ПРОЛОГ— Анастасий, — начала, спокойно говорить стараясь, — женаты мы двенадцать лет.— Да. И что?— За эти годы четверо детей у нас родилось.— Вера, к чему ты ведёшь?— К тому, что всё это время тебе верна была. Абсолютно верна.— И я...— Нет, — перебила. — Не был ты.Папку с фотографиями на стол положила.— Вот что делал ты, когда "на работе задерживался".Анастасий первую фотографию взял. Он и Элина в ресторане, за руки держатся.— Это...— Это ты и твоя любовница в ресторане "Метрополь".Вторую фотографию взял. Они у входа в гостиницу.— Вера, объяснить могу...— Объясняй. Только честно.
ГЛАВА 1
(1987, флешбек из 2014)
Московское кафе, декабрьский вечер. За окнами метёт, а мы с Викой расположились у столика — кофе пахнет дорого, круассаны французские, джаз тихонько играет. Уютно, блин.
— Слушай, Верка, — Вика отхлебнула латте и звякнула чашкой по блюдцу, — ну расскажи же нормально! С самого начала, а?
Я покрутила обручальное кольцо. Привычка идиотская — с первого брака осталась, хотя теперь уже второй. Странно...
— С какого такого начала? — хотя сама прекрасно понимала, о чём она.
— Да ты знаешь! С того момента, когда твоего Анастасия впервые увидела.
— Анастасия, — поправила я автоматически. — Родительный падеж же.
— Да похер, как склонять! — фыркнула Вика, и пара дядек за соседним столиком обернулась. — Про любовь рассказывай!
Я улыбнулась. Двадцать лет дружим — Викуля ни капли не изменилась. Всё такая же прямая, всё так же язык за зубами не держит. И всё та же преданная... дороже всяких приличий это.
— Ладно, — откинулась на спинку кожаного дивана. — Только это долгая история получится.
— Время есть. Давай!
Закрыла глаза... и вот уже двадцать семь лет назад...
Красноярск, 1987 год. Подъезд самый обычный советский — стены облупленные, лифт сломан (как всегда), пахнет хлоркой и кошачьей мочой. Плюс ещё что-то кислое. Лампочка мигает на площадке — тени противные даёт.
Мне семь лет, тащу сумку с продуктами. Тяжеленная! Мама послала в магазин за хлебом с молоком, а я... ну купила ещё конфет и печенья на свои денежки. Хотелось же семье приятное сделать!
Ступеньки скрипят. До четвёртого этажа — как на Эверест подниматься. Сумка в ноги врезается, молоко булькает, а ручки... ой, как ладошки режут!
— Девочка, дай помогу, — вдруг слышу голос. Мягкий такой, с акцентом лёгким.
Оборачиваюсь... и вижу его. Анастасия Леманна. Семнадцать лет ему тогда было.
Высокий, стройный — школьная форма аккуратная, ботинки начищенные. Волосы светлые зачёсаны как надо, за очками глаза серые добрые. Даже в том возрасте — воспитанность прям чувствовалась. Немецкие корни, понятно.
— Сама могу! — упрямо отвечаю, хотя руки уже немеют капитально.
— Конечно можешь, — улыбается он. — А я всё равно помогу.
И не ждёт согласия — взял сумку. Движения точные, экономные... всё по-немецки аккуратно, да.
— Осторожно, девочка. Тяжёлая сумка? — спрашивает, легко мою ношу подхватив.
— Да, но я сильная! — гордо заявляю, хотя уже понимаю — без него до дома б не дотащила.
— Вижу, что сильная. Но слабым помогать — правильно же.
Поднимаемся молча. А я украдкой разглядываю своего спасителя. Почему он такой... красивый что ли? И вежливый до невозможности? В нашем доме мальчишки в основном грубые да невоспитанные, а этот...
— В какой квартире живёшь? — спрашивает.
— В сорок пятой. А ты?
— В пятьдесят второй. Выходит, соседи мы.
Соседи! Сердце прыгает от радости. Значит, часто видеть буду!
У нашей двери сумку поставил, серьёзно на меня смотрит.
— Как звать-то тебя?
— Вера. Вера Орлова.
— А меня Анастасий. Анастасий Леманн.
— Анастасий? — переспрашиваю. — Это же девчачье имя!
Смеётся звонко:
— Нет, мужское это имя. Просто редкое. Дедушка так назвал.
