А ты сможешь убить человека? Хладнокровно? Одним выстрелом. Так,
чтобы не дрогнула рука?
Мушка пистолета кочует с его грязной ухмылки на грудную область.
Там, вниз от шеи, ниже подмышки и чуть левее работает и разгоняет
горячую кровь сердце. Пока.
Он улыбается. Взгляд переводит с черного оружия на меня.
- Думаешь, он не посадит тебя?
Не позволяю себе идти на поводу. Отключаю разум, чувства.
Концентрируюсь на спусковом крючке и его грудине.
- Прикроет, прижмёт к груди? – он разошёлся, видимо тот факт,
что он на прицеле – его совершенно не пугает.
- Мне плевать на то, что ты говоришь, думаешь. Заткнись или я
заставлю. – наконец отвечаю пободно киборгу.
- Ты уже пол часа наводишь на меня эту штуку. Хотела бы – давно
убила, но ты сомневаешься. Что, не хочешь на душу грех
брать?
Заряжаю пистолет, чтобы отбросить его сомнения, и с
удовольствием замечаю, как дрогнул мускул его лица.
– «Очищаю этот мир от мусора».
Он глядит куда-то мимо меня. Напуган, растерян, говорить ему
больше не хочется.
- Мусор стоит позади тебя.
Обернувшись на каблуках, проклинаю и себя, и свою везучесть.
Громыхает выстрел.
Уши закладывает. Колени подгибаются. Я падаю на землю, прижимая
ладонь к выпрыгивающему из груди сердцу.
Брызги крови всё ещё стоят перед глазами. Подползаю к лежащему
обездвижимо парню. Моя рука дрожит, когда пальцы тянутся к венке,
но замирают так и не добравшись до шеи. Губы его синие, глаза
остекленелые с застывшими зрачками, кожа белая и это всё наводит
лишь на одну мысль.
Отскакиваю, приземляюсь на пятую точку, ладонью не позволяя
вырваться громкому крику зо рта. Ползу назад от мертвеца, с карачек
переходя на бег. Добегаю до первых попавшихся кустах и выворачиваю
желудок, пока темная улица загорается красными и синими огнями.
Мерзкая масса всё ещё выходит из моего рта, я гляжу на грязный
пакет и сухие листья скопившиеся в ветках. Держусь за дерево и
сплевываю последние капли.
Лоб горит, руки сотрясаются мелкой дрожью, я выравниваю дыхание
под настойчивые разговоры, выхватывая беспорядочные отрывки фраз:
огнестерльное.
ищем оружие.
ничем не помочь...
труп.
- Это ты вызвала полицию?
Вздрагиваю от неожиданно близкого вопроса.
Качаю головой выпрямляюсь и принимаю протянутый платок.
- Ты видела, как всё прозошло?
Упрямо молчу, вытираюсь. В голове повторяются чьи-то слова.
Труп, выстрел, кровь…
Вытряхиваю картинки из головы и гляжу вдаль. Частные дома будто
бы спят под покровом ночи. Над головой месяц плохо справляется с
освещением, потому в одном из домов загорается свет. На крыльцо
выходит престарелая пара, старушка жмется к старичку, который
опершись на трость вглядывается в экипажи скорой помощи и полиции.
Не успеваю приступить к следующему дому, как рядом с ухом что-то
взрывается. Вдыхаю весь воздух, который могу, но в глазах всё равно
темнеет, уже заваливаюсь в сторону, как меня ловят крепкие
руки.
- Куда ты выбросила пистолет? – серые глаза настроены решительно
и взирают на меня серьезно.
Непонимающим взглядом скольжу от массивной челюсти к
разорванному у наших ног пакету. Это он так меня в чувство
приводил?
- Повторюсь, - вновь привлёк к себе внимание, - Куда…
Руки он убрал, но от меня не сдвинулся, невольно нарушая моё
личное пространство.
- Вы… вы меня? – челюсть-предательница дрожит, выдавая во мне
маленькую испуганную дурочку. Тушуюсь, ведь выставила себя слабой
недотепой перед… Перед кем собственно? В своей черной водолазке,
накинутой поверх мелкой цепью, темной кожаной куртке и джинсах он
даже на полицейского не похож. Волосы русые, короткие, подстрижены
под ёжик, будто бы отслужил недавно. Да и лет ему макисмум двадцать
семь.
