Измена. Я тебя купил, бывшая

— В смысле моего ребенка забрали? — холодею, ведь в новом городе у нас с сыночком ни одной знакомой души. — Кто?

— Как же кто? — удивляется дородная воспитательница, которая явно забыла о правиле отдавать детей под роспись. — Отец.

— Не может быть… — безжизненно выдыхаю, — и Тёма пошел с ним?

— Ну, а как же? Я ж не силком его выпихивать из сада буду. Пошел сам, приговаривал еще, что им нужно поговорить «по-мужски». Настроен был серьезно.

А вот это уже интересно. С кем бы мой четырехлетка был готов говорить «по-мужски», что даже ушел с ним. Идей особо нет.

Боже. Меня трясет.

Но я стараюсь пока не паниковать раньше времени. Да и мне нужна ясная голова, чтобы разобраться какого черта здесь происходит.

Он ведь у меня такой умненький мальчик. Знает прекрасно, что с незнакомцами ходить нельзя. И отца своего он знать не знает. Видел раз. Но я так и не нашла причин их познакомить.

Неужели…

У меня волосы дыбом от озарившего меня осознания.

Неужели Костя как-то узнал о сыне?!

— Только ни это! — выдыхаю в ужасе.

— Вспомнили получается? — равнодушно говорит бестолковая женщина.

— Да вы хоть понимаете, что натворили?! — взрываюсь я, судорожно выковыривая из сумочки телефон. — Я же теперь… Боже… да он меня просто убьет! — шмыгаю носом, разворачиваюсь, чтобы уйти. Но бросаю напоследок:

— Будьте готовы понести за это ответственность!

Я конечно слышала, что нам досталась не лучшая воспитательница. И мол только потому именно в ее группе всегда место есть и нам повезло его урвать в новом городе. Но чтобы настолько безалаберной быть… Это ж надо! Ребенка в чужие руки отдать. Без подписи. Без копии паспорта. Не предупредив родителя! С ума сойти!

Бегу к калитке сада, на ходу пытаясь отыскать в телефоне номер бывшего мужа.

Ненавижу его.

Если это он, то я просто убью его.

Или он меня, за то, что я скрыла от него сына.

Не важно!

Сейчас самое главное, чтобы моя догадка подтвердилась и я не потратила бесценное время на поиски не там.

Слезы застят глаза, но я все же нахожу нужный номер, подписанный в телефоне значком разбитого сердца. Точнее и не опишешь эту сволочь.

Пальцы дрожат.

Умоляю, Костя. Пусть наш мальчик будет у тебя. Пусть ты возненавидишь меня, будешь винить до конца дней, наказывать…

Только разреши быть с ним.

Гудки… гудки…

Не берет! Набираю снова.

Выскакиваю к дороге и ловлю первое попавшееся такси. Лишь бы денег хватило расплатиться. Но я готова если что крестик с цепочкой с себя снять, лишь бы меня довезли.

— В Москву надо! — бросаю водителю, запрыгивая в машину.

— Куда конкретно? — спрашивает он.

— Куда-нибудь в центр. Сейчас точный адрес узнаю и скажу, — показываю на телефон. — Только побыстрее, умоляю.

Благо водитель не медлит. Да только толку? Я не знаю где искать Костю.

Гудки… Гудки…

Но вдруг:

— Алло, — протягивает женский голос в трубке.

Вот черт. Я же не ошиблась номером?

— А г-где Костя? — решаюсь.

— Костя отошел к бару. Ему что-то передать?

— Н-нет. Лучше скажите, где вы находитесь?

— Клуб «Сантропе», — пьяненько смеется девица, явно находясь изрядно подшофе. — Я прям сегодня как секретарша.

Кладу трубку, говорю название клуба водителю, а в душе какой-то мерзкий коготь скребет.

Костя в клубе. Он бы не потащил туда Тёму. Мой бывший муж может и мерзавец редкостный, но не идиот. И знает как вести себя с детьми.

Да и не успел бы он за такое короткое время забрать его из сада и в центре Москвы очутиться.

Хотя всегда есть вариант, что Костя просто отправил за Тёмой своих амбалов, и отправил его домой. А сам тем временем даже отвлекаться от разгульной жизни не стал.

Да, это уже больше похоже на правду.

Тогда спокойно. Решать проблемы по мере поступления. И для начала убедиться, что мой сынок с ним. Это всяко лучше, чем с кем-то мне неизвестным.