Ты моя судьба

Меня зовут Мила Воронцова, мне двадцать лет, и я студентка художественного факультета. Я учусь на втором курсе, живу в общежитии в крохотной комнате с одной соседкой, Аней, которая почти не бывает дома. Вечерами я рисую, стараясь не шуметь, а по утрам спешу в университет, хватая на ходу бутерброд и холодный кофе. Денег у меня немного — родители помогают, но мне приходится подрабатывать, чтобы хоть как-то сводить концы с концами.

Общежитие — старое, с облупившейся краской на стенах и вечно текущими кранами. На кухне часто не бывает чистых кастрюль, а в ванной — горячей воды. Но я привыкла. Это не самое худшее место, и здесь у меня есть хоть какая-то свобода. Книги, блокнот для зарисовок, краски — моя отдушина. Когда я рисую, то забываю обо всём: о сессии, о шумных соседях за стеной, даже о том, что иногда не хватает денег на нормальную еду.

Сегодня был обычный день. После пар я зашла в магазин, купила пачку макарон, хлеб, банку кофе и какое-то дешевое печенье. В общежитии было тихо — большинство соседей разошлись по своим делам. Я поставила чайник, решила сварить кофе, и, пока он закипал, достала тетрадь, в которой делала наброски для будущего дипломного проекта.

Телефон зазвонил в самый неподходящий момент. Я стояла у плиты, мешала кофе, стараясь не задеть старый чайник, в котором кипятилась вода. Громкий звон напугал меня, я вздрогнула, пролила немного на плиту и, чертыхнувшись, потянулась за мобильным.

— Алло? — машинально ответила я, не глядя на экран.

— Мила Воронцова? — голос был незнакомым, мужским, каким-то чересчур серьёзным.

— Да, это я…

— Мне жаль… ваши родители и брат попали в аварию. Родители погибли на месте, ваш брат сейчас в больнице.

Слова не сразу дошли до сознания. В голове пронеслось что-то бессвязное, руки ослабли, и телефон чуть не выпал из пальцев.

— Что? — едва смогла выдавить я.

— Я говорю, ваши родители… — голос в телефоне звучал сочувственно, но я уже не слушала.

Кофе пролился через край, пачкая столешницу, но это уже не имело значения. Я осела на пол, не в силах даже дышать. В груди разрастался панический ком, реальность словно расплывалась перед глазами.

— Брат? — пересохшими губами спросила я.

— Он жив. Но… — человек на том конце провёл короткую паузу. — Сильно пострадал. У него перелом позвоночника. Врачи делают всё возможное.

*******

Дорогие читатели!

Вы просили – я сделала! История Тимура Грозного и Милы наконец-то готова. 🖤🔥 Я знаю, что многие ждали их рассказ, и я постаралась воплотить в нем всю страсть, драму и эмоции, которые так любят мои читатели.

Не судите строго – этот рассказ писался на скорую руку, потому что я очень хотела успеть выложить его ко Дню святого Валентина... но, увы, немного не уложилась в сроки. 😅 Надеюсь, что это не испортит вам удовольствие от прочтения.

Спасибо, что ждёте мои истории и вдохновляете меня своим интересом! ❤️ Делитесь впечатлениями – мне всегда важно ваше мнение.

Приятного чтения! 📖✨

Я мчалась в больницу на такси, едва сдерживая рвущийся наружу крик. Как так? Только вчера мама звонила и спрашивала, как у меня дела. Отец ворчал в трубку, напоминая, чтобы я не забывала хорошо питаться. А младший брат, мой родной, мой любимый Артём, смеялся, говоря, что скоро приедет ко мне в гости.

И теперь их нет. Нет мамы с её тёплыми руками. Нет отца с его строгими, но любящими словами. Остался только Артём… и то, в каком состоянии?

Я влетела в больничное отделение, едва не сбив медсестру. В груди колотилось сердце, дыхание сбивалось.

— Где мой брат?! — задыхаясь, спросила я у первого встречного врача.

— Вы кто? — мужчина в белом халате нахмурился.