальный мир,
детка! - копируя голос переводчика старых фильмов, извещает она. -
Что, не Версаль? Привыкнешь.
И вновь смеряет меня взглядом, от
которого я чувствую себя... Ну, примерно тем, чем пахнет в
подъезде. И я непроизвольно сжимаюсь.
Промокшая под дождем, пахну потом,
волосы висят лохмами. В дешевом китайским тряпье и в стоптанных
туфлях.
Я понимаю, что приятельница видит во
мне некондицию. В ее глазах вопрос: «На куй ты приперлась,
первопрестольная не резиновая?". Увы, отказать мне не могла -
когда-то моя мать откачала ее отца на пороге инсульта. Отрабатывает
добротой.
- Внутри не лучше. Нет, ты можешь,
конечно, поехать в отель... Хочешь в отель? Цены знаешь?
Я захожу в коридор. Пахнет пылью,
пригорелой едой, духами и затхлостью. Но тепло - и это радует.
Снимаю промокшую курточку. Туфли тоже набрали воды. Киваю,
благодаря за тапочки - разовые, такие в отелях выдают.
- Я, честно говоря, думала, жилищные
условия лучше. Просто у нас такого нет... вспомни...
- Это Москва, Мила! - голос Эвы (в
миру Клавы) становится холодным и высокомерным. - И здесь нечего
крутить носом! Привыкай и к грязи, и к убогим условиям.
- Но ты же зарабатываешь так много!
Почему тут?
- Потому что это инвестиция в себя, и
она ещё не отбилась. Ты знаешь, сколько стоит покрасить волосы в
хорошем салоне? Ты челюсть уронишь. Филеры? Зубы? Солярий?
Отбеливание ануса?
