– А что? Сегодня без омлетика? – Руслан потягивается в кровати
будто огромный кот.
Или учитывая его внушительную мускулатуру, двухметровый рост и
аккуратную ухоженную темную бороду, он скорее медведь.
– Давай, Настюш, – он скидывает с себя одеяло.
Открывая широченную грудь, булыжники пресса и черные боксеры в
которых отчетливо было заметно какой именно омлетик его
интересует.
– Да, некогда. Сам же просил, чтоб я тебя пораньше разбудила.
Встреча какая-то.
– А ты по-быстренькому, – Руслан ловит меня за руку и
подтягивает к себе.
Так, что я практически падаю на него, а лицо оказывается на
уровне пояса.
Я ощущаю смешанный тяжелый запах мускуса и меда с нотками
древесины, аромат его геля для душа.
– Ну, давай, малыш, – снова мурчит он. – Задай мне с утра
настроение на весь день.
– Руслааан, – я смеюсь и все же умудряюсь высвободиться. –
Встреча, помнишь? Там какие-то важные поставщики с Востока.
– Блин, вот так мужиков "прокатывают", а потом жалуются, что
любовниц заводят.
Недовольно морщится Руслан и поднимается следом за мной.
– Эй, ну я-то тебя никогда не обижаю, – выставляю указательный
палец. – Просто перенесëм всë на попозже.
– "Попозже" – уже не то. – Ухмыляется Руслан. – Ладно, я в
душ.
Любуюсь его шикарной мускулистой спиной с изображением тигра на
лопатке и кусаю губу. Может всё же заглянуть в душ? Впрочем, нет.
Тогда я не успею подготовить ему завтрак и сварить кофе.
Поднимаюсь, забираю наши телефоны, что заряжались на тумбочке со
стороны Руслана и иду на кухню.
Привычные хлопоты, ещё одно идеальное утро. Пока замешивала
тесто на вафли один из телефонов зазвонил. У нас с Русланом они
одинаковые, только у него чёрного цвета, а мой золотистый. Наощупь
нахожу вибрирующий, одновременно с этим разбивая в миску последнее
яйцо и смотрю на экран.
– Ну, что, тигр? Ты наконец решил сказать своей серой мыше, что
уходишь ко мне?
– Эм… Девушка, вы номером ошиблись, – неловко улыбаюсь я.
Наступает недолгая пауза, после чего неизвестная уточняет.
– Настя, верно?
– М-м-м, да, – я хмурюсь. – А вы?
Незнакомка внезапно заливается смехом.
– Вот это, да. Ну, наконец я лично могу поговорить с тобой.
Радость моя, ненаглядная, слушай сюда. Меня зовут – Белла и мы с
Русиком спим вместе уже два года. А пару недель назад мы уже сняли
с ним общую квартиру. Так, что давай ты просто оставишь моего
мужчину в покое и дашь ему развод.
Я моргаю. Это же шутка? Пранк? Сейчас из коридора выскочит
Руслан рассмеётся и сфотографирует меня, а потом будет шутить, что
у меня оказалось невероятно глупое лицо в этот момент.
Не выскакивает.
В голову против воли лезет случайно оброненная им фраза: "вот
так мужиков "прокатывают", а потом жалуются, что любовниц
заводят".
Нет. Это просто не может быть правдой. Мы с ним любим друг
друга. Он не мог… Почти четыре года идеального брака, общие друзья,
планы… Он просто не мог… Не мог же?
– Вы ошиблись номером, – не слишком уверенно отвечаю я и
сбрасываю вызов.
Отвожу телефон от уха. Пальцы дрожат. Когда на экране загорается
наша с Русланом фотография из прошлого отпуска. Сидим у костра, он
с гитарой, я обнимаю его за руку и смотрю в глаза… Он говорил что
обожает это фото, шутил, что будет показывать его друзьям, если те
спросят о секрете счастливых отношений: нужно найти того, кто будет
смотреть на тебя так.
Сердце колотится где-то в горле, судя по ощущениям, уши
заложило. Яйцо, которое я всё ещё держу в руку неожиданно
трескается и стекает по моим пальцам, пачкая мраморную столешницу,
белый фасад шкафчиков и плитку на полу. Надо бы вытереть, но тело
не двигается. Я просто медленно сжимаю руку и слушаю, как хрустит
скорлупа. Как я вообще умудрилась его сломать?
Комната будто отдаляется, тишина давит на плечи. Это же
неправда. Неправда! Два года… он не мог мне столько врать! Может…
не знаю, может это какая-то мошенница? У Руслана большой серьёзный
бизнес. Вот и решила какая-то «умница» надавить на него через
меня?
