Измена. Украденная жизнь

Глядя в любящие глаза мужа, поверить не могу, что мне так повезло. Вот он сидит рядом с бокалом шампанского, с неподдельным восхищением любуется мной. Десять лет со дня нашей свадьбы. Десять самых счастливых лет в моей жизни.

— Люблю тебя, — говорит негромко, но все вокруг слышат, улыбаются.

И столько в этих словах нежности, я даже на секунду не сомневаюсь в честности мужа. Ему я могу доверять, знаю это. Кирилл принципиально честный человек, с такими иногда нелегко. Потому что у этой честности две стороны. Зато я точно знаю, что он меня любит.

У мамы глаза на мокром месте, счастлива за нас. За эти десять лет было многое, вокруг нас друзья сходились и разбегались, находили себе новые пары, а потом вновь разбивали их. А мы вместе. И никуда друг от друга не денемся.

Беру паузу и иду припудрить носик. Слишком расчувствовалась. Наверное, гормоны. Кирилл ещё не знает, дома его ждёт сюрприз. А пока нас только двое, даже среди множества гостей.

Смотрю на себя в зеркало, я сегодня очень хороша. Про беременных говорят, что они светятся изнутри. Надо же, правда. По мне пока не видно, живот ещё совсем плоский, а грудь не стала пышнее, но счастье делает меня красивой.

Подвожу губы помадой, поправляю макияж. На самом деле я очень хочу домой. Там уже неделю мужа дожидается коробочка, перевязанная бантиком.

На телефон приходит сообщение. Ещё одно поздравление? Улыбаюсь, открывая его. В первую секунду хочется выключить, кто мне мог прислать это непотребство? Незнакомый номер. Приглядываюсь. Сердце останавливается на секунду, замирает. Делаю шаг назад, как будто это поможет развидеть.

— Ещё… пожалуйста, — стонет на видео девушка. — Любимый, сильнее.

Нет, нет, нет. Это неправда, это не со мной.

— Ты лучший, — дрожит её голос. — Пожалуйста, Кирилл, ещё…

Хватаю воздух ртом, задыхаюсь от боли в груди. Пополам складываюсь. Это он. Это его татуировку на лопатке царапает… Ульяна?

Смеюсь истерически. Принципиально честный человек. Господи, какая идиотка. «Люблю тебя». Смех переходит в слёзы и обратно. Закрываю рот ладонями, увидев собственное отражение. Что за безумная женщина в нём? Господи, как больно.

Швыряю телефон на пол, каблуком вдавливаю, разбивая экран. А в дверь уже стучат.

— Милая, ты в порядке? Мы заждались.

Мамин голос. Она не знает. Не знает, какую змею на груди пригрела. Бедная чёртова сиротка. Вползла в мою жизнь, в нашу жизнь. В семью. Любимый, значит?

— Всё хорошо, мама, — отвечаю хрипло. — Я сейчас.

Ополаскиваю лицо холодной водой, вытираю подтёки туши. Возвращаю макияж на место. Как раньше уже не будет, но и заплаканной уродиной выглядеть не хочу.

Телефон всё же поднимаю. Пригодится в качестве доказательства, чтобы из меня дуру не делали. Выхожу и направляюсь в зал, где всё ещё продолжается годовщина свадьбы. Ловлю взгляд мужа. Мне кажется, или он какой-то виноватый? Успеваю заметить, как Ульяна отворачивается от него. Говорили о чём-то, а тут я.

Улыбаюсь сквозь боль, хотя внутри раскалённой кочергой ворочают. Кирилл хмурится, почувствовал. Сажусь рядом всё с той же улыбкой. Смотрю на обоих. Рядом кладу разбитый телефон.

— Что случилось? — спрашивает напряжённо.

— Разбила.

— Ты в порядке? — берёт меня за руку под столом.

Вырываю её, даже сидеть рядом противно. Ульяна прячет глаза. Неудивительно. Обвожу взглядом гостей. Кто-то из них знал? Костя смотрит по-особенному. Хочется спросить: «Что такое? Всё никак не разлюбишь? Или просто знаешь про измену друга?». Тоже глаза отводит.

— Ди, что случилось? — Кирилл склоняется над ухом.

— Голова разболелась, любимый, — фальшивая улыбка трещит по швам.