Многие читатели, познакомившись с «Диалогами…» в интернете, спрашивали меня: откуда взялась идея написать их? Поэтому я решила, что в начале этой книги совершенно необходимо рассказать, с чего они все начинались… Я привыкла говорить честно и открыто. Вот и сейчас не хочу врать и приукрашивать. Поэтому слушайте, как есть… Точнее, как было.
В 2014—2015 годах я находился на лечении в онкологической больнице. Это был долгий и трудный путь выздоровления… Но сейчас не об этом. Я вышла оттуда со слезами радости и планами на будущее. Я радовалась каждому дню и благодарила Бога, что жива. Но со временем в мою душу стал закрадываться страх… Жуткий, липкий, трясущийся. Он фактически брал меня за горло и не давал дышать. Он шептал мне на ухо: «Не получится… У тебя ничего не получится!» Я действительно начала бояться. Это был страх смерти. И тогда я поняла, что единственное, что я могу сделать, чтобы выжить, – трансформировать этот страх в слова, облечь его в печатный текст. И в моей голове родился образ Смерти, которая всеми силами помогает мне жить… Да! И такое тоже бывает… Нельзя бояться того, кого ты уважаешь. Того, кто учит тебя жизни. Я не знаю, откуда берутся в моей голове эти рассказы, эти мысли и темы. Но я знаю одно: ничего не надо бояться! Надо жить! Надо помогать другим и себе. Надо не бояться делать добро! Не откладывать жизнь на потом! Надо быть верным себе. И Жизни…
В этом мне помогает моя Давняя Знакомая, моя Гостья, та, которая впервые и назвала меня «Писакой»…
Я надеюсь, что эти рассказы будут давать силы не только мне, но и вам… Читайте с удовольствием, мои дорогие! И не бойтесь. Никогда ничего не бойтесь.
История первая
Смерть приходила… И у неё добрые были глаза…
– Что там в следующей главе, Писака? – голос, задавший вопрос, был немного хрипловат.
От неожиданности я выронила бокал, который держала в руке. Повернувшись, я увидела её. Я сразу поняла, кто это. Вся внешняя атрибутика, которую приписывали ей люди, оказалась правдивой… Череп, скелет, чёрный балахон… Только косы не было… «Странно… Интересно, где коса…»
– Ты что, язык проглотила? Не о том думаешь, Писака… – Она насмешливо смотрела на меня. Насмешливо. Презрительно. И слегка заинтересовано.
Я немного пришла в себя и обрела утраченный дар речи, а вместе с ним и свою гостеприимность.
– Проходите. На кухню. Я сейчас чай поставлю!
Я действительно побежала включать чайник. Я никогда не думала, что наша встреча будет такой… Страха не было. Совершенно… Только удивление и какая-то излишняя суетливость.
– О-о… Чай я люблю. Даже больше, чем кофе. Но и то и другое мне крайне редко предлагают… – голос моей Гостьи слегка дрогнул от обиды.
Она прошла на кухню. Села за стол. И замолчала. Эта пауза нужна была мне, чтобы сделать чай, но, главное, собраться с мыслями. Чего-чего, а их было предостаточно…
«Это мой последний день? Что будет дальше? И будет ли вообще что-то?..» – я думала про себя, но скрыть мои мысли не представлялось возможным.
– Ты сильно-то не переживай! – Гостья уже прихлёбывала чай, не скрывая своего удовольствия.
«Я всё поняла, – думала я. – Точно последний…»
– Да расслабься ты. Не время тебе ещё… Просто мне интересно узнать, что там дальше в твоей книге? Хорошо пишешь, но слишком уж медленно… Вот я и пришла тебя поторопить…
Я раскрыла глаза от удивления:
– Вы ещё и читать умеете? – ляпнула и тут же прикусила язык.
Она расхохоталась. Странный смех… Приятный. И вовсе не каркающий, как его описывают люди. Но и не мелодичный, конечно… Просто приятный.
