Г р о з а

© Николай Кашин, 2025

ISBN 978-5-0068-2449-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Воздух в гараже был густым и тягучим – пахло жженым металлом, машинным маслом и остывшим кофе. Этот едкий коктейль Алексей Волков вдыхал полной грудью уже шестой час подряд, и с каждым вдохом в нем крепла уверенность: еще немного, и «Гром» оживет.

Его хэтчбек, проржавевший в половине мест, но с чистой, вылизанной до блеска начинкой, стоял с открытым капотом, словно пациент на операционном столе. Алексей, стоя по пояс в его нутре, нащупал гаечным ключом последний, закисший болт.

– Ну, держись, красавец, – пробормотал он, налегая всем весом.

Болт с визгом поддался. Сняв старый, деформированный коллектор, Алексей с любовью провел рукой по новому, блестящему, который ждал своего часа на верстаке.

– Вот это, дружок, тебе подарок. Чтобы дышалось легче.

Он уже собирался приступить к установке, как на верстаке завибрировал телефон.

Неизвестный номер. Алексей нахмурился. Кто это мог быть? Клиенты? У него не было рекламы. Друзья? Их можно было по пальцам пересчитать.

– Слушаю, – буркнул он, прижав аппарат плечом к уху и продолжая вертеть в руках новый коллектор.

– Это Волков? Тот, который на «Жигулях» Славку уделал? – голос в трубке был молодой, с нарочитой, дешевой бравадой.

Алексей поморщился. Та история была пустяковой, быстрой гонкой за пару сотен долларов на запчасти.

– Может быть. А тебе что?

– У меня для тебя предложение. Серьезное. Встреча. Полночь, старый элеватор в порту. Приезжай не один. Привези пять сотен. Это вступительный взнос.

Алексей усмехнулся, отложив коллектор. Самоуверенный щенок.

– Я в чужие кабаки со своим самоваром не хожу. И тем более за свой счет.

– Боишься проиграть? – голос зазвенел издёвкой.

– Я боюсь потратить время на дилетанта, – холодно парировал Алексей. – Докажи, что ты не просто трепло. Гонка. Здесь и сейчас. Трасса – кольцевая по Промзоне. Ставка – две сотни. Выиграешь – поговорим про твой порог входа.

На том конце провода повисла короткая, раздраженная пауза.

– Договорились. Через час. Не опоздай, деревенщина.

Связь прервалась. Алексей медленно опустил телефон. Двести долларов. Для кого-то – мелочь. Для него – новые свечи, качественное масло и еда на неделю. Рисковать ими из-за чьего-то глупого вызова было верхом идиотизма. Но иного пути не было. Город, Порт-Вектор, не прощал слабости. Здесь уважали только тех, кто мог ответить на вызов.

Он вышел из гаража, чтобы проветрить голову и дать остыть рукам. Улица была залита алым светом заходящего солнца, который золотил граффити на стенах и ржавые ворота соседних мастерских. Из соседнего бокса, принадлежавшего сервису для премиальных авто, донеслись раздраженные возгласы. Алексей краем глаза увидел девушку.

Она стояла, прислонившись к боку низкого спортивного купе красного цвета, и с ледяным спокойствием объясняла что-то краснолицему механику. Даже в засаленных джинсах и простой футболке она выглядела так, словно сошла с обложки глянцевого журнала. Темные волосы, собранные в небрежный пучок, открывали строгие, утонченные черты лица. Это была София Ланская. Он знал её в лицо – дочь того самого Ланского, чей импортный автобизнес трещал по швам. Слухи ползли быстро.

Их взгляды встретились на секунду. Алексей увидел в ее карих глазах не беспомощность, а холодный, расчетливый ум и легкое раздражение, которое она даже не пыталась скрыть. Он кивнул, безмолвно предлагая помощь. Она в ответ лишь чуть отвела взгляд, демонстрируя, что прекрасно справляется сама, и продолжила разговор с механиком.

«Ну конечно, принцесса», – мысленно усмехнулся Алексей и вернулся в свой гараж. Пришло время будить «Гром».