Добро пожаловать в новинку. Главы ежедневно в 8 утра
по МСК.
По данному роману была написана дилогия о Дмитрие
Полякове. "ДО ТОГО КАК" и " РАДИ ТЕБЯ"
ДОБАВЬТЕ КНИЖЕЧКУ В БИБЛИОТЕКУ, ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА МОЙ
АККАУНТ, ЧТОБЫ НЕ ПРОПУСКАТЬ НОВИНКИ.
ЕСЛИ КНИГА ПОНРАВИЛАСЬ, ПОСТАВЬТЕ ЗВЁЗДОЧКУ) ВАМ ЭТО
НИЧЕГО НЕ СТОИТ, А МНЕ ПРИЯТНО. ЗНАЧИТ, НЕ ЗРЯ
ПИСАЛА😉💕
ПРИЯТНОГО ПРОЧТЕНИЯ💕
Лондон. Наши
дни
Очередное дождливое октябрьское
утро. Ставни скрипят. Смазать бы, но некому. Я давно живу одна.
Нет, не совсем одна, а просто без мужчины. Первая любовь сломала во
мне что-то. Что-то очень важное. Нужное.
Десять лет я живу в Великобритании.
Работаю на местной киностудии гримером. Хорошая зарплата.
Потрясающие знакомства и связи. Сотни снимков со знаменитостями
и…тоска.
Тоска по родному городу, где прошло
детство и юность. Где я влюбилась и разочаровалась в любви. Где я
пережила то, что называют новым модным словом абьюз. А всему виной
неправильный выбор, что я сделала в свои восемнадцать. В этом
возрасте нам кажется, что любовь никогда не закончится. А объект
желания станет постоянным спутником, что пройдет с тобой через года
и будет крепко сжимать твою ладонь. Но, увы, настоящая жизнь
частенько вносит свои паскудные коррективы во все. В частности в
любовь.
Моя жизнь сложилась неплохо, но не
хватает некой изюминки или же перчинки, которая делает скучное
существование жгучим и сладким.
— Настя! — донесся с кухни голос
мамы. — Поднимайся. Уже десять.
— И что? — выкрикнула я, потеплее
закутавшись в стеганый плед. — Воскресенье. Мой заслуженный
выходной. Я собираюсь его нагло проспать.
Улыбнулась, представляя, как
недовольно морщит лицо моя мама.
Дверь настежь распахнулась, и в
комнату ворвался смерч по имени Даша. Моя тринадцатилетняя дочь.
Девочка, которую я увезла из страны в Лондон в возрасте трех лет.
Коверкая русскую речь, дочь состряпала милейшее лицо и сложила
ладони, словно собиралась молиться.
— Мама, можно мне погулять с
девочками? — невинно хлопала ресницами точная копия того, кого
хотелось навсегда вычеркнуть из памяти.
— Ой-ли! А девчонки, это Джеймс из
параллельного класса? — я откинула край одеяла, и дочь тут же
улеглась рядом.
— Ты подслушиваешь мои телефонные
разговоры? — маленькая нахалка ущипнула меня чуть выше локтя. —
Стыда у тебя нет. Так можно?
— И куда пойдете?
— На колесо обозрения, — тут же
ответила дочь, словно давно готовила эту речь.
— Ладно, считай, что ты меня
уговорила, — я потрепала ее по щеке, зная, как сильно она этого не
любит. — Только до двух часов дня! — выкрикнула в спину дочери,
которая уже мчалась на выход из спальни, но, услышав мои последние
слова, резко остановилась и развернулась ко мне лицом.
— Бабушка разрешила до шести, —
весело засмеялась Даша.
И мне ничего не оставалось, как
просто принять сей факт. Мне тридцать два. Соответственно, дочь я
родила в девятнадцать, к чему была совершенно не готова. Я сама
была ребенком. Дашу воспитала моя мама. Когда была жива бабушка,
она возилась с младенцем, но ее не стало, когда Даше было шесть.
Тогда мы уже жили в Лондоне.
Мама с шестилетней Дашкой уехали на
родину на две недели, а я предпочла остаться. Не было ностальгии и
желания вернуться туда, откуда я, по сути, сбежала. А еще был
страх. Липкий такой. Тягучий как карамель. Страх увидеть его.
Брюнета с карими глазами и дерзким взглядом. Мужчину, которого я
безумно любила, а теперь даже не могла ненавидеть. Потому как
ненависть - сильнее любви. А он не заслужил таких эмоций. Я часто
видела его во сне и просыпалась в ужасе, вспоминая, как довольно
большой кулак врезался в мое почти детское лицо.
Неохотно поднимаясь с кровати,
откинула одеяло и нащупала тапочки с опушкой. Теперь я могла себе
позволить все. Все, чего была лишена тогда, в далеком прошлом.
