- Да я в этом клубе любую за полчаса
уломаю! – изрядно подвыпивший глава отдела маркетинга разваливается
в кресле. - Да сто пудов. Полчаса - и она в моей койке.
Разбалтываю вискарь в высоком бокале
и усмехаюсь, даже не пытаясь скрыть иронию.
- Что, Олег Борисыч, не верите? –
Вася приподнимается, ловя мой насмешливый взгляд. Дебильные у него
методы сыскать уважение начальства. – Ткните пальцем в любую! – его
лицо становится ещё краснее. – На спор, м?
- Может, домой тебе? – тискающий
брюнетку брат отвлекается от её тупого хихикания.
Корпоратив уже давно превратился в
автопати. Мы с братом и начальниками отделов переместились в мой
любимый клуб. Сегодня играет какой-то популярный столичный диджей.
Девчонки вертятся на танцполе, по их фигуркам носятся цветные
вспышки светомузыки, все полуголые, выпившие, веселые - я уже и сам
присматривал себе тёлку на ночь.
Да вот, Васёк со своим бахвальством отвлёк от процесса.
- Любую выбирайте - и я ее уложу! –
повторяет с жаром Великанов. Хлопает в ладоши, с азартом оглядывая
зал.
- Вообще любую? - усмехаюсь. Лениво
скольжу глазами по извивающимся в такт гремящим басам телам.
- Пальцем ткинете. Полчаса - и она
моя. Ну, спорим? - горячится Вася.
Я пью.
Лениво скольжу глазами по
извивающимся в такт гремящим басам телам. Блондинка с ярко-алыми
губами шлёт мне воздушный поцелуй, но я делаю вид, что не замечаю.
Трахались пару раз, потом она запарила названивать.
Скучно.
Хм… поспорить что ли, правда? И
выбрать страшненькую, чтобы у Васька в нужный момент просто не
встал.
Но тут все тёлочки как на подбор –
длинноногие, с формами, в коротких платьицах. Клуб небольшой,
только для своих. Простым смертным сюда не так-то просто
попасть…
Хотя… Глаза останавливаются на
стоящей около бара девице. Светлые волосы убраны в аккуратный
хвостик. Красная футболка оверсайз и юбка до колен. Лица не видно,
но, что-то мне подсказывает, там ничего особенного.
- Вон та, - лениво киваю на
девчонку.
- Эта? – Вася скептически хмурится,
привставая со своего места, чтобы получше разглядеть «объект». –
Она как-то не очень. Может, другую?
-- Ну раз отказываешься от спора,
твои проблемы, - даже брат подключается. Его вся эта тема со
спорами крайне веселит, даже от подружки оторвался и внимательно
смотрит на наш объект. Пожимает плечами с деланным разочарованием.
- Выходит, не любую можешь уложить, Вася.
Подзуживает, сучонок.
- Любую, Илья Борисыч! Я человек
слова! Клянусь! - заверяет он брата. Поворачивается ко мне и нагло
заявляет: - Олег Борисыч? Спорим. На вашу машину. Через полчаса я
буду трахать вон ту телку. Да? - он тычет пальцем в нашу
мишень.
Я пью.
И перевариваю.
Чего?
Спорим, что он уложит в постель ту
девицу? На мою тачку?
Да он просто нажрался.
- На мой мерс? - я готов
расхохотаться. - Вася, ты если пьешь - закусывай. Ты в курсе,
сколько стоит моя машина?
- Твоя тарантайка? - хохочет брат.
Илья отпускает свою сисястую девицу и придвигается к столу. Берет
стакан и щурится на меня. - Олег Борисыч, вы, никак, очкуете? - он
залпом опрокидывает виски и брякает стаканом по столу. - Вася,
давай. Спорим на мою тачку. Я готов. А то Олег Борисыч...
- Я тоже, - жестом показываю - пусть
младший брат заткнется. - Спорим на мой Мерс. Если завалишь
девчонку - отдам ключи. Если нет....
- Лезешь вон туда, - встревает брат
и пальцем показывает на сцену, где в клетках извиваются полуголые
танцовщицы. Смеется. - Залезешь к ней в клетку и покукарекаешь.
Громко, чтобы мы слышали.
- Кукакерку, кукареку? -
переспрашивает Вася.
- Да, - подтверждает он. - Полчаса у
тебя, Вася. Я засекаю. Вперед, - дает отмашку и смотрит на круглый
циферблат наручных часов.
- Ты охренел? - спрашиваю, когда
Вася залпом допивает свой коктейль и спускается вниз из нашей зоны
«ВИП». - Кукареку в обмен на мой Мерседес?
