Дорогой читатель, данное произведение не является поэмой. Эта проза, написанная в определенном стиле автора. Я работала над этим произведением десять лет.
Десять лет создавался сюжет и стиль. Начиная от стандартного рассказа, до передачи чувств. Без окружающего мира. Только впечатления как сцены из немого кино. Я хочу погрузить вас в пучину состояния и поток мыслей. Я хочу окутать вас шармом ощущений, где непонятное становится единой картиной.
Здесь нет имен, лиц, окружающего мира. Только чувства и ощущения. Потому, дорогой читатель, ты являешься, по сути, соавтором огромного пласта, целого мира. Давай создадим эту историю вместе.
*Deus (лат.) – Бог.
Запах травы.
Сквозь закрытые глаза, он ощущал.
Она была зелёной, насыщенной.
Умиротворение.
Он дома.
Чувствовал кожей тень от дерева, под которым сидел.
Спокойствие.
Забытье.
Рассыпалось.
Реальность собралась воедино, и он увидел синие глаза, на грани с неимоверной чернотой.
Так бывает?
Как будто всматриваешься в беззвёздное ночное небо.
Бесконечность.
Показалось будто на секунду остановилось сердце.
Прилив чувств.
Забилось.
Спокойствие в осколках.
Нахлынула нежность.
Чёрные волосы.
Им нет конца.
Бледное лицо.
Всегда одинокое.
– Что-то случилось?
Низкий голос.
Приходится вслушиваться.
Слабый.
Хриплый.
– Всё хорошо, я думаю, нам пора идти.
Последний глоток.
Кофе остыл.
Слишком сладко.
Снова эти глаза.
Утонул в них.
Опять.
И в этой тихой Вселенной, на самом его дне,
Он увидел тревогу.
Из-за него?
Отвернулась
На секунду.
Чтобы снова взглянуть.
Всё исчезло.
Холодное солнце
Яркое, но не греет.
Разлили жёлтую краску.
В ней вся листва.
Выйдя из кофейни
О. медленно шла рядом с Б.
Тишина нависла над ними.
Молчание никогда не было тягостью.
Вспоминала прошлое.
Когда-то,
Давным-давно,
Всегда брал за руку.
А сейчас?
Повзрослели.
Но для неё он самый близкий.
Сколько себя помнит.
Двое.
В большом пустом мире.
В приюте
Много детей вокруг,
И так мало взрослых.
Прятались ото всех.
Она мечтала.
О доме
Родном доме.
Их заберут.
Обязательно.
Не может быть такого, что они навсегда одиноки.
Он молчал.
Чем старше, тем больше вопросов.
Она задавала ему.
Бросала охапками.
Не понимала.
Тишина.
Он был старше.
Успокаивала себя.
Он понимал, что все ложь.
Но в лице только смирение.
Он не задавался такими вопросами.
Они росли.
Терзаемые.
Покорные.
Пока в один день он не покинул ее.
Достиг того возраста, когда пора.
Что-то перед уходом обещал.
Приходить?
Помогать?
Не помнит.
Наступило забытье, на долгих четыре года.
Больше не задавалась вопросами.
Только во снах.
Проснулась в момент, когда настал ее возраст покинуть приют.
Он ее встретил и увёз.
Через весь город.
С двумя пересадками.
В дом с белыми стенами и старой мебелью.
Прекрасней ничего не было.
Безмятежность.
Нет, они не знали, что такое счастье.
Но им и не было нужно.
Хотела учиться.
Представляла себя серьёзной.
В костюме.
Реальность разбила мечту.
Заявила, что будет работать.
Она не обуза.
Спустя неделю везла документы на поступление.
Собирала осколки.
Было тяжело.
Дни летели.
Бывало закроет глаза.
Пора вставать.
И все по новой.
Один длинный день.
Безымянный.
Иногда останавливалась.
Задавалась вопросами:
Проснулась ли ты?
Сегодня уже не вчера?
И ещё не завтра?
В самые трудные периоды садилась рядом с ним.
Без слов.
Становилось легче.
Взрослая жизнь оказалась тяжелее.
Иногда осколки мечты падали.
Приходилось собирать их.
Снова.
Отражение искажалось.
