Бывшие. Вернуться в завтра

Мы сами сломали свою жизнь, разрушили своё завтра. Отпустить её было моей самой большой ошибкой. Но я верну наше завтра, которого у нас не было.

Пролог

– Ира, стой.

За руку ловлю бывшую жену, пытающуюся прошмыгнуть мимо. От простого прикосновения к прохладной коже мои пальцы простреливает словно током.

– Что тебе нужно? – шипит, пугливо распахивая глаза.

«Тебя».

– Я что не могу поговорить с бывшей женой?

– Нам не о чем разговаривать. Мы разведены, и я… я выхожу замуж, – произносит с запинкой.

– Да, я слышал что-то такое, – морщусь, чувствуя во рту горький привкус.

– Тогда какие ещё могут быть разговоры?

И она ещё спрашивает какие?! У меня куча вопросов, на которые я хотел бы получить ответы, но сейчас меня волнует только один.

– Ты его любишь? – приходится приложить усилие, чтобы произнести его вслух. Но ещё больше я боюсь услышать ответ. Не мигая смотрю в любимые глаза.

– Тебе какая разница? – нервно дёргает свою руку.

– Если я спрашиваю, значит, разница есть.

– Мне плевать. Отпусти меня. – Пытается вырваться, но я лишь сильнее сжимаю пальцы и тяну Ирину на себя.

– Отпущу, как только ответишь на мой вопрос, – произношу, пожирая взглядом её лицо. Глаза, румянец на щеках, губы. Губы… Зависаю на них как последний придурок. Мягкие, тёплые, податливые… Я помню их вкус.

– Тебя это не касается, – цедит сквозь зубы, но её резкость не отрезвляет.

Она слишком близко. Опасно близко. Я слышу, как бьётся её сердце, стучит об мою грудь азбукой Морзе: спаси-спаси-спаси. Как зверь вдыхаю такой родной и до одури любимый запах. Моё движение не остаётся незамеченными, и её дыхание сбивается. Ира, дёргается, но тут же затихает, понимая, что это бесполезно.

– Просто ответь. Ты. Его. Любишь?! – прижимаю к стене.

Ирина не пытается вырваться, почти не дышит.

– Да! – выкрикивает мне в лицо.

Ложь! Я вижу по её глазам. Чувствую по каждому импульсу, что искрит между нашими телами, словно на них нет одежды.

– Ты никогда не умела лгать, Ира, – констатирую факт больше для себя, чем для неё, приближаясь к её губам.

– Ты не посмеешь… – выдыхает испуганно, верно угадав моё намерение.

Она не меня боится, а себя, потому что так же, как и я, не смогла ничего забыть.

Посмею. Ещё как посмею.

Роман

– Ром, ты как развёлся, совсем чумной стал. На тебя смотреть страшно, – рубит правду-матку Арс.

– Так не смотри. В чём проблема-то?

Не надо было открывать дверь, жалею, что впустил друга. Сам виноват. Теперь любуйся на его счастливую морду и выслушивай нотации.

– Нет. Так не пойдёт, – заявляет категорично. – Хочешь, я с Иришкой сам поговорю?

– Она не будет с тобой разговаривать.

– Ладно. Тогда попрошу Любу.

Люба – жена Арсения.

– И твою Любу она слушать не будет.

– Да что же вы за два идиота таких упрямых! – восклицает Арс. – Неужели за столько времени нельзя было поговорить и всё выяснить?

Поговорить можно. Только Ирина не хочет ни разговаривать, ни видеть меня.

– В общем так. У нас через неделю годовщина, это как раз воскресенье, так что никаких отказов не принимается.

Так уж совпало, что в день нашего выпуска, Арс и Люба скромно сообщили, что зарегистрировали свои отношения. Регистрация была простая. Откуда у бедных студентов деньги? Но это не помешало нам всем выпуском отметить сразу оба события, и дать «клятву верности»: где бы мы ни были, и что бы ни случилось, в первое воскресенье июля мы собирается в том кафе.

Но в этом году никуда идти я не собираюсь.

***

– Ром, ты бы хоть сменил свою унылую физиономию, а? – просит Рост. – Не на похоронах же. Ну реально. Как зыркнешь, так народ от тебя шарахается.

Награждаю Назарова взглядом. Сам же уговорил пойти. Так какие проблемы?