Дорогие
читатели!
Представляю вам мини-анонс -
предысторию моей новинки "В Питере - жить? Развод в 50"
(https://litnet.com/shrt/uMuM).
Бесплатно до окончания основной истории
Тридцать лет назад она была
смыслом моей жизни. Она - и музыка. Я потерял ее, но так и не смог
забыть. А музыка осталась. Сегодня, в мой день рождения, она пришла
на наш концерт. Что это - второй шанс или финальная точка?
- Бать, ну фотку-то могли на афишу и
поприличнее найти.
Чертовы зумеры, когда им вообще
что-то нравится? Разумеется, кроме себя, любимых. Тактичность,
деликатность? Нет, не слышали. А фотку для афиши я, кстати, выбрал
сам. Потому что на ней я такой, какой есть. Не приглаженный, не
прилизанный, не отфотошопленный. Андрей Ветров собственной персоной
и всеми своими годиками.
А годиков послезавтра стукнет аж
целых пятьдесят два. Совсем взрослый мальчик. Хотя и говорят, что
мужчина от мальчика отличается только стоимостью игрушек. Афиша эта
к праздничному концерту в «Черном лисе». Традиция у меня такая –
день рождения отмечать концертом. С самого начала, вот уже больше
тридцати лет.
Да, в позапрошлом году отпраздновали
сразу мой полтос и тридцать лет нашей группе «Перевал». Как у
классика, иных уж нет, а те далече. Только я, басист Витька и
ударник Миха – вместе с самого начала. С репетиций в дедовом
гараже, с сейшенов-квартирников. Все было – от вписок и клубов до
стадионов. И продолжается.
- Бать, а может, тебе бороду сбрить?
Сразу помолодеешь. Годика на три. А то и на все пять.
- Дань, а может, тебе башку
помыть?
Башка у него ультрамодная. Корни
черные, концы светлые, виски бритые. Макушка стоит дыбом, уложенная
гелем. А глаза бледно-голубые, прозрачные. В общем, хаски - полный
распиздяй. Но если как следует поскрести, под ним обнаружится ботан
с красным дипломом Политеха, высокооплачиваемый аналитик данных,
по-буржуински data scientist.
Девки от него млеют. И от глаз, и от
хорошо подвешенного языка. А также от зарплаты и от тачки
стоимостью в неплохую квартиру. Квартира, кстати, тоже есть. Тачку
купил сам, с квартирой помог я. В общем, перспективный жених, но в
хомут не торопится. Раньше тридцати, говорит, не женюсь. Гуляет в
свое удовольствие, меняет подружек под цвет одежды.
Веронике это не нравится, она хочет
внуков.
Ник, зачем тебе внуки, говорю ей.
Сейчас ты еще вполне молодая женщина. А внуки появятся – станешь
бабкой.
Мы в разводе уже десять лет, но
отношения сохранили приличные. И из-за Даньки, и потому что
работаем вместе. Она мой продюсер, хотя, как мне кажется, скорее,
администратор. Но если ей хочется быть продюсером – ради бога.
- Бать, а бать…
Да отстанешь ты уже, душнила? Что
еще не так?
- Помнишь Иду? Ну брюнетка в синем
платье. В «Девятом небе».
Брюнетку помню смутно. Заглянул в
клуб поздравить Даньку с днем рождения, затащили за стол. Какая-то
малолетка в синем терлась рядом, трещала, что выросла на моих
песнях. Ну так себе комплимент, конечно.
- И что? Она беременна?
- Нет. Она на тебя запала.
- Дань, я не настолько стар, чтобы
пускать слюни на школьниц.
- Она не школьница, ей двадцать три.
Ваша фанатка.
- Наши фаны уже внуков нянькают.
Дожились, сын отцу девок
подсовывает. С этим миром определенно что-то не так. Или это я
старею? Обвинять мир в неправильности – тревожный звоночек.
Следующим шагом будет «вот в наше время…» Ну а потом кефир, клистир
и… все дела.
- Ну дело твое. Ладно, бать, я
поехал. – Данька встает, идет в прихожую, я за ним. – Подскочу в
клуб. Плюс один.
- С Олей?
- С Галей. Может быть.
Посмотрим.
Он меня с ними методично знакомит.
Ну как же, все хотят познакомиться с Ветровым. Даже если не слушают
ничего, кроме голимой попсы. А я имена не успеваю запоминать.
Только что ведь Оля была.
