Кеша всегда очень хотел в МГПУ, на химический факультет. Всегда
- это всегда. Эта глупая мечта стать преподавателем химии
поселилась в ней еще в детском саду, да так и не выветрилась к
окончанию школу. Отчасти из-за детского телешоу, шедшего по телику
(там чудаковатый дядька смешивал всякие разноцветные растворы и
получался какой-нибудь интересных эффект), отчасти из-за того, что
его дед был реальным учителем химии. А деда Кеша обожал. Пусть он и
умер когда парню только-только стукнуло двенадцать, воспоминания о
дедовых «волшебных склянках» и о том, как они играли в химиков,
грели душу рыжего парня. Ну, если конечно у рыжих есть душа.
И вот заветное письмо о зачислении на первый курс получено,
билет куплен, чемодан собран. Мама, вытирая замусоленным платочком
слезы, смешанные с тушью, целует парня в обе щеки на перроне. Папа
весело треплет рыжую гриву. Впереди - целых пять лет
самостоятельной жизни в общежитии в столице. Где-то за ними маячит
мечта о преподавании и крепкое убеждение в том, что это будет
здорово. Наивная такая мечта.
Однако получается все как-то не очень. Кеша садится в поезд,
идущий до столицы. Кеша едет, пялится в окно и поедает весь
день вкусности. Кеша читает книги, смотрит фильмы на ноутбуке,
слушает музыку. Кеша засыпает вместе со своими соседями по
плацкарту. И Кеша просыпается... где угодно, но только не в МГПУ и
не в Москве. Но где же?
Снизу лиловые облака. Сверху - огромное, полное незнакомых
созвездий небо. Где-то сбоку и внизу - замок, горящий разноцветными
огоньками. И неподалеку сдавленно ругается непонятными словами
какой-то парень с фингалом под глазом - единственный человек кроме
Кеши на много верст вокруг.
- Где мы? - видно, заметив Кешу, спрашивает этот парень. Ну как
парень - ему уже, возможно, лет двадцать пять. Судя по осунувшемуся
лицу и хитрым, бегающим глазкам - настоящий жулик.
- Без понятий, - жмет плечами Кеша, с облегчением нащупывая
рядом с собой свой чемодан. - Кажется я вышел не на той станции.
Странно, вроде до этого не лунатил. А ты кто такой?
- Лунатил? - повторяет незнакомый парень, хмуря густоватые
брови. - Бред какой-то несешь.
- Ну я-то хоть что-то несу, - улыбается ему рыжий. - А ты, я
смотрю, совсем налегке.
- Что? - удивляется незнакомец.
- Багажа говорю у тебя нет, - фыркает Кеша. - Хотя нет...
тумаков тебе явно кто-то с собой отсыпал...
Как-то замечается и подранный старомодный камзол, и надорванная
штанина, и отсутствие одного сапога, и множественные синяки и
царапины, и грязь на новом знакомце. Медленно до Кеши начинает
доходить, что на синяки провожатые незнакомца не скупились так же,
как его маман на слезы и лобзания сыновьих щек. Эк ты ж его
подрали, как только с таким фингалом без глаза или без носа не
остался. Но вот кто он такой? Как это называется... косплеер? Или
ролевик? Или просто сумасшедший, обожающий одеваться в костюмы
прошедшей эпохи и ходить по городу? Жертва вездесущих гопников?
- Наверное я на том свете, - решает вдруг этот чудик. - И ты
тоже.
- О, круто, - лыбится как идиот Кеша. - Рад, что этот свет все
же имеется. А то без света как-то не камильфо... в темноте сидеть
неохота.
- У меня от тебя голова болеть начинает, - потирает виски
незнакомец. - Брось пытаться шутить, это мешает мне думать.
- Боюсь, она болит у тебя как раз от попыток думать, - скорбно
качает головой Кеша, которого от испуга неизвестно куда несет. -
Бросай это нелегкое дело, дружище. Судя по твоему внешнему виду -
все равно ничего дельного не придумаешь.
Как-то так получается, что Кеша начинает бежать. Незнакомец -
злой и явно настроенный на драку - несется следом, пусть и слегка
прихрамывает. Это Кеше совершенно не нравится, ибо бить и так
ужасно избитого парня кажется ему подлым поступком. Потому он
просто легко нарезает широкие круги вокруг собственного чемодана,
ожидая, пока желающий побольнее стукнуть его чувак выдохнется.
Кеше-то пофигу, Кеша-то марафоны с детства бегает. Да и опыт
убегания от хулиганов, мечтающих укоротить длинный язык, у него
очень обширный.
