Братство. Не по крови, но по духу.
Где каждый друг за друга горой. Где любые узы крепче брачных и
надёжнее семейных. Когда рёв мотора – это гимн, который особенно
звучит в дальней дороге. Когда свобода – это религия, с нашивкой
главной святыни во всю спину. Свобода от законов общества и от
морали. Когда совесть имеет право выбора. Когда каждый жест под
хруст чёрной кожи и шорох джинсовой ткани. Когда при свете фар
оживают татуировки, под которыми тянутся стальные жилы и бурлит
кровь от избытка тестостерона. Потому что постоянно в борьбе, с
обществом и с другими подобными. За свои интересы, за территорию,
за справедливость, за брата или за истинную любовь…
***
Это было необычное место. Я посещала
такое впервые. «Biker's Bar» – самый настоящий байкерский бар, из
дерева, железа, стекла, кожи и плоти. Мужской плоти, которая давила
со всех сторон. И женской, которая всячески пыталась привлечь
внимание противоположного пола. Но эти мужчины... я ощутила себя
мышью в логове хищников. Даже глаза разбегались от обилия крупных
тел в чёрных кожаных куртках, обшитых какими-то надписями и
картинками. А ещё почти все с татуировками. Но ведь не уголовники,
нет – самые настоящие байкеры, которые гоняют на Харлеях и входят в
состав какой-нибудь шайки. Только вот не подзаборной, а очень даже
серьёзной, даже спортивной. Вместо пивных животиков – груды мышц,
шквал тестостерона и какой-то первобытной сексуальности.
Стоя в уголке этого места в чёрных
джинсах и белой обтягивающей футболочке, я очень надеялась, что мой
потенциальный дядя – не один из этих татуированных байкеров, у кого
на спине куртки красовался скелет в капюшоне за мотоциклетным
рулем.
Здесь вообще было очень шумно,
преимущественно из-за разговоров, хотя музыка тоже звучала – рок,
конечно же. А ещё было немного не по себе. И не только потому, что
заметила под курткой у пары человек холодное огнестрельное, просто
место такое... не для всех. Если бы не обстоятельства моей ситуации
и не предсмертное письмо матери – ушла бы. Но главное, что
заставляло меня оставаться, это любопытство. Словно в другой мир
ведь попала, будто какая-то Нарния для взрослых. Надеюсь, здесь
просто так не убивают. И уж тем более не насилуют невинных девочек.
Одна надежда на родственничка.
– Хэй, малышка, кого-то потеряла? –
спросили меня вдруг справа, пытаясь перекричать музыку и общий
галдёж.
Это оказался молодой паренек в
кожаной жилетке, на которой со стороны сердца была пришита надпись
«Prospect». На удивление коротко стриженый и даже без волос на
лице. Худой и жилистый.
– Мне нужен Руслан Басманов.
Парень нахмурился, будто пытался
понять, знает ли такого человека. А потом спросил:
– Бес что ли?
Я невольно поёжилась. Чувство такое
возникло, будто эта Нарния находилась в самом Аду.
– Басманов Руслан, – повторила
я.
– Ща, – ответил парень и стал
кого-то искать глазами. – Вон, видишь мужик сидит за столиком с
блондинкой...
Я попыталась проследовать глазами за
его указательным пальцем. Но здесь куча мужиков за столиками и
много всяких блондинок.
– Ну с ними ещё двое таких же...
Ясно. Пошли, – произнес парень, когда понял, что тыкать пальцем для
меня бесполезно.
Поэтому он решил проводить лично до
нужного мне человека. Но чем ближе мы подходили, тем активнее я
просила у Вселенной: «Пожалуйста, только не он». Только не этот
бородатый бугай с глазами серийного убийцы. Но сегодня Вселенная
про меня забыла. Парень подошёл именно к нему, наклонился к уху и
нашептал что-то такое, от чего меня окатило волной стального
взгляда. Словно пронзило им, словно током по каждому нерву. Ведь за
свои двадцать лет я никогда не видела таких диких мужчин. Один
взгляд и я будто пропала. Да он весь притягивал и пугал
одновременно, рождая колючие мурашки. Я откровенно засмотрелась. И
это на своего «дядю».
