© Адиль Гаджиев, 2025
ISBN 978-5-0067-0477-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Шёпот судьбы
Помните: каждый наш выбор, каждая нерешённая дорога рождает новые петли реальности.
Где-то там, в иных мирах, живут другие версии нас самих – те, кто выбрали иначе.
И, может быть, иногда, сквозь сон или странную тоску, мы слышим их дыхание…
Ночь, когда всё началось.
Сны, говорят, лгут. Но никто не предупреждает, что иногда они умеют показывать правду – ту, от которой ты прячешься наяву. Не страшилки. Не фантазии. А что-то… слишком знакомое. Боль, с которой ты уже когда-то встречался. Лица, которые знал. Слова, которые не сказал.
В ту ночь я проснулся не от кошмара. Я проснулся от чего-то гораздо хуже – от ощущения, что где-то, в каком-то моменте, я свернул не туда. И с тех пор всё идёт не по той линии. Не по моей.
Было чувство, будто я живу чужой жизнью. Как актёр в чужом сценарии. Как гость в собственной судьбе.
И я начал спрашивать себя: А если бы я тогда……поступил иначе?…остался?…поверил?…не испугался?
Сначала это были просто мысли. Потом – воспоминания. А потом они стали приходить во сне.
Но это были не сны в обычном смысле. Я не видел – я жил.
Я просыпался в других мирах. В других жизнях.
Где всё было по-другому.
Где я был другим.
Сначала это пугало. Потом захватывало. А потом стало ясно:
кто-то – или нечто – ведёт меня через это.
Не ради развлечения. Не ради наказания.
А ради того, чтобы я понял.
Теперь каждую ночь я просыпаюсь в реальности, которую мог бы выбрать когда-то.
Живу ею. Чувствую её.
Иногда теряю себя в ней.
Иногда умираю.
Иногда влюбляюсь.
Но главное —
я ищу.
Себя. Истину. Ту самую развилку.
Ту точку, где я когда-то сказал жизни: «Нет».
И, может быть, если я пройду все эти жизни,
если я переживу всё, что было возможно —
я наконец пойму,
кто я есть
на самом деле.
«Память – не всегда наша. Иногда это шёпот другого „я“, у которого была другая судьба.»
***
Шаг в пустоту
Свет. Потолок. Комната. Я жив?
Я моргнул – раз, второй – и выдохнул, словно кто-то только что вытащил меня из-под воды. Тело дрожало, насквозь мокрое, будто обожжённое. Я лежал на кровати. На своей кровати. Вроде бы. Всё вокруг было знакомым, но… неправильным. Воздух казался густым, словно прозрачная плёнка, за которой кто-то неуклюже склеил реальность после её гибели. Пустота заполняла пространство, невидимая, но давящая, как тишина после взрыва.
Я вдохнул, и в этом вдохе, будто в огне, вспыхнуло её лицо. Вероника. Не живая. Не спящая. Мёртвая. В её глазах не было страха. Там было знание. Прощение за грех, который я ещё даже не успел совершить.
Я вскочил, срывая одеяло, словно оно удерживало меня в этом кошмаре. Сердце било в груди безумным молотом, голова готова была расколоться.
– Да сколько это будет продолжаться?! – сорвался я на крик, и мой голос утонул в мягкой, удушающей тишине, словно стены проглотили его, не оставив ни эха, ни следа.
Я метался по комнате, хватаясь за голову, будто мог вытащить из неё это безумие руками. Тело трясло. Я был похож на загнанное животное, которое сто раз убивали, а потом отпускали только для того, чтобы снова видеть, как оно умирает.
И тогда я увидел его.
Дневник.
Он лежал на столе, как метка, как проклятие, как портал, распахнутый прямо в бездну. Как демон, что притворился книгой.
Я бросился к нему, схватил его дрожащими пальцами, не раздумывая, не осознавая, будто подчиняясь команде, вложенной в самое сердце.
Спирт. Лак. Дезодорант. Всё, что могло гореть, я свалил в одну кастрюлю и поджёг.
Пламя взвилось сразу, сорвавшись вверх, чёрное, шипящее, жадное. Дым заволок комнату, треск разносился по стенам, а страницы дневника чернели и изгибались, словно крылья мёртвых птиц.
