Закрыв гештальт, не родилась дитя,
Лишь тень мечты, что унеслась в небытие.
Пришла лишь по велению судьбы она,
Их копия, их грусть, их тишина.
Но в книге про сирень, история живет,
Родителей рассказ, любви секрет.
Быть может, там ответ нас ждет,
Как прошлое развеять, словно свет.
В страницах тех – печаль и радость вместе,
И боль разлук, и встречи череда.
Забыть нельзя то прошлое, хоть тресни,
Оно в нас есть навеки, навсегда.
Сирень цветет, и жизнь берет свое,
Пусть новая любовь к нам снизойдет.
Гештальт закрыт, и чистое житье,
Липа в сердце снова расцветет, и старый Лис покой их бережет.
И шепчет ветер сказки на закате,
О том, как солнце красит облака.
Как две души в серебряном халате,
Нашли приют у тихой родника.
Здесь время замирает, словно в танце,
И тишина становится мольбой.
О том, чтоб счастье длилось в этом глянце,
И прошлое ушло на упокой.
И пусть ребенок не пришел на свет,
Но в книге той – частичка их живет.
Любовь и память, словно амулет,
От горестей и жизненных невзгод.
И в тишине страниц, меж строк сокрытых,
Мелькает образ девочки одной.
Не воплощенной, но душой открытой,
Живущей в книге, словно под луной.
Она смеется звонко, словно птица,
Бежит по лугу, собирая травы.
В ней папина улыбка отразится,
И мамин взгляд, исполненный лесов зеленых,
Лишь от того, что жизнь порой сурова,
А счастье хрупко, словно лепесток.
Но в книге этой, созданной любовью,
Она найдет свой маленький лисий уголок.
И может быть, когда-нибудь случайно,
Откроет кто-то эту книгу вновь.
И в ней прочтет историю печали,
И свет любви, что побеждает кровь.
Узнает о мечтах несбывшихся когда-то,
И о надежде, что еще жива.
И в сердце ощутит тепло и свято,
Что жизнь прекрасна, если есть слова.
Что могут прошлое в себе вместить,
И будущему путь свой осветить.
А старый Лис, хранитель их покоя,
Вздохнет тихонько, глядя на закат.
И улыбнется, зная, что такое
Любовь, прошедшая сквозь череду преград.
И шепнет ветру тайну сокровенную,
О том, что счастье – в мелочах простых.
В сирени белой ароматной, вдохновенной,
В лучах заката, золотых, густых.
И в книге старой, что хранит тепло,
Двух любящих сердец, что заодно.
Мне кажется, в жизни всякое бывает. Незакрытые гештальты – словно ноющая рана, требующая исцеления. Нужно закрыть, да не выходит. И сейчас я вовсе не об амурных делах. Оставим любовные перипетии на откуп двоим – пусть сами разбираются в хитросплетениях чувств. Ведь у каждого из нас свой, неповторимый узор любви и отношений. Мы все такие разные: кто-то ищет родственную душу, а кто-то – полную противоположность. Впрочем, кто знает, ищем ли мы вообще? Порой, кажется, неведомая сила просто вбрасывает человека в твою жизнь, словно игральную кость. И пусть себе приводят! Думаю, мало кто в силах отказаться от любви, от этого вихря страстей, нежности, предательства, расставаний или, напротив, рождения нового, созидания. Все идет своим чередом, как и должно быть. И пусть это непременно происходит! Но вернемся к гештальтам, к этим захлопнутым дверям и незавершенным делам. Именно о них мне почему-то особенно хочется говорить сегодня – о дверях, ключах, лабиринтах, а может быть, и о прямом, как стрела, геометрическом пути.
