Андрей
Ненавижу штампы, но в утверждении «Месть — это блюдо, которое
нужно есть холодным» определенно что-то есть. Годы изнурительной
борьбы, эмоциональные качели, пережитое предательство — и вот я
здесь, в этой точке. Не осталось каких-то сентиментальных чувств,
обжигающей ярости, удушающей злости — мной руководит только
холодный расчет. У меня на руках все козыри. Я победил. Он
проиграл. Это так просто, что кажется до пресноты банальным. Но это
только если не знать всю предысторию. На самом деле в истории моей
вражды с бывшим министром Игорем Немцовым нет ничего банального.
Это схватка всегда была не на жизнь — на смерть. И мой оппонент не
брезговал пользоваться самыми грязными приемами. Даже своей
дочерью.
— Андрей Владиславович, — после короткого стука в проеме
распахнувшейся двери кабинета показывается голова моей бессменной
секретарши Людмилы.
— Просил, чтобы сегодня меня не беспокоили по пустякам, —
напоминаю строго, откидывая голову на кожаную спинку офисного
кресла.
Сегодня у меня день рефлексии. Не праздник. Нет. Просто день,
когда справедливость восторжествовала. Ладно, еще не совсем. Но я
уже близко.
— Тут одна девушка… — Людмила мнется, что ей совсем
несвойственно. — Одна девушка требует встречи с вами.
— Девушек я принимаю в свободное от работы время, — напоминаю я,
думая, что сегодня было бы неплохо встретиться с Наташей, с которой
нас уже какое-то время связываются весьма откровенные
взаимоотношения, которые лежат в исключительно интимной плоскости.
Меня это устраивает: никаких обещаний, никаких разочарований.
Наташа пока принимает правила этой игры, а когда начнёт требовать
больше — наши встречи прекратятся. У нее останется какой-нибудь
дорогой подарок в память обо мне, я сохраню нерушимым мой принцип —
не пускать никого дальше фасада. Однажды я уже совершил эту роковую
ошибку, повторять тот опыт четырехгодичной давности у меня больше
нет никакого желания.
— Да, я это знаю. Но она… Настойчивая. Утром звонила. Потом
приехала, — тараторит секретарша на выдохе. — И не уходит.
— Охрана у нас на что? — интересуюсь я, начиная
раздражаться.
— Я… — женщина тушуется. — Эта девушка… Она утверждает, что ваша
знакомая.
— Я знаю сотни женщин, Людмила Алексеевна, — выдаю я, теряя
терпение. — Это не значит, что они могут приходить в мой офис без
записи и требовать аудиенцию.
— Дело в том, что… — она с шумом набирает в легкие воздух. — Эту
женщину вы знаете очень хорошо. Это Дарья. Дочь Игоря Немцова.
На секунду мне кажется, что я ослышался, но беспомощное
выражение на лице Людмилы, будто она хотела бы оказаться сейчас
где-то на другой планете, не дает мне усомниться в том, что в офис
действительно пожаловала именно она. Та самая вероломная дрянь,
которая вонзила мне нож в спину и четыре года пряталась от
возмездия где-то в Европе.
Ее появление в Москве после всех этих лет...
— Как давно она ждет? — нетерпеливо спрашиваю Людмилу, испытывая
одновременно злость, любопытство и странное волнение, разжигающие
давно угасшее пламя в груди.
— Уже больше часа… — растерянно произносит секретарша. — Я не
решалась вам сказать… Думала, она уйдет.
— Подождет еще, — прерываю я невнятное бормотание Людмилы. —
Принеси мне кофе.
— Хорошо, Андрей Вячеславович.
Когда я снова остаюсь один, встаю с кресла и подхожу к окну,
невидящим взглядом разглядывая улицу. Я давно выкинул из головы
Дашу Немцову, но ее внезапное появление все равно выбило меня из
колеи. Что ей теперь от меня понадобилось? Впрочем, это, наверное,
риторический вопрос. Возможно, я даже ожидал, что она даст о себе
знать, когда станет ясно, что неприятности ее отца и маячащий на
горизонте тюремный срок — это ее новая реальность. Но, наверное, не
так скоро… Не так самонадеянно...
