Если спросишь меня, для чего я живу
Может быть, просто ради насущного хлеба?
Я отвечу тебе – никогда не злословь,
Приценяясь к любви, как в трамвае к билету!
Непременно и ты, словно искорки звезд,
В чьих-то ясных глазах удивленно заметишь,
Но, и даже тогда, на наивный вопрос,
Что такое любовь, все равно не ответишь.
Если спросишь меня, что такое война?
Я тебе расскажу про тот бой, самый страшный…
Нервы, словно гитары звенящей струна…
Рядом друг, под свинцовой метелью упавший…
Ты не верь, если кто-то расскажет, смеясь,
Про врагов, от тебя в тыл трусливо бегущих,
А поверь, что война – это пот, кровь и грязь!
Где стреляют в тебя и в друзей твоих лучших.
Если спросишь меня, что такое стихи?
Я отвечу тебе, как ни в чем не бывало.
Это – мысли, к примеру, в четыре строки,
Это – песни, что в детстве нам мать напевала.
Что с того, что не всем их писать суждено?
Что с того, что не все их, порою, читают?
Что такое стихи? Это – что рождено
Теми, кто с нами вслух о прекрасном мечтают.
Есть в них горечь и боль, есть веселье и смех,
Чья-то тихая грусть или буйная радость…
Что такое поэт? Тот, кто делит нас всех
Не на добрых и злых, а на горечь и сладость.
Я «воздух сотрясаю» в тишине.
Ночами на листке теснятся строки,
Они безмолвно душу лечат мне,
Которую насилуют пороки.
Без комплексов не знаю я людей,
Но не вините их, не будьте строги…
Всегда у нас отыщется злодей.
Который встанет поперек дороги.
Но иногда лишь видом страшен он,
А так – пустышка, детская забава…
И изнутри давно опустошен,
Осталась в нем лишь горькая отрава.
А если комплекс мой замечен был,
Души моей ранимость и смятенье…
То, значит, есть еще, кто не забыл.
Что значит боль утрат и сожаленье.
Прими меня таким, каков я есть…
Я не хочу тебе казаться Богом…
Благодарю тебя за то, что лесть
Оставлена тобою за порогом.
Осенний парк. Бродяга по аллее
Губами, что обветренно-сухи,
Прохожих спрашивал, то робко, то смелее
– Хотите, почитаю Вам стихи?
Но лишь одна девчонка не смутилась,
Ему, ответив просто – Да, хочу.
На ближнюю скамейку опустилась,
Слегка склонивши голову к плечу.
Кружась, с ветвей слетает лист осенний,
Сидят вдвоем – сирена и сатир.
Бродяга стал стихи читать. Есенин?!
И как читал! Безумец! Зверь! Вампир!!!
И чей-то образ позабытый, тени
Мой разум захватили, дух смутя…
Не слышал я, чтоб так звучал Есенин
Ни раньше и ни много лет спустя.
Вокруг шаги невольно замедляли
Прохожие, не в силах устоять
Под натиском чарующей печали,
Пытаясь, что-то вспомнить и понять.
Да, есть слова, что нашу душу лечат,
Когда в заботах кругом голова,
Когда нам жизнь порою искалечат
Совсем другие, горькие слова…
Читать, закончив, встал, слегка смущенный
И руку, словно вспомнив высший свет,
Девчонке подал он, всего лишенный,
С достоинством, как истинный поэт.
На лицах слезы, горечь, удивленье…
Вдруг деньги протянули из толпы.
Глаза сверкнули болью и презреньем,
А с губ сорвалось – Боже! Как глупы!
…Не вспыхнут для него в салонах свечи,
Как видно, потеряв все, что любил,
Совсем седой, понуро свесив плечи,
Своей судьбой бродяга уходил…
Вот и кончился бал. Пышных фраз облетели слова,
Как в осеннем саду, листьев золотом путь устилая.
И, возможно вполне, что бывает судьба не права,
В перекрестке ветров нас по жизни порой оставляя.
То нас ливни секут, то закружит снегами метель,
Яркий солнечный свет с непроглядною тьмой вперемежку.
С крыш срываясь, летит, с перезвоном хрустальным капель,
Миллионами брызг нас с тобой осыпая в насмешку.
Смех и тихая грусть, радость встреч с расставаньем сплелось
В нашей жизни в клубок – не найти ни конца ни начала.
