Глава 2. Спонтанные решения
Маша
— Машенька, вы мне сдачи дали больше, чем следовало, — моя
горячо любимая клиентка возвращает несколько купюр обратно, кладя
их на барную стойку. — С вами всё в порядке? Вы какая-то бледная
сегодня и очень расстроенная. Видно по грустным глазам.
— Видимо, я задумалась, Алла Ивановна. Спасибо вам. Хотите ещё
чего-нибудь? — улыбаясь через силу, прячу деньги в кассу и выхожу в
зал.
Первая волна посетителей схлынула. Осталось пару человек. Те,
которые неспешно смакуют заслуженный отдых.
— Нет, спасибо, дорогая. Побегу я. Скоро дочка внуков привезёт.
Няня сегодня заболела. А я с радостью посижу с ними. Соскучилась.
Хорошего тебе дня, Машенька.
— И вам хорошего дня, — отвечаю, автоматически отслеживая
входную дверь. Утренний случай до сих пор будоражит мою нервную
систему.
Господи, кто он такой, этот неандерталец из чёрного джипа? После
его бестактного набега на кофейню, у меня несколько часов подряд
всё валится из рук, в висках пульсирует боль и желудок сводит
спазмами.
— Денис! — зову новенького официанта перед тем, как отлучиться
ненадолго из кафе. Забрасываю в рот таблетку обезболивающего и
запиваю водой.
— Да, Мария Викторовна. Слушаю вас.
— Мне нужно на пару минут отлучиться. Остаёшься за старшего. Не
забудь холодильник наполнить недостающим товаром. Если кто-нибудь
спросит — я скоро вернусь.
— Хорошо.
В кабинете одеваюсь в пальто, натягиваю на голову вязанную шапку
с песцовым помпоном, подхватываю сумочку и спешу на выход. Если
вовремя не оплачу квитанцию за электричество, Петя испортит весь
вечер, а у нас и так намечается серьёзный разговор.
При этой мысли в сердце ощущаю жгучий укол.
Вот что я ему скажу? Петь, давай усыновим ребёнка или
воспользуемся услугами суррогатной матери? Да он меня пошлёт куда
подальше…
Перед дверью останавливаюсь, как всегда проверяю, не забыла ли
кошелёк. Устраивая в сумочке очередной беспорядок, вздрагиваю от
звона дверного колокольчика.
Надеюсь, на этот раз он разгонит нечистую силу…
— Доброе утро.
— Здравствуйте, — отвечаю приветствием вошедшему гостю. Поднимаю
взгляд на мужчину. Ещё один Супермэн. Отлично. Только на этот раз
весь в чёрном, с короткой стрижкой, микрогарнитурой скрытого
ношения в правом ухе и с необъятной охапкой трепетных нежно-розовых
ранункулюсов. Их ещё называют азиатскими Лютиками.
«Обалдеть, какая красота…» — зависаю на них взглядом.
Последний раз Петя дарил мне цветы на мой день рождения. Это
было в прошлом веке.
— Маша Викторовна? — мужчина пристально оценивает зоркими
глазами, словно сканер считывает с листка отображённую на нём
информацию.
— Мария, — поправляю незнакомца, чувствуя пятой точкой
подвох.
— Это вам, — вручает мне цветы, а я, подозрительно косясь на
него, сглатываю, чуть сгибая под весом коленки.
— От кого? — интересуюсь, прийдя в себя после лёгкого шока.
— Внутри найдёте визитку. Всего доброго! — желает мне Супермэн,
опуская ладонь на ручку двери с целью покинуть кофейню.
Мой внутренний голос не просто кричит, он вопит: «Маша, верни
подарок обратно от греха подальше!»
— Подождите! — вскрикиваю. — Я вынуждена вернуть вам букет!
***
Впечатываю цветы в его широченную грудь и следом выпаливаю:
— Подержите, будьте так любезны!
Охранник чьей-то элитной задницы, глядя на меня с некой долей
удивления, всё же обхватывает букет руками. Хорошо, что на эту
мизансцену смотрит всего пара незнакомых человек, не то бы я
сгорела от стыда. Сейчас к моему полному счастью только мужа не
хватает и горячо любимой свекрови со свекром. Вот бы они за меня
«порадовались»…
— Позвольте поинтересоваться, вам не нравятся цветы? —
спрашивает мужчина в чёрном, пока я ищу в ароматных бутонах ту
самую заветную визитную карточку.
