… вспышка…
Скулы сводит от улыбок.
Актовый зал головного офиса холдинга полон гостей. Презентация
нового товара прошла успешно – теперь можно расслабиться и
поболтать, выпить вина, угоститься канапе или бутербродами.
Потанцевать под медленную красивую мелодию.
Всё идеально и безупречно.
Я мила с приглашёнными, поддерживаю светскую беседу, сверкаю
бриллиантами.
Красива, благополучна, избалованна. Так думают все, кто хотя бы
немного знает моего мужа, – я ловлю завистливые взгляды. Эта
зависть смешна мне. Они оценивают витрину. Рассматривают
безупречную куклу, которую выставили напоказ. Они не знают, что за
этим… За улыбками и лоском. Они не видят воющей пустоты – я
научилась прятать её. Мне нельзя, я не имею права прогневить
хозяина. Того, кто дёргает за ниточки, чтобы я плясала так, как ему
надо. Выдавала заданные эмоции. Ему нет дела до моих реальных.
А ведь когда-то всё было по-другому. Девять лет назад, когда я
безумно влюбилась в него – идеального и безупречного…
Беру бокал, отхожу на террасу – пока он занят
разговорами с важными людьми, у меня есть немного времени на
одиночество и размышления. На отдых от фальшивых улыбок.
Делаю глоток, опираюсь на парапет, ловлю обрывки аккордов…
Когда-то мы с ним играли эту мелодию в четыре руки,
перемигивались и смеялись… Тогда я ещё верила, что имею значение
для него.
Он был моим богом – страшно взрослый в свои двадцать три для
тринадцатилетней меня. Невозможно красивый. С удивительными
фиалково-синими глазами. Я утонула в них с первого взгляда.
Влюбилась сразу – до потных ладошек, до тахикардии… Всегда
одетый с иголочки, элегантный и холодновато-строгий, он завораживал
меня тонким юмором, познаниями, совершенным английским и тем, как
волшебно играл Рахманинова. Я не очень разбиралась, что у них с
отцом творилось, и кто они друг другу – враги? партнёры? Я была
заворожена своим объектом. Для меня было важно, лишь то, что он не
женат – жену его я бы не перенесла… Я бы её убила. И его тоже.
Никому нельзя, кроме меня.
Приближается…
Его лёгкие шаги, шлейф дурманящего аромата –
терпко-свеже-горьковатой туалетной воды, табака и дорогого
алкоголя, – твердые ладони с тонкими длинными пальцами ложатся на
мои обнажённые плечи… Поцелуй в шею…
– Лар… – его имя срывается с губ с лёгким стоном. Всегда со
стоном. Моё тело, как идеально настроенный инструмент, реагирует на
малейшее прикосновение этого мужчины. Моего мужа. Моего
хозяина.
Вообще-то его зовут Илларион, но «Лар» выстанывать проще.
Он позволяет.
– Сегодня прохладно, – говорит мужчина, и низкий бархатный голос
будто кутает, завораживает, уносит. Манит. Иллюзия, обман. Но я
позволяю себе забыться и упиваться её сладостью. – Простудишься, –
снимает пиджак, набрасывает на меня. Для меня это почти пальто –
слишком велика разница в росте и ширине плеч… Пиджак повисает на
мне. Забота приятна, я прикрываю глаза и преступно верю в
происходящее…
Он рушит очарование одной фразой:
– Иди в мой кабинет. Я скоро подойду.
Тумблер перещёлкивается.
Всё.
Понаслаждалась и хватит.
Знаю, что нельзя, но пытаюсь возразить:
– Лар, я не…
– Феня, давай не будем. Не сегодня.
Словно озвучивает мои «не». Я хотела сказать то же самое, но в
другом контексте.
Наблюдаю за тем, как он высокий лоб пересекает морщина. Как
хмурятся брови. Как прикрываются глаза, пряча за длинными пушистыми
ресницами невероятную радужку.
– Хорошо, – отвечаю покорно. Снимаю пиджак и передаю ему.
«Сегодня» для меня нет. Никогда нет. Я не имею на него
права.
В кабинет с террасы есть другой вход.
Иду длинными опустевшими коридорами. Завтра они наполнятся
жизнью, суетой, звуками. А пока – негромким эхом вторят кантате,
что выстукивают мои шпильки. Я бы хотела их снять и идти босиком –
я вообще не большой любитель каблуков. Но
