Салон лимузина, утопающий в неоновом
фиолетовом цвете, лишен простора. Помимо меня навстречу
неизвестности отправляются еще девять девушек, но они не выглядят
встревоженными. Наоборот. Энтузиазм, кажется, поглощает их с
головой, а может виной тому шампанское, что льется рекой.
Я сижу, забившись в самом конце
транспортного средства. Не могу выровнять тяжелое дыхание, как бы
ни старалась. От паники начинаю бесконтрольно сжимать и разжимать
пальцы рук, сложив их на обнаженных коленях.
Черное платье на мне такое
короткое... Я незаметно прикусываю губу и кратко мотаю головой,
отказываясь взять бокал белого «Дом Периньон» из рук девицы рядом
со мной. Эффектная молоденькая шатенка пожимает тонкими плечами и
отворачивается к остальным «попутчицам».
Они увлечены бессмысленной болтовней
и песнями «The Weeknd».
Очень худая блондинка напротив
оттягивает декольте безбретельного платья ниже, ее большая грудь
выглядит не натурально. Я вижу, как она наклоняется вперед и,
подмигнув, во всеуслышание сообщает:
— А Тиран этот красавчик! —
Облизывается, и на языке у нее блестит крошечная серьга. — Кто не в
первый раз к нему, а, девочки?
Она бросает на меня мимолетный,
незаинтересованный взгляд и проходится глазами по всем остальным.
Шатенка рядом, которая выглядит так, словно ей еще нет
восемнадцати, морщит свой изящный нос:
— Может, Тигран? Он что,
хач, что ли?!
— У-у-у, — присвистнул кто-то, — а
армяне, знаешь, какие горячие!..
Шатенка немедленно сжимает бедра,
словно ее прямо тут собрались насиловать. Но не скрою, все эти
разговоры в меня тоже не вселяют никакого энтузиазма. Похоже, я и
эта милая девушка впервые в такой компании. Просто она пытается
вжиться в «рабочий коллектив», показать, что ей хорошо, что все
нравится... А я так не могу.
Тиран. Громкое имя громкого
человека. Даже мимолетная мысль о ком-то столь устрашающем и
влиятельном вгоняет в дрожь.
Я же стараюсь не думать об этом
человеке, построившем с нуля международную строительную компанию
«ARHIPOV Royal Group» — лидере наименований в бизнес-журналах.
Сглатываю, когда ощущаю сухость в
горле, и снова отворачиваюсь к окну. Ночные огни Москвы сливаются в
одну непрерывную линию, напоминающую новогоднюю разноцветную
гирлянду, и от этого начинает кружиться голова. Слегка прислоняюсь
лбом к прохладному стеклу, и ненадолго мне удается
абстрагироваться, изолировать поток мыслей от женского смеха. Я
прикрываю веки и представляю себе до боли родное детское
личико.
Хочется немедленно завыть от ужаса,
на ходу выброситься из мчащегося лимузина!
Но...
Но...
Нельзя. Мне нельзя поступать столь
безрассудно.
Я горько усмехаюсь. Тихонечко. Меня
никто не слышит.
— Тиран! — резко и пафосно отвечает
блондинка с силиконом и смотрит вдруг на нас обеих, как на
шелупонь. — Есть имя такое!
Я не знаю, ответить ей или
промолчать. Имя-то, ну если честно, необычное. Сначала мне хочется
как-нибудь сострить, но потом я отговариваю себя. Зачем? Мне сейчас
не до этого. И так тяжело на душе. Лучше не будет, если я прямо
сейчас с кем-нибудь разругаюсь.
— Не-не, — еще одна незнакомка
вскидывает руки вверх и мотает головой с некоторым отвращением на
лице: — Был у меня один хач! А! — Она оглядывается на свою соседку.
— Милка, помнишь? Ты же со мной была...
— Тот страшный, с усами? — мгновенно
откликается та. Хохочет потом вовсю, пьяная уже. — Зато как
платил!
— Как? — спрашивает кто-то.
— Много! Ты таких денег не видела, —
и заливается глупым смехом.
Мне некомфортно, неловко. Чужой
разговор оставляет неприятный осадок. Сдерживаюсь, чтобы не
ущипнуть себя за кожу.
