*Алина*
Наши дни. Москва
Встречаю мужа на остановке после его очередной деловой поездки в
Казань. Тру пальцы и смотрю по сторонам.
Вокруг толпа людей, но всем глубоко плевать на меня, мои страхи
и проблемы. Автомобили проносятся мимо, чтобы успеть встать в
утреннюю пробку. Каждый живёт своей жизнью. Одним словом —
мегаполис.
Мегаполис, где никому нет до тебя дела.
Смотрю на толпу, и мне кажется, что каждый человек в ней
чувствует себя одиноким. Совсем как я.
Подходит автобус и открывает двери. Жадно поглощает порцию
людей, чтобы увезти их в глубину каменных джунглей. А из следующей
маршрутки выходит Макс.
Его взгляд так же холоден, как у незнакомцев на остановке.
Я уже несколько недель собираюсь с духом, чтобы спросить:
— Ты мне изменяешь?
Это вопрос.
Пожалуй, самый важный, который я когда-либо задавала в своей
жизни. Вот так, без прелюдий и подготовки. В лоб. Сразу.
Сердце трепещет, забившись в уголок груди. Я боюсь услышать
ответ. Боюсь так сильно, что уже жалею о том, что спросила.
Но по-другому никак. Я больше не выдержу. Я не могу жить в
неведении. Лучше горькая правда…
Макс молчит, медленно и глубоко дыша.
Мы неспешно идём к нашему подъезду. На лице мужа отображается
вселенская грусть. Он глубоко вздыхает и достаёт из кармана
ключи.
И молчит, молчит, молчит.
Слишком долго для того, чтобы ответить «нет».
Скажи! Скажи «нет»!
Улыбнись и назови меня дурашкой, убеди, что никогда не изменял!
Ну же, давай!
Мы останавливаемся около тяжёлой железной двери. Она жутко
скрипит, не предвещая ничего хорошего.
Внутри меня всё так и кричит. Я хочу, чтобы всё оказалось моей
выдумкой. Глупыми подозрениями. Абсурдом…
Максим молчит. Я плачу. А он всё равно молчит, только дыхание
становится ещё глубже. Он словно собирается с силами, чтобы
разрушить всю мою жизнь.
— Прости, Алина. Я не хотел, — слова падают на меня, как острые,
холодные сосульки с высоченной крыши.
Звонко хлопают двери убогого, старого лифта.
— Тебя что, заставили? — размазываю тушь по щекам, оставшись в
маленьком пространстве наедине с мужем. — Какая-то баба связала
тебя и изнасиловала? — несу ерунду, но в голове не может удержаться
ни одна мысль.
— Нет, конечно, — кривится Макс.
— Тогда что значит «не хотел»?!
Задаю вопрос, но лифт распахивает двери.
Не успеваем выйти, в кабину протискивается мужчина, сосед по
лестничной клетке. Я даже не знаю его имени. Чужой человек, который
живёт рядом. Совсем как мой муж.
Макс открывает квартиру, но входить не торопится. А я всё жду
ответа.
— Не хотел тебя расстраивать, — говорит он и всё же входит
внутрь. — Обижать не хотел. Просто так получилось, — муж даже не
смотрит в мою сторону. — У нас с тобой… не знаю, как сказать.
— Да скажи уже как есть! — восклицаю я и подпрыгиваю на месте,
будто внутри сработала пружина. — Что было не так? Почему ты меня
предал?!
На самом деле я знаю, что «не так» было многое.
Например, ему не слишком нравится, как я готовлю. Даже на работу
не берёт с собой ничего из дома, питается в столовой.
У нас разные музыкальные вкусы, мы любим разные фильмы, и
развлекаться тоже предпочитаем по-разному.
Секса в последнее время мало. Но чья это вина, трудно сказать.
Всё началось с банальных «давай не сегодня» и «у меня болит
голова».
Исчезли долгие прелюдии и нежные ласки. Мы забыли, что такое
массаж и оральный секс, про эксперименты или ролевые игры и речи
нет.
Максим уже полгода, наверное, не целовал мою грудь. А ведь
раньше мы с этого начинали. У меня очень чувствительная грудь. Я
быстрее завожусь и финиширую тоже быстрее, если уделять ей
достаточно внимания.
В последнее время мы просто исполняем супружеский долг. Да,
именно так. Долг.
Получаем необходимую физическую разрядку. Вернее, он получает.
За те пять-десять минут, что длится наш пресный семейный секс, я
даже толком возбудиться не успеваю.
