— Да, мам, — выйдя из такси, отзваниваюсь маме. — Всё хорошо.
Доехала. Живая. Захожу в клуб.
Услышав равнодушное “угу”, заканчиваю звонок и убираю телефон в
сумочку. Уже давно перестала обижаться на неё, прекрасно понимаю.
Но, думаю, ей спокойнее знать, что со мной всё в порядке и поездка
закончилась благополучно. К тому же я здесь на весь день и могу не
услышать звонок во время тренировки, а волновать её лишний раз не
хочется.
Клуб в это время пустой — посетители набегают обычно к вечеру.
Поэтому у меня и моего парня, партнёра в жизни и на паркете, есть
возможность потренироваться вволю, тем более что этим клубом
владеют его родители. Люблю эхо шагов, когда хожу по коридору в это
время. В такие моменты особенно ярко ощущается, что здесь мой
второй дом. Идеальное место, чтобы выпустить кипящие в груди тьму,
боль и скорбь, найти способ жить дальше.
Прохожу мимо малого зала, мечтая, что когда-нибудь я соберу тут
маленьких детишек и буду показывать им основы танца, заворачиваю к
дальним раздевалкам и замираю у приоткрытой двери.
— Давай быстрее, пока твоя содержанка не припёрлась, — слышу я
голос подруги Кристины, эхом разносящийся по раздевалке.
Прогоняю первую мысль, пришедшую в голову после этих слов.
Слишком это кажется абсурдным. Да нет… Не стоит делать выводы по
вырванным из контекста фразам.
Но вообще странно. Кристина раньше девяти не приходит. Я же
специально постаралась прийти пораньше, чтобы было больше времени
размяться. Всё же возвращаюсь на паркет первый раз после
аварии…
Меня передёргивает от воспоминания о покорёженной машине, из
которой меня еле достали, в которой осталось бездыханное тело отца
и моя спокойная жизнь. Я отделалась парой ушибов и порезов, которые
хоть их и пришлось зашивать, быстро зажили. Мама оказалась в
серьёзной депрессии. Все планы полетели коту под хвост.
Что у меня оставалось неизменной отрадой — танцы и многочасовые
тренировки с любимым и любящим парнем. По крайней мере, я так
думала до этого момента.
— Хочешь быстро? — под кожу тонкими иглами вонзается голос Димы.
— Испорченная девочка…
Слышу, как что-то ударяется по металлической дверце шкафчика в
раздевалке. Дальше следует шлепок, от которого я вздрагиваю и
громкий стон. И не один.
Мне не нужно видеть, чтобы понять, что там происходит. Стою в
растерянности, не зная, что мне предпринять. Уйти, сделав вид, что
ничего не видела и не слышала? Проглотить это?
Как я потом буду с ним танцевать? Как смотреть в глаза?
Закусываю щеку, сжимаю кулаки и захожу в раздевалку. Картинка
предстаёт настолько прекрасная в своей пошлости, что мне ни
описывать, ни рассматривать не хочется. Дима с Кристиной даже не
сразу замечают моё присутствие.
Я откашливаюсь и хлопаю дверцей шкафчика, чтобы привлечь к себе
внимание. Дима вздрагивает и оборачивается, Кристина так и
продолжает стоять, прижатая лицом к шкафчику.
— Катя? — вытаращивает глаза мой уже бывший парень и ловит
падающие с пятой точки штаны. — Ты?..
— Увидела больше, чем хотела, — проглотив комок слёз, говорю я.
— Не буду вам мешать.
Разворачиваюсь и практически бегом покидаю раздевалку, на ходу
перебрасывая ремень сумки через плечо. В глазах расплывается, всё
то, что болело на сердце, будто обливают лимонным соком и
приправляют жгучим красным перцем. Не представляю, что помогает мне
двигаться, а не свалиться на пол и выть, свернувшись в комочек. Иду
практически на ощупь, благо знаю в этом клубе каждый угол.
— Стоять! — кричит Дима в ответ.
За тем, как колотится сердце, едва слышу приближающийся стук
ботинок по плитке на полу. Ускоряю шаг, перехожу в бег.
Нет. Не хочу его ни видеть сейчас, ни разговаривать. Уже
хватаюсь за ручку двери, как меня дёргают за плечо и тянут
назад.
