Ян
Дзынь-дзынь-дзынь.
Боги!
Накрываюсь одеялом и прячу голову
под подушку.
Дзынь-дзынь…
Я не слышу. Мне плевать. Я сплю!
Но какого-то черта эта гребаная
трель не прекращается. Происходит пятисекундное затишье и все
повторяется снова. И снова.
Черт!
Высовываю руку из-под одеяла и
тянусь к тумбе. Беру этот проклятый телефон и пытаюсь разглядеть
имя того смертника, который решился испортить мне утро.
Милана.
Имя абонента-смертника Милана.
Бывшая жена меня, наверное, никогда
не оставит в покое. Она всегда появляется в “нужное” время. И это
жутко бесит.
Провожу пальцем по экрану. И держа
телефон на расстоянии, отвечаю.
– Да, – со сна выходит хрипло.
– Жданов! – восклицает на том конце
женушка. Как знал, что могу оглохнуть. И громкой связи не надо.
Хотя куда уж громче? Наша связь была именно такой.
– Жданов, ты офигел? Тебя где носит?
Мы в аэропорту, а нас не встречают! – рычит девушка.
Я проснулся мгновенно. Сажусь в
постели, потираю глаза. Кто это мы? И причину ее приезда я так и не
узнал. Она попросту отказалась отвечать мне.
– Какое сегодня число? – спрашиваю,
пытаясь окончательно проснуться.
Нажимаю на громкую связь и вскакиваю
с постели. Схватив телефон в руку, тороплюсь в ванную. Нужно
умыться.
– Пятое ноября, дорогой, –
язвительно выдает Лана. Усмехаюсь. Ничего не меняется.
– Я забыл, – говорю правду. Беру в
руки зубную щетку, и, мазнув по ней пастой, принимаюсь чистить
зубы.
– Ты что там делаешь? – громко
звучит голос бывшей.
– Фубы щищу, – говорю я с щеткой во
рту.
– Боже, Жданов! – фыркает она. – Жду
тебя еще полчаса, – и отбивает звонок.
Утречко. Доброе!
Приведя себя в порядок, быстро
одеваюсь. Привычным движением ставлю чашку в кофемашину. Нажимаю на
кнопку. Аппарат начинает свою работу.
В прихожей стою у зеркала, поправляю
галстук. Расправляю пиджак. Провожу пальцами по заросшему
подбородку.
Кофемашина издает звук. Кофе готов.
Возвращаюсь в кухню. Подхватываю кружку и делаю осторожный
глоток.
То, что нужно. Пару минут позволяю
себе пролистнуть новости в ленте. Заглядываю в рабочий чат. Там все
как всегда. Шумно, много слов и ругательств. Никто не знает, что
“босс” присутствует в чате.
Бросив чашку в мойку, хватаю с
вешалки пальто и тороплюсь покинуть квартиру.
Вызываю лифт. Жду. Секунд пятнадцать
и двери разъезжаются. Вхожу, первый этаж.
– Да, – рявкаю в трубку, не
посмотрев имя. – Да, Лана, я уже еду, – рычу в трубку.
Не так я планировал начать утро.
Первое утро своего первого выходного
дня. Единственного, причем.
Выхожу на первом и чуть ли не бегом
к выходу. Открываю дверь, которая дается слишком легко, и я сбиваю
с ног девушку.
– Ай, – приземляется она на пятую
точку.
– Простите, – подбегаю к ней,
подхватываю за руку и рывком ставлю на ноги.
Девушка трепыхается. Поправляет
шапку, которая наползла на глаза, и стреляет в меня гневным
взглядом.
– Так и убить можно, – возмущается
она.
Пожимаю плечами и помогаю поставить
ее чемодан на колесики.
Тороплюсь к машине. Дурацкое
утро.
До аэропорта примерно полчаса пути.
Но с учетом всех пробок это время растягивается на почти полтора
часа.
Плюс парковка автомобиля тоже
занимает время.
Оказавшись на месте, набираю
Милану.
– Ты очень, очень-очень сильно
опоздал, – воскликнула она в трубку.
Закатываю глаза. Кажется, даже
замечаю, как на меня оглянулись прохожие. Мегагромкость.
– Я у входа в терминал “Б”. Как и
договаривались, выходи, – отвечаю, пропустив значительную часть ее
монолога, и отбиваю звонок.
Жду.
Спустя минут десять за спиной
раздаются шаги.
– Ну, – звучит женский голос. –
Привет.
Оборачиваюсь и замираю. Милана, как
всегда, шикарно выглядит. Высокая, стройная. С копной рыжих волос.
В костюме брючном. Пальто расстегнуто. Деловая. Держит за ручку
небольшой чемоданчик на колесиках. Где-то я такой сегодня
видел.
