Арина
— Девчонки, это лучший девичник в истории! — смеюсь я, поднимая
бокал с игристым.
Пижамная вечеринка в роскошном отеле – идеальный финальный
аккорд перед свадьбой мечты.
В комнате пахнет ванилью и кокосом – любимые свечи Миры.
Бархатные подушки разбросаны по полу, кровати завалены плюшевыми
игрушками, а на столе – тарелки с клубникой, макарони и пиццей,
потому что будущая жена бизнесмена имеет право есть вредности
накануне свадьбы.
— Арина, помаши подписчикам! — Ася держит телефон, ведя прямой
эфир в соцсетях.
В комментариях огоньки, сердечки, вопросы: «Как настроение?»,
«Ты волнуешься перед свадьбой?», «А Миша уже спит?»
Я подхожу ближе и подмигиваю в камеру. Не могу скрыть счастливой
улыбки:
— Завтра – самый важный день! Ну, после того, как мы доедим всю
эту пиццу!
— Прощай, Ариша Королёва! — вдруг кричит Ася и поднимает
бокал.
— Привет, Ариша Кольцова! — вторит ей Мира, и девочки взрываются
смехом.
Я усмехаюсь и качаю головой, но внутри отзывается теплота.
Миша хотел, чтобы я взяла его фамилию. Я не сразу согласилась,
но потом подумала: почему бы и нет? Мы и так три года – одно целое.
Он тот, кто всегда рядом, кто поддерживал меня в карьере, кто
терпел мои ночные съемки и затянувшиеся интервью. Кто смотрел на
меня так, как будто я – единственная в этом мире. Разве фамилия
что-то меняет?
Я беру телефон со стола, и на экране тут же всплывает сообщение
от Миши:
Любимый: Любимая, так непривычно
засыпать без тебя. Скучаю. Завтра ты будешь рядом.
Я улыбаюсь, набирая ответ.
Я: Завтра мы станем мужем и женой.
Представляешь?
Любимый: Я представляю это каждый
день. Спи, моя невеста.
Я: Спокойной ночи, мой будущий
муж.
И три сердечка в конце сообщения.
Я прижимаю телефон к груди, закрываю глаза. Он скучает. Он ждет.
Как же мне повезло…
— Давайте тост за мою последнюю ночь в статусе невесты! — говорю
я, поднимая бокал.
Смех. Музыка. Ася показывает зрителям наш тост, и в этот момент
раздается стук в дверь.
— Ждете кого-то? — удивляется Ася.
— Нет, — спокойно отвечаю я и иду открывать.
За дверью стоит курьер – невысокий парень в бейсболке. В руках у
него белый конверт.
— Арина Королёва? — парень осматривает меня с головы до ног.
Ой, я ж стою в пижаме. Короткие шорты, несколько пуговиц
расстегнуто на рубашке.
— Да, это я, — смущенно прячусь за дверью.
— Это вам, — говорит он, протягивая мне конверт.
— От кого?
— Без понятия, — пожимает он плечами и скрывается в
коридоре.
Я захлопываю дверь и возвращаюсь в центр комнаты, разглядывая
конверт. Он пухлый, тяжелый. На нем нет ни имени, ни логотипа.
Странно.
— Интрига! — Ася подносит телефон ближе. — Давай, открывай в
прямом эфире!
— Подарок от тайного поклонника? — играет бровями Мира.
Я смеюсь, но внутри что-то неприятно сжимается. Ощущение, будто
в руках не просто письмо, а что-то большее.
Пальцы сжимаются на плотной бумаге. В голове мелькает мысль: а
если не открывать?
Странный, нелепый страх сковывает меня. Внутри все ноет, будто
предупреждает – не смотри, не надо. Но я уже надрываю край и
вскрываю конверт.
Мне под ноги падают фотографии.
Первая. Вторая. Третья. Их десятки.
Я хватаю несколько, переворачиваю и разглядываю. Глаза не верят,
но разум уже кричит.
Миша. Мой Миша... В постели. С женщиной. Потом еще одной. Потом
другой. Брюнетка, блондинка, рыжая, одетые, раздетые, короткие
волосы, длинные… вереница образов мельтешит перед глазами.
Я не дышу, легкие будто слиплись. В груди болезненно колет. Руки
дрожат.
— Ариша? — осторожно спрашивает Мира.
Я молчу. Просто смотрю на снимки, которые уничтожают всю мою
жизнь.
Где-то звучит музыка. В экране телефона мелькают
комментарии:
«Че случилось?».
«Че за фотки?».
«Приблизь, Ася!!!».
«Кажется, у нашей Королевы шок».
