Слова знакомого режиссера Евгения Петровича Ляхова тонули в громкой зажигательной музыке дорогого ресторана. В очередной раз не расслышав Ева переспросила:
– Что?
– Он где-то здесь, – прокричал сквозь шумную музыку режиссер. – Сейчас найду. Постой тут.
Ева кивнула и остановилась ждать у украшенной цветами колонны с красивой позолоченной лепниной.
Молодая женщина пришла на это торжество неприглашенной, можно сказать, пробралась на бал, чтобы познакомиться с продюсером и передать ему флешку со своим сценарием. Режиссеру сценарий понравился, а вот до продюсера достучаться было сложно.
В ресторане праздновали юбилей какого-то босса, которого она не знала. Впрочем, он ей и не был нужен. Ей был нужен только один человек, от которого зависело будущее ее сценария – Метелкин Павел Михайлович, по слухам, очень своенравный господин, но известный продюсер.
Стоя возле празднично оформленной колонны в шикарном и дорогом ресторане столицы Ева думала о том, что кажется совсем недавно она, уволилась с работы и начала писать. Сначала это были любовные романы, рассказы, даже сказки, а потом захотелось чего-то нового. Так появились сценарии.
Женщина открыла замочек своей сумочки – взгляд задержался на недавно купленном и очень понравившемся ей серебряном брелоке в форме изящной женской туфельки с маленьким ярким рубином.
«Так, все на месте», – она взяла в руки черную флешку и зажала ее в кулачке. «Главное, отдать. Пусть все получится», – подумала Ева. Ей очень хотелось увидеть своих печатных героев в кино.
Музыка еще звучала, гости танцевали, когда Евгений подошел с господином Метелкиным. Помпезный вид и высокомерный взгляд продюсера ей не понравился, но она сумела подавить свою неприязнь и улыбнулась.
– Ну, что там у вас? – пренебрежительно спросил Павел Михайлович, невысокого роста лысеющий мужчина лет под семьдесят.
На его лице было написано, что он делает великое одолжение.
Ева протянула флешку:
– Мой сценарий, прочитайте, пожалуйста.
– Очень хороший сценарий, – встрял в разговор Евгений Петрович. Но Метелкин, беря в руки флешку, его оборвал:
– Прочитаю, снисходительно сказал он и, помедлив, добавил, – Когда будет время. Но ничего не обещаю.
– Спасибо, – уже без улыбки сказала Ева. Буду ждать. Там есть мой номер телефона и электронка.
Попрощавшись, мужчины ушли, а Ева в задумчивости стояла еще несколько минут и слушала известного певца, видимо, приглашенного на торжество. «Надо уходить», – подумала она, – сейчас музыка закончится, все рассядутся, а я буду тут стоять, как тополь на «плющихе».
Хозяин сегодняшнего ресторанного торжества сорокалетний бизнесмен Илья Николаевич Смоленский, разговаривая со своим знакомым, блуждающим взглядом окидывал зал, гостей. Приглашенных было много, знал он не всех – приглашения рассылала его молодая помощница Маргарита Белкина. Но зато здесь присутствовали все «нужные» люди.
Его взгляд остановился на молодой невысокой симпатичной женщине, которая почему-то одиноко стояла у колонны и задумчиво смотрела на музыкантов. На вид ей было лет двадцать пять. Черный брючный костюм с золотыми пуговицами мягко обтекал ее хрупкую фигуру. Каштановые волосы, зачесанные назад в строгую простую прическу, выбивались мелкими колечками у висков. Грустные глаза, и задумчивая улыбка говорили о том, что она сейчас не на этом сверкающем празднике. Было в ней что-то такое простое, милое и привлекательное, что Илья не мог оторвать взгляда.
В свои сорок он не был женат. Женщины у него были и красивые, и молодые, но никаких обещаний и долгих связей. Его бывшая, с которой он прожил почти 10 лет в гражданском браке и воспитал ее сына, уехала за границу и там вышла замуж. А он жил так как жил, и его все устраивало.
