ПРОЛОГ
За стеной грохочет музыка, от ее басов гудят стены, муж никогда
не любил молодежных, популярных песен, но он в последние дни не в
себе.
Сегодня у него день рождения.
И у нас дома не праздник, а вакханалия.
Руками упираюсь в спинку кресла и смотрю на его друга. То
есть... это муж считает, что Илья ему друг, а я знаю, что это не
правда, но до сих пор ничего не сказала.
Я молчу уже месяц.
Илья прохаживается по кабинету. Высокий, русоволосый, его
походка расслаблена, уверенна, он в любом уголке мира чувствовать
себя будет, как дома, потому, что он такой.
Негласный хозяин Вселенной.
Он останавливается возле ниши, где под стеклом муж трепетно
собирает коллекционное оружие - это его страсть.
- Ты поговорил со своей невестой? - спрашиваю и мрачно
усмехаюсь.
Невеста. Илья бы уже давно женился, не сорви я ему свадьбу.
Это было глупо, но мной владеет нечто черное, почему он,
разрушив мою жизнь, должен наслаждаться?
- Поговорил, Ира, - Илья отворачивается от витрины и подходит,
коленом упирается в кресло, за которое я держусь.
Молчу, вгзлядом прошу продолжения, смотрю в его по-античному
красивое лицо и не верю, что за каких-то несколько недель я с горы
с ветероком скатилась в ад, если не ниже.
Он смотрит на меня, и не говорит ничего, и мне кажется, что я
обречена, он никогда не исчезнет, ни здесь, ни потом, за
чертой.
- Илья...- начинаю и вздрагиваю, когда дверь кабинета
распахивается и с силой бьется в стену.
Одновременно поворачиваемся и смотрим на моего мужа.
Он распустил галстук, пара верних пуговиц на рубашке
расстегнуты, Никита пьян, но худшее даже не это, его глаза горят
такой дикой яростью, что я в испуге отшатываюсь от кресла.
- Ну ты и дрянь! - Никита идет на меня, налетает на журнальный
столик. Ногой пинает его в сторону, он словно ничего вокруг не
видит. - Это ты меня подставила, стерва, - он замахивается, и такое
у него лицо, злостью искаженное, что я понимаю, он, правда, ударит
меня, вжимаю голову в плечи, но не двигаюсь.
Его пальцы цепляются в мои волосы. Сбоку вырастает Илья, одним
толчком посылает Никиту прямо в втирину с его коллекцией, стекло
бьется, с ног до головы осыпает мужа осколками.
- Дай посмотрю. Не задел? - Илья отводит мои ладони, он так
недвусмысленно, по-хозяйски, моего лица касается, прямо на глазах у
моего мужа, словно право имеет на это.
Дергаюсь из его рук.
- Вот я идиот, - вдруг громко, лающе, смеется Никита. - Вот я
придурок, - он поднимается на ноги и стряхивает осколки с плеч,
глаз с нас не сводит. - Так вы вместе, да? Давно?
Закрываю ладонью рот. Все не так, как выглядит, не так, как
кажется, но я слова выдавить из себя не могу, с ужасом наблюдаю,
как Никита осторожно вынимает из витрины коллекционное ружье, над
которым он так трясся раньше. Лучшая винтовка со скользящим
затвором.
И она заряжена.
- Ты рехнулся? - спрашивает Илья, когда Никита наставляет ружье
на нас. Илья делает шаг к нему, собой меня загораживает. - Ты
перепил? Ник, положи это.
- Не положу, - смеется муж. - Илюх, я думал, мы друзья, -
он сдвигается по кабинету. Ловит мой затравленный взгляд.
- Сейчас мы пойдем в спальню, Ира, - тянет слова Никита.
- И ты мне покажешь. Что он с тобой делал, пока я, идиот, тебя
любил.
ИЛЬЯ
- Как тебе это платье?
Поднимаю глаза от планшета и смотрю на Олесю.
Белое платье в пол. Пышная атласная юбка и верх, расшитый
кружевом.
Оно бы идеально смотрелось на другой фигуре, невысокой и тонкой,
и на контрасте черные волосы, спадающие на плечи.
Соломенно-светлые волосы Олеси завязаны в высокий
хвост.
- Хорошо, - отпиваю кофе.
- Хорошо, Илья? - переспрашивает невеста и поворачивается к
большому зеркалу. Не стесняясь девушки-консультанта, что топчется
рядом, выговаривает. - Хорошо было в романтическом платье с
глубоким декольте и цветами по подолу, хорошо было в классическом
строгом, хорошо...
