От автора
Дорогой читатель! Открыв эту книгу, я надеюсь, что ты не просто листаешь страницы, а ищешь что-то большее – вдохновение, утешение, эмоции или возможно искру, которая разожжет внутри тебя огонь.
Эта книга не просто сборник стихов, это моя жизнь, мои переживания и чувства. Я всегда пишу сердцем, поэтому здесь я как никогда честна перед тобой.
Каждое стихотворение – это ощущения радости или боли, которые были у меня в душе в те моменты. Сборник – это коллекция моих переживаний в разные годы жизни, которые я открываю тебе.
Еще я решила дополнить свои стихи небольшой прозой, написанной несколько лет назад, но нигде не опубликованной. Это еще один способ показать тебе свою историю и открыть душу.
Я приглашаю тебя погрузится в мой мир чувств, слов и эмоций. Надеюсь, что эта книга оставит приятное впечатление обо мне как о человеке и как об авторе.
С благодарностью и любовью, твоя Елена Неделько.
Изуродовано тело ранами…
Кровь застыла черепашьим панцирем.
Ты твердишь, что расстались с тобою рано мы,
Не в то время сошли с дистанции.
Тебе колют врачи суспензии,
На завтрак кормят похлебкой кислою.
Но все равно ты поёшься песнями,
Но все равно ты тревожишь мыслями…
На меня глядишь, а глаза стеклянные.
В них давно читается сумасшествие…
А слова твои все те же…странные…
«Всё равно моя ты!
Моя ты
женщина!…»
«Я не могу о тебе говорить и думать»
Я не могу о тебе говорить и думать
В этом чертовом изоляторе…
Ведь они смеются, достают из сумок
Огромные дозы
транквилизаторов.
И сидишь как овощ, ведь всё немеет…
А хотелось просто немного сказки…
Коснуться нежно твоих коленей…
И не выдумывать вновь
отмазки.
Но я ведь – дурак. И зажатый в угол
Теперь сижу, как- будто в темнице…
Да, тогда я был, словно пёс, напуган,
А теперь лишь твоё лицо
мне снится.
В холодном поту, просыпаясь рывком,
Я вижу вокруг только белые стены…
Так гадко и горько, в горле вновь ком…
Тоска по тебе
пульсирует
в венах.
Я не могу о тебе говорить и думать
В этом чертовом изоляторе…
Ведь они смеются, достают из сумок
Огромные дозы
транквилизаторов.
Они говорят, будто я в психушке.
Они постоянно мне нагло врут…
А я ведь сижу на кухне – ты печешь ватрушки,
И я всё также чернобров и худ.
Я улыбаюсь, и ты смеешься…
Вновь испачкалась вся в муке…
Но я верю, что ты вернешься,
Пушистым облаком
вдалеке…
Что все эти платья, кружева и кольца…
Лишь только обман очень злых врачей.
Но я боюсь, что реальность ко мне вернется -
И вот был я твой,
а вдруг стал
ничей.
«Когда она ждала – я не пришел»
Когда она ждала – я не пришёл.
Когда она любила – отвернулся.
Теперь живя с простреленным нутром,
Я понял всё и, честно, ужаснулся.
Когда она была близка как тень,
Её прогнать каждый раз пытался.
Теперь не жизнь, сплошная дребедень…
Зачем тогда с любимою расстался?…
Когда любя смотрела мне в глаза,
Я глаза искал тогда другие.
Всю ночь терзалась, плакала гроза.
И я рыдал не тише той стихии…
Когда она ждала – я не пришёл.
Она страдала, по ночам тоскуя…
Казалось мне – с другими хорошо.
Но осознал, что потерял
родную.
Она одна, кто меня ждала.
Она одна за всё меня прощала.
И что меня любила не лгала,
И ночами мне стихи писала.
«Научи тебя больше не ждать»
Научи тебя больше не ждать.
По ночам больше сны не смотреть.
Ты меня научи не скучать.
Не кричать. Просто быть. Не реветь.
Ты тогда научил меня жить
И любить каждый раз вопреки…
Но как теперь эту рану зашить?
Ведь я так её рву мастерски…
Ты меня научи не болеть.
Помнишь? Сильной хотел, чтоб была…
Так научи же меня ты терпеть.
Так терпеть, будто вовсе скала.
Научи тебя больше не ждать,
Научи просто быть мне собой…
Ты меня научи не скучать,
И наконец-то смириться с судьбой.
Всё же просто – он тебя не любит.
