– Ты едешь на свидание к зеку?!
– Да.
– К зеку?! В тюрьму, Саш! В тюрьму!
Ты в своем уме?!
– Пожалуйста, не кричи так. Это не
свидание, а встреча.
Я прижимаю телефон ближе к уху,
воровато поглядываю в сторону водителя в такси. Будто он мог
услышать слова подруги и сделать неправильные выводы. Я ведь не на
свидание туда еду, а по работе.
Пульс подскакивает, стоит подумать
про то, что мне предстоит. Волнение узелками сворачивается в венах,
в груди давит от страха. Я сама боюсь предстоящего, но не могу
отказаться.
Я должна взять интервью. У
заключенного.
У опасного заключенного, которого
приговорили к пожизненному.
Боже, а если со мной что-то
случится?
– Твой отец тебя убьет, – подруга
только добивает меня. – Нет. Сначала он убьет меня за то, что я
тебя прикрываю. А потом тебя. Ты кое-как отпросилась отпраздновать
окончание сессии. А сама едешь в тюрьму?
– Пожалуйста, Поль, это очень важно.
Мне впервые разрешили самой написать статью, а не редактировать их.
Все другие отказались. Это мой шанс!
– А ты не спрашивала, почему они
отказались? Саш, подумай головой. Не стоит туда ехать.
Разворачивайся и дуй ко мне.
– Не могу. Меня уволят, если я этого
не сделаю.
А мне очень нравится работа в
небольшом онлайн-журнале, куда меня взяли чудом. Без опыта, да ещё
и студентку с нестабильным графиком. Я не найду больше такого
предложения. А просить помощи у папы я не хочу.
Прикрываю глаза от страха. Поля
права, папа меня убьет. Если узнает, что я сбежала из-под охраны и
поехала в тюрьму… Сам сошлет в какую-то темницу до конца моей
жизни.
Мой отец прокурор, поэтому
переживает, что со мной может случиться плохое. Но ведь… В тюрьме
есть охрана, заключенный под стражей, наверняка в наручниках. Да и
тот зэк уже старый. Что он сможет мне сделать?
– Почему ты не предупредила? – Поля
вздыхает. – Я бы поехала с тобой.
– Мне только что позвонили. Другая
журналистка отказалась, меня вызвали экстренно. Иначе опять
договариваться о свидании. Это сложно. Поэтому отправили меня. Я не
могла отказаться.
– Ты уверена, что всё будет
хорошо?
– Конечно. Что со мной случится?
Я успокаиваю подругу. А сама как на
иголках. Я дрожу, постоянно оглядываюсь. Будто сейчас кто-то из
леса выпрыгнет на дорогу и убьет меня.
Медленно вдыхаю, сжимая пальцами
ремешок сумки. Повторяю себе, что ничего не случится. Есть девушки,
которые вообще на свидания ездят к заключенным, встречаются с
ними.
А мне нужно всего лишь пару часов
провести в одной комнате с преступником.
Это не страшно.
Я смогу.
– Приехали, – таксист
останавливается возле остановки на пустынной дороге. – Хотя я могу
отвезти и к колонии, здесь недалеко.
– Я не…
– Пусто тебе, девочка. Я таких, как
ты, каждый день катаю. Намарафетитесь для этих бандюганов, бегаете
к ним на свидание. Вас что, на воле не ебут? Что ж вы в них всех
находите?
– Я журналистка. Буду брать
интервью, – лепечу в своё оправдание.
А сама оглядываю свой наряд. Не
вызывающий же, я в нём на экзамен ходила. Обычное черное платье до
колена, приличное декольте. Только шлейки тонкие, но я набросила
сверху белую рубашку.
Ничего такого…
– Хоть адвокат Дьявола, – таксист
смягчается. – Мне всё равно. Так что, довести до ворот?
– Да, пожалуйста.
Я молюсь, чтобы наша поездка не
заканчивалась. Мне страшно. В горле нарастает ком, в ушах шумит. Я
всё не могу собраться, хотя умом понимаю, что это глупость.
Зайду. Задам пару вопросов, которые
мне сбросили на почту. Вернусь домой.
Я расплачиваюсь с таксистом, делаю
несколько шагов к серым облезлым воротам. Солнце жарит так сильно,
что даже сквозь рубашку кожу начинает пощипывать.
Рассматриваю колючую проволоку, двух
охранников на входе, их автоматы. Само место нагоняет волны ужаса,
а я ведь даже не вошла внутрь. Сглатываю. Ещё не поздно
развернуться и уехать. Пусть увольняют.
