- Я же сказала, что обманула
тебя.
- Я знаю. Я знаю, где ты живёшь на
самом деле. Я под твоими окнами… На твоей кухне горит свет.
- Ты что…следил за мной? – я в ужасе
кидаюсь к окну. – Я не вижу тебя…
- Испугалась? Думала, я какой-нибудь
маньяк?
- Я не пойму, ты шутишь или нет, -
выдыхаю в трубку. Если он узнает, что я живу не с подружкой, а с
Никитой…да какая разница? Что мне терять?
- А представь, что я там, под твоими
окнами. Я ждал тебя около твоей работы, шёл за тобой до метро. Ехал
в соседнем вагоне, и смотрел на тебя через стёкла. Ты один раз
обернулась на меня, как будто почувствовала, что на тебя кто-то
смотрит, но не заметила. Наверное, не узнала.
- Перестань, ты меня пугаешь.
- А когда ты вышла из метро и села в
маршрутку, я поймал машину и поехал за тобой. Потом твоя остановка.
Я шёл за тобой по соседнему тротуару, провожал до подъезда.
- Нет, это уже слишком!
- Почему? Разве это не прикольно? Я
настолько увлёкся тобой, что веду себя как сумасшедший. А что мне
остаётся делать? Ты не отвечаешь на мои звонки, не хочешь со мной
видеться, - он говорит так спокойно, как будто пересказывает фильм.
– Я в отчаянии.
- Это не повод.
- Что? Ты – не повод так себя
вести?
- Уж точно нет. Во мне нет ничего
такого, чтобы…чтобы мужчина вдруг стал меня преследовать.
- Ух ты! Не знал, что у тебя низкая
самооценка.
- И как же ты вычислил, где мои
окна?
- О, ну это было довольно просто, -
протягивает он. Затихает ненадолго. Придумывает. – Я следил за
тобой несколько раз, ждал, пока ты войдёшь в подъезд. А потом
смотрел на окна, где зажгут свет.
- Несостыковка. А если меня дома уже
ждут? Я ведь живу не одна. И свет давно горит.
- Ну… Представь, что ты приходишь
раньше. Заходишь в пустую квартиру, включаешь везде свет. Подходишь
к окну…и тебе кажется, что молодой человек внизу уже не в первый
раз стоит и смотрит на твои окна. И, кажется, ты знаешь его… Он
смотрит прямо на тебя. Смотри внимательнее, видишь?
Я невольно ищу его глазами под
окнами.
- Да ну тебя! Ты фантазёр.
- И вдруг он исчезает. А ты совсем
одна в квартире. И так тихо вокруг. И раздаётся звонок в дверь.
Наверное, это подруга – думаешь ты. Не смотришь в глазок. Ты уже
вставила ключ, и поворачиваешь его в замке, и вспоминаешь, что у
неё всегда есть с собой ключи. Но ты уже открыла дверь... – Он
делает паузу. Снова выдыхает в трубку: - А за дверью он. Ты
замираешь. Ещё цепляешься за дверь пальцами, пытаешься толкнуть её
назад. Но он сильнее тебя. И он уже внутри.
Я ощущаю, как дыхание моё
замедляется, становится глубже. Хотела бы я оказаться с ним в
квартире одна.
- Тебе нравится то, что я говорю?
- Нравится, - выдыхаю я.
- Мне рассказать тебе, что будет
дальше?
- Расскажи, - прошу я.
- Он захлопывает за собой дверь. Его
пальцы прокручивают ключ в замке. И только этот щелчок приносит
тебе осознание, что ты с ним одна здесь, в запертой квартире. Ты
узнаёшь его лицо?
- Нет. На улице было слишком холодно,
и он надвинул шарф до самых глаз, пока выслеживал меня.
- Но его глаза ты видишь. Ты
запомнила их с вашей первой встречи. Они зелёные. Такая редкость. И
ты запомнила, как он смотрел на тебя. Это невозможно забыть. Тот
взгляд. Ты ни с кем его не спутаешь.
- Да. Я уже видела его. Я прикасалась
к его рукам, когда он приходил ко мне на работу. Я втирала в них
крем, и смотрела в его глаза снизу вверх. Но тогда его руки были
тёплыми.
- А теперь они ледяные. Откуда ты это
знаешь? Он трогает тебя?
- Он схватил меня за шею сзади, когда
я побежала. И сдавил. Он держит меня так крепко, что я не могу
сдвинуться с места. И холод его пальцев пронизывает меня насквозь.
Я чувствую, как моя кожа покрывается мурашками. От холода. И от
страха.
