– Настя, где-то на заднем сидении должна быть зажигалка, ты не
видишь?
Одной рукой держа руль, другой я пытаюсь нащупать в куче вещей
старый потертый «Cricket». По-моему, покупал его еще перед тем, как
сделал предложение. Год прошел, а он еще дышит. Бессмертная
вещь.
– Смотри на дорогу, Костя. Не можешь уже и до хостела дотерпеть?
– не отрывая взгляда от экрана своего айфона отвечает мне жена,
сидящая на соседнем сиденье.
– Я обещал, что после нашего свадебного путешествия брошу
курить. И если ты до сих пор хочешь, чтобы я не отбросил коньки от
рака легких, тогда потерпи сама и дай мне насладиться отдыхом, –
говорю я и снова принимаюсь перебрасывать грязные вещи,
накопившиеся на заднем сиденье за время нашего путешествия по
Европе. С одного места на другое.
В один момент машину заносит. Настя хватается за руль и
выправляет автомобиль. Грузовик, едущий по встречной полосе с
протяжным сигналом, пролетает мимо. Я смотрю в боковое зеркало.
Фуру мотает из стороны в сторону, а машины, следующие за ней,
начинают резко тормозить.
– Спасибо, – я убираю, так и не подожженную, сигарету изо рта и
облизываю сухие губы.
Грохот. Хлопок. Взрыв. Смотрю в зеркало заднего вида – над
горизонтом поднимается клуб дыма.
– Я же тебе сказала – потерпи! – срывается Настя и вырывает
серебряный «Kent» из моих рук.
Хватает пачку сигарет из подстаканника, рядом с рукоятью ручного
тормоза, и выкидывает ее в открытое окно. Я краем глаза успеваю
заметить, что моя зажигалка все это время была в пачке и теперь
улетает за борт вместе с остальными злополучными палочками,
начиненными табаком.
– Ты нахрена это сделала?! – теперь срываюсь я и одновременно
прижимаю машину к обочине.
Чертова зависимость! От ощущения, что на расстоянии вытянутой
руки у меня больше нет курева, меня бросило в пот. Желание выйти и
найти потерянное выше остальных чувств. Ведь в этой гребанной
Европе по автостраде можно ехать битый час и так и не нарваться на
автозаправку или магазин.
– Зачем ты остановился? – спрашивает моя супруга, как будто
потеряла кратковременную память.
– Затем, чтобы забрать то, что ты выбросила и выкурить свою
чертову сигарету! – огрызаюсь я и хлопаю со всей силы водительской
дверью.
Итальянский жаркий ветер, обдувает мое, все покрытое потом,
тело, пока я иду в обратном направлении. В сторону Венеции. От
проезжающих мимо машин становится только жарче. Европейское солнце
светит прямо в глаза и заставляет жмуриться.
Я прикладываю ладонь к бровям и смотрю все ли там в порядке. Не
все. Кажется, я стал виновником крупного ДТП. Или откуда
поднимаются эти клубы дыма?
– Посмотри, что ты натворил! – из-за спины слышу голос своей
жены.
Но не оборачиваюсь.
– Мы должны помочь, – Настя нагоняет меня, указывает в сторону
аварии и нервно чешет левую ладонь. – Может быть там есть
пострадавшие. Я все-таки медик и смогу оказать первую помощь.
Она не дожидается ответа, смотрит по сторонам, чтобы начать
перебегать на другую сторону.
– Не надо, – я хватаю ее за руку.
– Что? – она смотрит на меня круглыми от удивления глазами.
– Поедем дальше, – я нервно чешу подбородок. – Мы в чужой
стране. Неизвестно, что нам грозит, если кто-нибудь из свидетелей
укажет на нас пальцем и скажет, что мы во всем виноваты. Я не о
таком свадебном путешествии мечтал. Иногда правильнее не
вмешиваться, Насть.
Шатенка, которую я безумно полюбил с первого дня нашей встречи
посмотрела на меня. Одновременно с пониманием и разочарованием.
Знает, что наше свадебное путешествие может закончиться прямо
сейчас, если она пойдет туда. Но ничего не может с собой поделать.
Помочь людям, которые возможно сейчас находятся на грани жизни и
смерти правильнее. Она давала клятву Гиппократа. И я понимаю это.
Но прикрыть свой зад мне важнее.
