На свои дни рождения я получала разные подарки, но всегда дорогие. Ювелирные украшения, поездку на Мальдивы. На восемнадцать лет отец презентовал мне машину. В прошлом году муж этот подарок обновил, заменив мою малышку-пежо на более надежный и респектабельный кроссовер. Тогда я уже носила нашего сына, а к безопасности муж относится очень серьезно. К тому же он часто дарит мне подарки просто так, без повода. Так что к своим двадцати четырем ничего выдающегося я не жду. У меня и так все есть: муж, сын, любящие родители, достаток, большой загородный дом. Очередное кольцо или шуба точно не сделают меня счастливее.
Но все равно с интересом смотрю на белый конверт, который мне протягивает муж. Демьян с утра куда-то уезжал. Я не стала допытываться. Подозревала, что он готовит мне сюрприз. Вот только приехал Дёма без букета, мрачный и напряженный. Нашел меня в детской и позвал в другую комнату. На сына даже не взглянул, не взял, как обычно, на руки. Удивившись, я устроила Тимку в манеже и пошла за мужем. И сейчас недоуменно вглядываюсь в его хмурое лицо, гадая, что может быть в конверте.
— Что это? Еще один подарок? Турпоездка? Честно говоря, я еще не готова выезжать. Тимошку брать с собой боюсь, а оставлять на няню и родителей не хочу.
— Посмотри, — скрытое напряжение в голосе Дёмы заставляет нахмурится. За почти два года нашего брака я уже научилась улавливать его настроение. Внешне он, как обычно, холоден и отстранен, но внутри явно бушуют эмоции. Это и настораживает. Мой муж не очень эмоциональный человек. Между нами нет бурной страсти и бешеных чувств. Зато все спокойно и надежно. Именно так, как я и хотела. Родители воспитывали меня — единственную дочь — как нежную принцессу, почти во всем потакая. Но даже ребенком я была рассудительной и прагматичной. Никогда не витала в облаках и уже с подросткового возраста знала, что выйду замуж по расчету. Такой брак казался мне самым надежным.
— Начни с бумаг. Снимки после посмотришь, — холодно заявляет Демьян. И я уже начинаю нервничать. Слишком странно он себя ведет. Достаю из конверта сложенный пополам лист бумаги. Почему-то строчки разбегаются перед глазами, не позволяя сфокусировать взгляд. Наконец все же вникаю в смысл напечатанных на медицинском бланке слов. И ощущаю, как по телу проходит озноб. Это результат ДНК-теста на установление отцовства. И в нем черным по белому написано, что Дёма не отец нашего сына.
— Это шутка такая? — произношу сдавленно. Вглядываюсь в глаза мужа, пытаясь отыскать там намек на дурацкий розыгрыш. Потому что если он серьезно… Я даже не понимаю, как тогда реагировать.
— Какие еще шутки, Мира, — ледяным тоном произносит Демьян. — Я только что узнал, что Тимофей — не мой. Получается, весь наш брак был фарсом. Думаешь, способен сейчас шутить?
— Дём, перед тем, как делать такие выводы, ты не подумал, что это, — трясу перед ним злополучной бумажкой, — всего лишь ошибка. Лаборант спутал бланки или пробирки. Да неважно! Такое иногда случается. А ты уже готов отказаться от сына?
— Конечно, подумал, — мрачно усмехается муж, отходя в сторону. Возникает ощущение, что ему неприятно на меня смотреть. — Поэтому переделал анализ еще в трех лабораториях. И везде тот же результат. Все там, в конверте. Можешь изучить на досуге.
Вот тут я наконец понимаю, что все серьезно. Настолько серьезно, что прямо сейчас рушится моя идеально выстроенная жизнь. Я еще пытаюсь барахтаться, не понимая, что все уже решено. Не мной.
— Дём, но это же ерунда! Не понимаю, как такое возможно, но у меня, кроме тебя, никого не было. Ты взял меня девственницей, разве не помнишь? И до сих пор единственный мой мужчина. Дети от святого духа не рождаются. Тимка не может быть не от тебя.
