-… Так и живем Дэн, хоть волком вой, – опрокинув бокал виски, я
достал бумажник из заднего кармана старых потертых джинсов.
На сегодня мне хватит. Дэн конечно бармен от бога. Казалось бы,
умение слушать… Но ведь по-особенному, черт побери, у него это
выходит! Расположить к себе, повторить в правильный момент… Всего
час прошел, а на душе словно исповедался. Мастер. Так и отдал всю
молодость этой неблагодарной профессии и со стороны кажется вполне
счастливым. Так ли это на самом деле? Сомневаюсь. Думаю, он как и
все мы играет роль, подобрав себе наиболее подходящую маску.
- И что планируешь делать? – поднял взгляд бармен, протирая
мытые бокалы.
- Не знаю, попробую что-нибудь подыскать. Есть пара
вариантов…
- На завод? – ухмыльнулся он.
- Ага, спасибо за идею.
Тем временем, слева от меня за стойку уселась шумная компания из
четырех человек, на которых бармен тот час отвлекся. Ну что ж,
пора. Я вызвал такси, попрощался с Дэном, отбив братское
рукопожатие и уже через 10 минут наблюдал плывущие огни вечерних
улиц, на заднем сидении шестого пассата.
Осень рыдала над Москвой. Особый колорит меланхолии я ощутил,
проплывая мимо отблескивающих в темном окне бесконечных бульваров,
проспектов. Мне даже нравилось. Это напоминало мне беззаботные дни
прошлого, собирательный образ далекой, чьей-то минувшей жизни…
Наконец, таксист свернул во двор, остановившись у среднего
подъезда облезлой девятиэтажки. Лифтом я принципиально не
пользовался и на свой третий этаж всегда поднимался ступеньками.
Вот и в этот раз, я не спеша перебирал одну за другой, стараясь
ободрить себя, философствуя «все что ни делается – к лучшему» и
«ничего в этой жизни просто так не происходит». Поэтому-то на
курьера экспресс доставки, что ковырялся в бумагах прямо у порога
моей однушки, я даже не обратил особого внимания. Ошибся парень, с
кем не бывает.
Подойдя к двери, я достал ключ и вопросительно на него
посмотрел.
- Здрасьте… Демидов… Сергей Александрович? – вчитываясь в
накладную, спросил он.
- Он самый.
- Вот тут, посылочка ваша. Как говорится… получите –
распишитесь! - курьер несколько демонстративно щелкнул ручкой и
протянул её вместе с распухшим клипбордом, под завязку набитого
накладными.
- Слушайте, а я ничего не заказывал, - возразил я, не пошевелив
и пальцем.
Но его, по всей видимости, эта новость нисколько не сильно
смутила. Он вновь заглянул в накладную, медленно и методично
проговорив мои ФИО и полный домашний адрес.
- Все верно, но я не собираюсь ни за что платить, - сказал я,
покосившись на объемную коробку возле двери.
- Так ведь и не надо, - смутился курьер, – Разве что… 700 за
доставку, – виновато добавил он, опять щелкнул ручкой и протянул
мне на роспись.
Я окинул взглядом крупную посылку, ожидавшую меня под дверью. И
в чем здесь подвох? Не вижу смысла… А впрочем, плевать! 700 рублей?
Роль авантюриста? Почему бы и нет.
Я расписался в накладной, заплатил курьеру за доставку и с
подозрением проводил его взглядом, пока он не скрылся за углом,
гулко спускаясь вниз по подъездной лестнице. Последний его взгляд
мне показался каким-то… не добрым, что ли. Или я опять стал слишком
подозрительно ко всему относиться? Мда, так и до паранойи не
далеко, надо с этим завязывать.
Отодвигая коробку от двери, внутри чувствовалось нечто
увесистое, килограмм эдак на 5 потянет. Провернул ключ в замке и
наконец-то оказался дома. Загадочную посылку я водрузил в зале на
диван. На часах уже было 21:39, когда я сходил за кухонным ножом и
вернулся в комнату чтобы узнать содержимое. Ну, сейчас все
выясним.
Прошелся лезвием по швам, внутри все забито пузырчатой
упаковкой, преодолев которую я, добрался до сердцевины. Передо мной
предстала чёрная коробка с выгравированным логотипом «Нью-Гейт» на
боковой стенке. Так…
