- Не отдам тебе ее, слышишь?! Только… только попробуй! Я голову
тебе откр-р-ручу!
Наступаю на Батаева, размахивая пластиковой вилкой.
Такой даже не поранишься, но если будет нужно, я затолкаю ее
бывшему в глотку и с хладнокровием змеи буду наблюдать, как он
сдохнет!
Батаев пятится. В темных глазах растерянность и… страх?
О-о-о, да! Это правильно! Ему нужно бояться! Потому что мне
плевать на свидетелей, трущихся за дверью.
- Ульяна, я…
- Ты ей никто, понял?! – шиплю, припирая Батаева к стенке. –
Запомни это и повторяй как мантру всякий раз, когда захочешь
подступиться хоть на шаг ближе, чем долбанных пять
километров!..
Хватаюсь за лацканы пиджака и привстаю на цыпочки, чтобы
заглянуть в когда-то любимые черные глаза.
- …А если у тебя вдруг разыгрались отцовские чувства, то шуруй в
Казань к своей правильной жене и правильному
семейству, черт бы их побрал!
По лицу мужчины бежит судорога, будто я затронула нечто
болезненное. Плевать!
Меня заботит безопасность Дарины и точка. Для этого я готова
драться хоть с тигром, а Батаев выглядит именно так. Крылья хищного
носа раздуваются, глаза прищурены. Он – хищник, а я – жертва.
Всегда ею была.
- Позволь мне хотя бы объяснить!
- Ты уже объяснил! – рявкаю, через силу осаживая злые слезы. –
Объяснил тогда, тринадцать лет назад, помнишь? «Мы не подходим друг
другу, Ульяна. Будь счастлива...» - тяну зло. – Так вот: я –
счастлива. И мое счастье прямо пропорционально расстоянию между
нами! Чем больше, тем лучше!
Не выдержав, срываюсь на крик. И замолкаю, пытаясь восстановить
дыхание. Воздух густой, с трудом попадает в легкие. Меня душат
обида и боль. Они никуда не исчезли и сейчас снова драли сердце на
кровавые ошметки.
Батаев хмурится – готов выдать очередную порцию угроз, но
почему-то переводит взгляд мне за спину и тихонько кашляет.
О боже!
Отскакиваю от него, как от прокаженного и, обернувшись,
встречаюсь взглядом с дочерью. Меня прошибает холодный пот. Как она
здесь очутилась?! И что успела услышать?
Лихорадочно кусаю губы, пытаясь хоть немного сгладить
ситуацию.
- М-милая… А мы тут, - неловко взмахиваю руками, – кое-что
обсуждаем. С моим, э-э-э, новым клиентом.
Чтоб он сгинул!
- А почему ты на него кричишь? – интересуется Дарина.
Она уже не ребенок. Двенадцать лет – вполне сознательный
возраст.
- Это я виноват, - раздается за спиной хриплый и неожиданно
тихий голос. – Я… я был неправ и... сильно обидел твою маму.
Отрывистые фразы – как удар хлыста. Обидел! Был не прав! Да
пусть он засунет объяснения в задницу!
Но я улыбаюсь и, шагнув к Даринке, обнимаю за плечи.
- Пойдем, дорогая. Нельзя оставлять гостей надолго. А с дядей мы
все уже решили. Больше он нас не побеспокоит.
Но Батаев не собирается сдаваться так просто.
- Побеспокоит, - бросает вслед прежде, чем я успеваю увести свою
девочку прочь от ее биологического отца. – Я позвоню вечером,
Ульяна. И лучше тебе поднять трубку.
***
Дорогие мои читатели!
Я рада приветствовать вас на страницах новой книги)) И
буду очень благодарна за поддержку! Ваши комментарии и лайки - это
мое вдохновение))
(две недели назад)
Вокруг меня люди. Звучит зажигательная музыка, мелькают
разноцветные блики, скользя по фигурам танцующих. А я мнусь с ноги
на ногу, торопливо оглядываясь по сторонам.
Он где-то здесь!
Не вижу, но чувствую это!
Нервно облизываю губы, сгорая от жажды наконец-то ощутить крепкую
хватку на бердах.
И мое желание исполняется.
- Скучаешь?
Бархатно-хриплый голос щекочет слух. Мужчина прижимается ко мне
сзади, давая почувствовать, насколько сильно рад встрече. Трется
носом о макушку, стискивает бедра. И вдруг жестом фокусника
разворачивает к себе.
