[arch]
Ни за что бы не поверил, что эта
женщина должна умереть!
Слишком красивая и богатая. На
плечиках соболиный полушубок; черное платьице облегает подтянутую
фигурку. Высокая, сильная, с развевающимися черными волосами за
спиной. Что-то быстро и решительно говорит в мобильник, сразу давая
понять, что она из тех, кто умеет ценить свое время. На ее фоне
ярко-алый спортивный «Maserati», как породистый скакун, что
гордится достойным хозяином. Рядом покорно ждет служащий из бутика
неподалеку, держа в охапке кучу пакетов с покупками.
В общем, не женщина — львица!
Молодая, сильная и хищная.
И в перспективе — труп через две
минуты. Нет… уже через минуту сорок восемь секунд.
Определенно, у смерти свои
причуды.
Я снова взглянул на часы, и полез в
карман за бумажником, не отводя взгляда от женщины у «Maserati». Из
небольшого кафе на террасе, где я расположился, удобней всего
наблюдать: улица как на ладони. Мне даже не пришлось бегать за
объектом, как выбрал это кафе час назад, так и сидел.
По моему знаку официантка вспорхнула
со своего места, мигом оказалась рядом.
— Вам понравилось? Месье доволен? —
прочирикала она на французском, забавно коверкая слова.
— Месье доволен, — кивнул я, и
наградил ее рвение лишней сотней на чаевые.
Как в любом хорошем заведении,
кланяться чаевым не стали. И, слава богу, терпеть не могу
холуйства. Хватит и того, что по воле заказа пришлось посетить это
место — «Ле пёти Франсе», ресторанный комплекс для иностранных
беженцев. Сетевой ответ на общемировую беду. Мол, иностранцам в
России должно быть комфортно…
Тоже, кстати, своеобразная шутка
судьбы. Нет уже давно Франции как государства, а к иностранцам до
сих пор относятся с необъяснимым пиететом.
С приличествующей богатому туристу
походкой я вышел из кафе. Отмахнулся от таксиста, бросившегося
предлагать услуги, и полез в карман. Из золотого портсигара вынул
хрустящую длинную сигариллу, поднес дрожащий язычок пламени.
Ощущать на себе сказочно дорогой
костюм, накладное лицо со щегольскими усиками и завистливые взгляды
было неприятно. А профиль в этом теле меня раздражает особенно:
Анри Картуа, французский бизнесмен, 27 лет, не женат. Несколько
фотографий на фоне утерянного юга Франции, Ривьеры, пару фоток
моего гаража из двенадцати спорткаров. Все записи на французском, с
должным пафосом и самолюбием.
Гадость! Но, как говориться, что
слепил — тем и пользуйся. Все равно мне не долго осталось…
Я выпустил густое кольцо ароматного
дыма, проследил, как его разрывает на части уличным ветром
мегаполиса.
Пора…
Быстрый взгляд на дорогущий «Бригет»
на запястье (еще одна бирюлька для «образа»): минута пятнадцать
секунд. И зашагал по направлению к «Maserati».
Девушка продолжала болтать,
одновременно копаясь в сумочке в поисках ключа от машины. Если
никаких сбоев не будет, то она проговорит еще минуту. Как раз
нажмет отбой на гламурной трубке имиджевого телефона, и, увидев
надвигающуюся смерть, закричит…
Люблю такие моменты. Вот-вот судьба
должна нанести свой удар, неумолимо тикает таймер. Вот-вот грянет
гром, а никто ничего не замечает. Народ сплошным потоком катится по
улицам «Москвы-2», стальная река автомобилей наполняет воздух
сладковато-кислым запахом бензина. Все складывается в некую картину
аморфного равнодушия. Всем плевать, что будет дальше. И никто
кроме меня не знает, что эта молодая львица скоро умрет. Ее
ненавидят, провожают завистливыми взглядами, желают смерти. И она
придет… если, конечно, я не вмешаюсь. А я вмешаюсь.
Минута…
Так, пора начинать.
Я выплюнул сигариллу в удачно
подвернувшуюся урну и ускорил шаг, одновременно закрывая свой
профиль от внешнего просмотра. На периферию зрения вывел таймер, он
приятно будоражит нервы.
