Подлинная наша жизнь – в будущем.
Джордж Оруэлл «1984»
Оглушительно завыла сирена. От неожиданности я споткнулся обо что-то твердое и выронил фонарик. Хромированный цилиндр кувыркнулся, упал в кусты, и его яркий луч выхватил из темноты уродливую корягу с рогами. На секунду показалось, что это какая-то тварь, даже глаза недовольно сверкнули.
Но рассмотреть подробности я не успел. В этот же момент в глаза ударил ослепительный свет прожектора.
– На месте стоять! – громогласно раздалось откуда-то сверху и справа. – Вы нарушили границу запретной территории! Стреляю без предупреждения!
Я замер в нелепой позе. На одной ноге. Медленно-медленно поднял руки вверх. Какая нахрен запретная территория? Куда, твою ж мать, меня занесло? Я что, реально сбился с дороги? Так не было же никаких развилок…
– На месте стоять, я сказал! – проорали тот же мерзкий голос в невидимый мегафон. Только теперь уже звук исходил просто сбоку, будто говоривший спустился с вышки. Или где он там был.
– А ногу-то можно опустить? – спросил я, изо всех сил балансируя.
– Нет! – в самое ухо проорал некто. – Откуда я знаю, может у тебя на подошве мина?
– Чего? – я фыркнул и постарался проморгаться. Перед закрытыми веками плавали фиолетовые и зеленые круги. Казалось, что этот чертов прожектор выжег мне глаза до самого дна. Но контуры окружающей реальности начали как-то все-таки проступать. Я стоял на самом краю широкой полосы вспаханной земли. Буквально одного шага не хватило, чтобы наступить на рыхлую серовато-комковатую массу. Источник яркого света был на островерхой башенке на противоположной стороне «земляной реки». А человек с матюгальником стоял в метре от меня. Грузный, в мешковатой одежде, перетянутой в районе живота широким ремнем.
– Фамилия?! – рявкнул некто.
– Вершинин, – машинально ответил я и даже дернул рукой, чтобы полезть во внутренний карман за паспортом. Хотя какой, нахрен, паспорт? Документы в машине остались.
– Не шевелиться, я сказал! – от его голоса в ушах зазвенело. Стоял он рядом, но орать продолжал в мегафон. Я снова замер. Вот влип же, блин! А все тот мужик со своим: «Да там простая дорога, пройдет твоя шеви-нива , как два пальца об асфальт!» Остался бы в Петрозаводске, спал бы сейчас в теплой постельке, а внутри плескалась бы пара литров вкусного карельского пива… Но нет же, повелся…
– Товарищ прапорщик, может уже можно без мегафона как-то? И так рядом стоим… – мирным тоном сказал я. Смог, наконец, разглядеть форму и погоны.
– Ты мне тут не указывай! – снова проревел над самым ухом матюгальник. – Рррраспустились совсем!
– Да я нечаянно, правда… – начал оправдываться я. – Свернул не туда, наверное. Даже в мыслях не было что-то там нарушать. Может, отпустите, а?
– Какая еще машина, что ты мне голову морочишь?! – заорал прапор, наконец-то без мегафона. Правда тише от этого не стало. И голос звучал еще более мерзко. Тот редкий случай, когда матюгальник делал голос более приемлемым.
– Семеныч, ты тут чего воюешь? – раздался откуда-то справа другой голос. Нормальный, мужской, средних лет, с эдакой смешинкой, будто говорящий уже задумал какой-то подкол.
– Кто еще здесь? – матюгальник снова пошел в ход, но теперь его рупор был повернут не в мою сторону.
– Да убери ты свое орало, всех ворон перебудишь! – из мрака выступили две фигуры. Чуть пониже и чуть повыше. – Не признал? Мне по всей форме представиться?
– А, это вы, Роман Львович, – прапор слегка сбавил обороты, но пыл все еще не растерял. – Нарушителя поймал.
– Который нарушитель? Этот? – указующий перст тени, пока еще без подробностей ткнул в мою сторону. Ага, понял, почему мне его голос показался знакомым. Это была та же самая парочка, которую я подвозил от Сямозера.
