Какой смысл в идеалах, если они принадлежат другим?
- Наааасть! - крик моей лучшей, да и, по сути, единственной
подруги эхом разносится по переполненному студентами коридору
академии и спицами врезается в мою черепную коробку. Кажется, все
мои тараканы взяли молотки и начали долбить. Голова раскалывается с
самого утра.
Прикладываю пальцы к вискам и осторожно, круговыми движениями
растираю, стараясь унять болевые ощущения. Толку от этого по
нулям.
Ну почему сегодня?
Со мной вообще редко такое происходит.
Может, дело в очередной ссоре с родителями из-за моего выбора?
Знают ведь, что поздно, но неустанно капают на мозги, что
полицейская академия не для девушки из элитной семьи адвокатов.
"- Какой из тебя следователь? - постоянно сокрушается мама. -
Это мало того, что опасно, так и никакого роста. Ну вот почему ты
не послушала нас и не поступила на юридический, а в тайне в эту
свою зачуханную академию документы подала? Ну вот зачем, а?"
Каждый раз одно и то же. Ну да, ведь идеальная дочка впервые
сделала то, что захотела сама. Мы долго ссорились, когда я
призналась, что поступила не на юрфак по стопам родителей, а в
полицейскую академию. Вынуждали уйти, но тогда бы я потеряла год,
который в итоге с таким трудом выторговала. Давила тем, что там
тоже юридический уклон и на следующий год смогу перевестись.
Ага, как же...
Они думали, что перевелась. Показала подделанные на компе
документы для родителей и поступила на юрфак. Месяц удавалось
водить их за нос, пока папа не поинтересовался у декана, как у меня
дела.
Спалилась.
Снова ссора. Много ссор. Но и этот год урвать удалось.
Сейчас же просто настояла на своём решении. Впервые в жизни
пошла против них открыто. И вот возможность исполнить хоть одну
свою мечту у меня появилась. Во всём остальном я - идеальная.
Всегда во всём соглашаюсь: одежда, друзья, интересы, жених.
Бросаю быстрый взгляд на безымянный палец правой руки и тут же
перевожу на подлетевшую ко мне Заболоцкую. Точнее, врезавшуюся в
меня со всего маху.
Прячу ладонь за спиной, не позволяя ей увидеть украшение.
- Блииин, Насть, я так скучала. Куда в последние недели
пропала?
- Привет, Вика! – выдыхаю, смеясь. - Не пропадала я. С
родителями опять поругались. - быстро сменяю тему, потому что не
имею ни малейшего желания обсуждать последние события.
Вика вздыхает и качает головой. Она единственная, кто знает мою
историю "от" и "до".
- Опять из-за учёбы? Ничего не меняется, да? Как ты это терпишь?
- бомбит вопросами.
Вика всегда такая прямая, свободная, уверенная в себе, плюющая
на чужое мнение. Я по-доброму ей завидую. Хочу быть как она. Но не
выходит. Правила, рамки...
Бесит!
Устала быть святой. Так хочется дёрнуть этот поводок и сорваться
с цепи. Вот только не могу себе этого позволить. Родители с детства
вбивали мне в голову идеалы. Сложно перечеркнуть двадцать лет жизни
и измениться. Не могу переступить невидимую грань, хотя иногда стою
на самом краю. Всего шаг. Одно движение. Рывок.
И, как всегда, не в ту сторону.
В последнее время оставаться идеальной становится всё сложнее.
Хочется выплеснуть всё то, что внутри адским варевом кипит. Я даже
чертыхаюсь только мысленно. А иногда реально хочется такими херами
некоторых людей крыть, что у мамы бы разрыв сердца случился, просто
узнай она, что эти слова у меня в мыслях проскакивают.
Психануть, отпустить себя, расшатать созданный родителями образ
идеальной девочки. Разнести его в хлам.
- Наааасть, - тянет подруга, вырывая из невесёлых мыслей, - ну
так рассказывай давай, что у тебя? Как? Что за эти недели
произошло? - закидывает вопросами, на которые нет никакого желания
отвечать.
- Да нечего особо рассказывать. Сама же знаешь, что жизнь у меня
немногим веселее, чем у покойника. - смеюсь в ответ, стараясь
скрыть за улыбкой шквал топящих внутри эмоций.
