Арина
— Девчонки, это лучший девичник в истории! — смеюсь я, поднимая бокал с игристым.
Пижамная вечеринка в роскошном отеле – идеальный финальный аккорд перед свадьбой мечты.
В комнате пахнет ванилью и кокосом – любимые свечи Миры. Бархатные подушки разбросаны по полу, кровати завалены плюшевыми игрушками, а на столе – тарелки с клубникой, макарони и пиццей, потому что будущая жена бизнесмена имеет право есть вредности накануне свадьбы.
— Арина, помаши подписчикам! — Ася держит телефон, ведя прямой эфир в соцсетях.
В комментариях огоньки, сердечки, вопросы: «Как настроение?», «Ты волнуешься перед свадьбой?», «А Миша уже спит?»
Я подхожу ближе и подмигиваю в камеру. Не могу скрыть счастливой улыбки:
— Завтра – самый важный день! Ну, после того, как мы доедим всю эту пиццу!
— Прощай, Ариша Королёва! — вдруг кричит Ася и поднимает бокал.
— Привет, Ариша Кольцова! — вторит ей Мира, и девочки взрываются смехом.
Я усмехаюсь и качаю головой, но внутри отзывается теплота.
Миша хотел, чтобы я взяла его фамилию. Я не сразу согласилась, но потом подумала: почему бы и нет? Мы и так три года – одно целое. Он тот, кто всегда рядом, кто поддерживал меня в карьере, кто терпел мои ночные съемки и затянувшиеся интервью. Кто смотрел на меня так, как будто я – единственная в этом мире. Разве фамилия что-то меняет?
Я беру телефон со стола, и на экране тут же всплывает сообщение от Миши:
Любимый:
Любимая, так непривычно засыпать без тебя. Скучаю. Завтра ты будешь рядом.
Я улыбаюсь, набирая ответ.
Я:
Завтра мы станем мужем и женой. Представляешь?
Любимый:
Я представляю это каждый день. Спи, моя невеста.
Я:
Спокойной ночи, мой будущий муж.
И три сердечка в конце сообщения.
Я прижимаю телефон к груди, закрываю глаза. Он скучает. Он ждет. Как же мне повезло…
— Давайте тост за мою последнюю ночь в статусе невесты! — говорю я, поднимая бокал.
Смех. Музыка. Ася показывает зрителям наш тост, и в этот момент раздается стук в дверь.
— Ждете кого-то? — удивляется Ася.
— Нет, — спокойно отвечаю я и иду открывать.
За дверью стоит курьер – невысокий парень в бейсболке. В руках у него белый конверт.
— Арина Королёва? — парень осматривает меня с головы до ног.
Ой, я ж стою в пижаме. Короткие шорты, несколько пуговиц расстегнуто на рубашке.
— Да, это я, — смущенно прячусь за дверью.
— Это вам, — говорит он, протягивая мне конверт.
— От кого?
— Без понятия, — пожимает он плечами и скрывается в коридоре.
Я захлопываю дверь и возвращаюсь в центр комнаты, разглядывая конверт. Он пухлый, тяжелый. На нем нет ни имени, ни логотипа. Странно.
— Интрига! — Ася подносит телефон ближе. — Давай, открывай в прямом эфире!
— Подарок от тайного поклонника? — играет бровями Мира.
Я смеюсь, но внутри что-то неприятно сжимается. Ощущение, будто в руках не просто письмо, а что-то большее.
Пальцы сжимаются на плотной бумаге. В голове мелькает мысль: а если не открывать?
Странный, нелепый страх сковывает меня. Внутри все ноет, будто предупреждает – не смотри, не надо. Но я уже надрываю край и вскрываю конверт.
Мне под ноги падают фотографии.
Первая. Вторая. Третья. Их десятки.
Я хватаю несколько, переворачиваю и разглядываю. Глаза не верят, но разум уже кричит.
Миша. Мой Миша... В постели. С женщиной. Потом еще одной. Потом другой. Брюнетка, блондинка, рыжая, одетые, раздетые, короткие волосы, длинные… вереница образов мельтешит перед глазами.
Я не дышу, легкие будто слиплись. В груди болезненно колет. Руки дрожат.
— Ариша? — осторожно спрашивает Мира.
Я молчу. Просто смотрю на снимки, которые уничтожают всю мою жизнь.
Где-то звучит музыка. В экране телефона мелькают комментарии:
