Дар Тьмы. Праздник Кровавой луны

© Алиса Романова, 2025

ISBN 978-5-0067-3940-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Черный внедорожник несся по плохо освещенному скоростному шоссе. До пункта назначения – небольшого старого городка – оставалось всего около пары десятков километров, когда в салоне раздался телефонный звонок.

Маркус покосился на мобильный, зажатый в специальном держателе и, нажав на зеленую кнопку, включил громкую связь.

– Ты уже доехал? – вместо приветствия поинтересовалась девушка на том конце провода.

– Почти, – ответил он и мельком взглянул на часы, ярко светящиеся в углу приборной панели. – Думаю, к полуночи буду на месте.

– Говорила же, нужно было ехать с тобой, – строго произнесла собеседница.

– Тара, тебе нельзя здесь появляться, – напомнил Маркус, не отрывая глаз от дороги.

– Я понимаю, но… – девушка шумно вздохнула и немного помолчала, словно подбирая слова. – Маркус, ты уже ничего не изменишь…

– Знаю.

– Я к тому, что…

– Я должен быть здесь, – жестко отчеканил мужчина, от злости сжав пальцами руль.

– Это не вернет Рональда, – тихо произнесла Тара. Маркус ничего не ответил. Девушка тоже молчала, но и не спешила класть трубку. Внезапную тишину в салоне прерывала лишь тихая, ненавязчивая мелодия, доносящаяся из колонок.

– Рон – часть нашей семьи, – наконец произнес Маркус.

– Я понимаю. Просто хочу напомнить, чтобы ты был осторожен.

– Я всегда осторожен.

– Расскажи об этом кому-нибудь другому, но не мне, – строго сказала Тара, но по голосу девушки было ясно, что она улыбалась. – Позвони, как доберешься, ладно? Я переживаю.

– Что со мной может случиться? – усмехнулся Маркус и, заметив едва различимый дорожный знак, немного сбавил скорость. – Гопники нападут? Или усну за рулем?

– Не смешно.

– Я и не смеюсь.

– Маркус…

– Я отправлю смс, – ответил мужчина и, быстро попрощавшись, сбросил вызов.

Классическая мелодия, неизвестно откуда взявшаяся в плейлисте, навевала тоску. Маркус покосился на экран.

– «Лунная соната», серьезно? – пробормотал он, с раздражением переключаясь на следующий альбом. Колонки взорвались ударными, через пару секунд вступила электрогитара. – Так-то лучше.

Утопив педаль газа в пол, Маркус уверенно вел автомобиль по ночной трассе, с энтузиазмом подпевая вокалисту широкоизвестной рок-группы. Сосредоточившись на тексте песни, он старательно гнал мысли о том, что именно послужило причиной его возвращения в столь ненавистное место.

Тридцать лет назад, когда Маркус покинул город, он клятвенно пообещал сам себе, что никогда больше не вернется. Это место было его персональным адом на земле. И, судя по тому, как защемило в груди при виде невзрачной таблички с названием городка, оставалось им и по сей день.

Проехав по знакомым улочкам, автомобиль свернул в сторону леса. Дорога здесь была старая, ямы и трещины давно никто не латал. Местами проехать становилось сложно даже на внедорожнике, поэтому Маркус сбавил скорость, практически по-черепашьи продвигаясь к цели. Впрочем, его это не огорчало. Мужчина был даже рад оттянуть момент возвращения.

Проехав еще с километр, автомобиль остановился у большого, давно заброшенного коттеджа посреди леса. Заглушив двигатель, Маркус шумно выдохнул, переводя взгляд на дом. Он не спешил выходить из машины, оглядывая заброшенное строение. Стены местами потрескались и заросли плющом. Дорожка, ведущая к дому, поросла травой и сорняками.

– Ну и на кой черт ты сюда приехал? – обращаясь к самому себе, произнес Маркус и, повторно вздохнув, выбрался из машины.

Погода в городке оставляла желать лучшего, впрочем, как и всегда. Дожди в Рэйнвуде – обыденность, как снег на Аляске. Маркус вспомнил, как, будучи еще мальчишкой, с восторгом наблюдал за лучами солнца, редко добиравшимися до этого Богом забытого места.