Здравствуй, отец…
Давно не виделись с тобой, что говорить… И меня это, конечно, не радует. Понимаю, кого же в том винить. Мог бы уже позвонить тебе сотню раз, или приехать в гости, да всё как-то руки не доходят.., прости. Вот, пишу эти строки на бумажном листе, как писали когда-то повсеместно. А знаешь почему пишу? Почему именно пишу, а не звоню? Или не печатаю тебе сообщение в мессенджерах?
Тому есть несколько причин. Во-первых, сейчас ночь. Ты крепко спишь, и видишь десятый сон. А я вот… с открытой бутылкой водки чиркаю эти строки. И в этом же кроется вторая причина. После того как напишу – сожгу я этот лист, бать, сожгу. Ведь не должен мужик плакаться о судьбе и искать себе некую "рубашку".
Машка моя довела. Впрочем…, наверное, это не она. Я сам довёл себя и до такой жизни, и до такого состояния. Ты же знаешь, я всё время на работе. Колымы плюсом, да основняк… Для семьи всё стараюсь вечно, для неё, для Машки, да для малых. А она, стерва не ценит. Орёт постоянно на меня…, как и я на неё. Лаемся, в общем, постоянно собачимся.
Всё думаю, как вы с мамкой жили. Не помню, чтобы вы когда-нибудь ругались. Как вам это удавалось? Ты ведь точно так же вкалывал, тоже брался за любую работу на стороне, чтобы купить мне лишний раз мороженое, а матери цветы. Пап, может быть, ты просто встретил своего человека? А я выходит…
Не знаю что делать. Не знаю, люблю ли её… да и задумываться об этом не приходится. Быт всё съедает, какая уж там любовь, какие чувства и цветочки. Я видеть её иной раз не могу… И судя по тому, как уже с десяток раз ночевал на крыльце – я ей тоже уже давно не к сердцу. А ведь дети у нас… годы жизни за плечами… Что делать, пап?
А, ладно. Бутылка почти уже пустая. Сейчас её додавлю, в топке ещё шает жар, примет он сейчас это письмецо в свои объятия. Не надо тебе знать о том, что сын несчастлив. Пропади оно всё… И будь, как будет.
Письмо той самой… Ненайденной.
Чёрт бы тебя побрал, моя так и ненайденная, так и невстреченная та самая. Сколько троп я истоптал своими сбитыми ногами. Не счесть падений и подъёмов, боли, трепета… надежд. Ради чего всё это? Ради кого?
Прожил почти полвека… Конечно, были мимо проходящие… Улыбки, заигрывания, лесть… Какие-то свои интересы, сомнительные планы… Всё не то.
Я начал поиск тебя ещё со школьных времён. И поводом тому послужили отнюдь не красивые истории в книжках. Я просто знал и верил, что Вселенная не могла вышвырнуть меня в этот мир одного, без того человека, которого я однажды встречу и… и всё пойму. Пойму враз, пойму в один момент, с первого взгляда, или с первого произнесенного тобой слова.
Я рисовал тебя в своём воображении разной, очень разной. Ты, конечно же, была блондинкой, пару раз представлял рыжей. Чёрные прямые волосы, русые… Даже один раз лысой. Смешно, всё это… на первый взгляд, наверное… Но поверь, всё это очень не смешно по факту прожитых лет, по итогу этих нескончаемых бесчисленных скитаний…
Я искал тебя повсюду. Много путешествовал, смотрел во встречные глаза везде, где успел побывать. Признаю, весь мир я не облазил, но там где бывал – искал тебя… И до сих пор не нашёл…
Ты знаешь…, впервые за столько лет я вдруг допустил мысль о том, что… Что тебя может быть и вовсе не существует…
Чертовски больно осознать, даже не то, что ты львиную долю жизни ошибался и бегал по этому затейливому голубому шарику в поисках плода своего воображения… Куда более страшно осознавать то, что ты один. ОДИН – понимаешь? ОДИИИИИН!!!
Я всячески отбрасываю эту мысль, пока лишь только позволил себе её допустить, но… Но она теперь сидит во мне занозой и… и я уже прихожу к пониманию того, что… мне не хочется больше тебя искать…
