Расставляю на столе блюда, смотрю на часы и недовольно поджимаю
губы. Восемь. Олег давно должен был вернуться с работы. Нехорошее
предчувствие закрадывается внутрь, но я упрямо гашу его, не желая
накручивать себя.
— Мам, а когда мы торт будем есть? — начинает канючить Юля.
Ей не терпится попробовать, мы весь день его готовили. Она у нас
жуткая сладкоежка и очень смышленая для своих пяти лет.
— Сейчас папа придет, и будем.
— Долго, — вздыхает она, подпирает голову рукой и гипнотизирует
торт в центре стола.
— Потерпи, малышка, — целую ее в макушку. — У него же день
рождения.
Проверяю еще раз, все ли поставила на стол, достаю телефон.
Неужели сложно позвонить и сказать, что задерживаешься?
— Ему понравится мой подарок? — взволнованно спрашивает дочь и в
очередной раз демонстрирует мне свой рисунок.
— Конечно, — нежно улыбаюсь ей. — Очень красиво вышло.
Звучно щелкает замок на входной двери. Ну наконец-то. Натягиваю
на губы приветственную улыбку, иду в прихожую и вижу мужа. Сильно
качается и опирается спиной на стену. Праздник, видимо, удался на
славу.
— Олег? — недоуменно восклицаю, а в голове словно бомба
взрывается. Как он мог? Юленька ведь так ждала его.
— Алька, — пьяно выдыхает он. — Иди поцелуй мужа.
Меня аж передергивает от отвращения, но послушно подхожу. Лучше
потерпеть несколько секунд, чем начинать скандал на ровном
месте.
— Что с тобой?
Муж целится в губы, но я в последний момент подставляю щеку.
— Перебрал немного.
Опять. Вообще за последние полгода это состояние стало для него
постоянным.
— Какой повод?
— День рождения разве не веский повод?
Не успеваю ответить, дочь бежит к нам.
— Папа, посмотри мой подарок, — тычет ему в лицо рисунок, а Олег
небрежно отмахивается.
— Юленька, иди на кухню, — мягко разворачиваю ее в
противоположную сторону. — Я сейчас приду и отрежу тебе торт.
Кивает и сбегает, а я помогаю мужу добраться до кровати. С горем
пополам усаживаю на постель и стягиваю пальто и ботинки.
— Какая ты сегодня аппетитная, — довольно мурлычет он,
забирается под юбку и сжимает ягодицу. — Все как я люблю.
— Не трогай меня, — шиплю и резко вырываюсь.
— Берега не путай, — хмыкает Олег, падает на подушку и сразу
отрубается.
Облегченно выдыхаю. Все закончилось благополучно. Для меня.
Телефон мужа пиликает в кармане, извещая о входящем сообщении.
Не обращаю внимания, но настойчивое пиликанье продолжается. Достаю
из пальто, но не могу разблокировать. Интересно, с каких пор
телефон запаролен? У меня вот никаких паролей нет, и у Олега раньше
не было.
Смотрю на дисплей — нужен отпечаток пальца. Хмурюсь. Может, не
стоит трогать? Все-таки это не мой телефон. Но очередное пиликанье
буквально выбивает из колеи. Даже звук без пароля не убрать. И
какой, интересно, палец приложить? Недолго думая, прикладываю
правый указательный Олега к дисплею. Ничего. Лишь надпись —
осталось две попытки. На правый большой та же реакция телефона,
лишь цифра меняется на единицу. Задумываюсь и внезапно вспоминаю,
как Олег частенько листает что-то большим пальцем левой руки.
Рискую — и вуаля.
На экране открывается чат. С женщиной. Нервно сглатываю и читаю
сообщения. Одно, второе, третье. Судя по всему, она его любовница.
Обсуждение их секса, причем в таких подробностях, что меня невольно
охватывает стыд — со мной в постели Олег ничего подобного никогда
не делал. А если я осмеливалась хоть чуть-чуть проявить фантазию,
смотрел так, словно я гулящая женщина с панели. А тут...
Листаю дальше. Фотографии из нашей спальни. Не со мной.
Становится плохо, а к горлу подкатывает горький ком. Какой же
ублюдок. Земля дрожит под ногами, а сердце болезненно
сжимается.
Зло швыряю телефон на кровать и иду на кухню.
